Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Ничего не изменилось. Ничего. Вообще.
Я изголодалась по нему. Истосковалась. Сквозь боль и ужас. Отчаянно жажду жуткого и жестокого, беспощадного маньяка. Мечтаю снова сгорать в его диком и буйном пламени. Желаю пылью у ног расстилаться. Слушаться и подчиняться.
Но я молчу. Держусь. Как могу. Как умею. Еще цепляюсь за жалкие ошметки гордости, пытаюсь собрать обломки своего изувеченного хребта.
Я упрямо отворачиваюсь. Бегу от признания очевидной истины.
Глупо и наивно. По-детски. Ведь правда настигнет. Раньше. Позже. Неотвратимо. Необратимо. Неизбежно.
Я… его.
На земле. И на небесах. В преисподней. В любви. В ненависти. В желании. И в боли. До последнего выдоха. И вдоха. До каждой капли крови.
Глава 25.2
Это неправильно. Не так, как должно быть. Не так. Не так. Не так. Разум бунтует. Душа протестует, встает на дыбы.
Признайтесь честно. Искренне. Откровенно. Ничего не утаив. Вы когда-нибудь пробовали вымывать заварной крем из спутанных волос?
Весьма сомнительное занятие. Врагу не пожелаю подобных терзаний. Без шуток.
Понимаю. Часто реальность идет вразрез с ожиданиями. Разочарование поджидает на каждом углу. Сначала строим далеко идущие планы, а после льем слезы над разбитыми черепками. Режем пальцы об осколки мечтаний.
Я представляла свадьбу с любимым мужчиной иначе. Вне рамок и условий конкретного плана. Просто по-другому.
Мишура вроде голубей и золотых карет могла быть сразу исключена. Гигантские торты, шоу с фанфарами и фейерверками тоже не входили в число обязательных условий. Я бы даже роскошное подвенечное платье без особого сожаления из списка вычеркнула.
Главное — чувства. Настоящие. Острые. Живые эмоции. А не груда сверкающих, однако абсолютно полых, пустых внутри камней, разбросанных где ни попадя.
Любовь. Реальная. Банальная. Счастье. Обычное. Простое. Человеческое. Иной мир. Истинный. Без имитации. Без гнили. Без фальши. Без притворства. Без игры.
Я знаю тысячу причин, по которым между мной и господином фон Вейгандом ничего не может быть, но разве это имеет хоть какое-то значение, когда он уже все решил?
Наверное, проще сразу оказаться во тьме подвала. На цепи. Беззащитной. Обездвиженной. Голой и готовой к самым извращенным фантазиям жуткого и безжалостного демона.
Окунуться в правду. Погрузиться по горло. Опять покорно глотать.
Привычная роль. Почетная. Понятная. Четко очерченная. Прописанная палачом до мельчайших деталей.
А тут вдруг жена.
Новая партия. Необычная. Резко выбивающаяся из стандартного амплуа. Важная. Сложная. Противоречивая. Построенная на контрасте света и тьмы.
Теперь я его законная супруга.
Ха. Теперь? Четыре месяца. Три дня. Приличный срок.
Звучит дико. Страшно. Чудовищно. Допускаю, любовница еще бы способна ускользнуть, разорвать оковы и выбраться на волю, жадно вдохнуть желанный аромат свободы. А вот жене подобной милости точно не светит.
Я даже помыслить о таком боялась. Раньше. Не отваживалась. Прежде. Не решалась. Таила смелые мечты на дне мятущейся души. Берегла как умела.
Дура. Идиотка. Больная на всю голову.
Но это и так всем известно. Никаких грандиозных открытий. До тошноты заурядный, совершенно очевидный вывод.
Зачем фон Вейганд играет в хорошего парня? Чтоб потом больнее приложить? Чтоб правдой, как кувалдой, по черепу врезать? Размозжить. Раскатать. В камень вогнать. Размазать. Растереть. В пыль. В прах. В ничто.
Перерыв на душ. Короткий. Мимоходом. Облачение в элегантный наряд, куда более подходящий для леди Валленберг. Далее закономерное возвращение в аэропорт.
Куда держим путь — неведомо. Однако разве есть разница? Мой мужчина в любом городе мира раздобудет жертвенную плаху.
Стойка для дипломатов. Ускоренная система паспортного контроля. Проход без очереди. В пекло всегда так. Попасть внутрь гораздо легче, чем выбраться наружу.
Роскошный частный самолет. Современный дизайн. Отделка согласно последнему слову техники. Все мыслимые и немыслимые удобства. Каждый каприз учтен.
Тут светло и просторно. Комфортно. Круто. Улетно. Прямо крышу рвет от восторга. По щелчку получаешь все, чего только возжелаешь. Даже просьбу озвучить не успеваешь.
Но почему мне так мало места?
Тяжело. Тягостно. Тесно. Толком не удается ни вдохнуть, ни выдохнуть. Тянет под ребрами гнетущее чувство, под сердцем разливается горечь кипучая.
Чужая жизнь. Не моя. Краденая.
И вроде правильно. Четко. Как по нотам.
А не то. Не так. Не туда. И вокруг холодно. Глухо. Темно. Будто реальность разом покинули звуки и краски.
Все мертво.
Выдрано. Выжжено. Выпотрошено.
Захоронено. В разломе надежд. Глубоко.
Так чего я жду?
Верю. Робко. Наивно. Безотчетно. Будто ничего не потеряно. Будто шанс еще живет. Будто найдется выход.
Почему? Черт. Почему?!
Я так…
Безумно. Сильно. Одержимо. Бешено. Дико.
Тебя.
Люблю.
***
Замок на холме. Безмолвный свидетель прошлых столетий. Поросшие травами скалы обрамляют берег, покрытый мелкой галькой. Ядовито-бирюзовые волны ударяются о рваную кромку суши. Аромат моря пропитывает мир вокруг.
Потерянный рай. Прямо в аду.
Я узнаю это место не сразу. Хотя нечто неуловимо знакомое и как будто бы даже родное проскальзывает в первую же секунду, лишь стоит оглядеться по сторонам. Удивительное чувство.
Откуда мне известен сей укромный и уютный уголок?
Прибрежные пальмы. Пышные кустарники. Экзотические растения, столь вольготно и властно раскинувшиеся на отвесных скалах.
Милая бухта. И абсолютно безлюдная. Ни единого туриста тут не найти. Местных тоже вряд ли заметишь. Нигде ни души.
Я посещала Испанию прежде. С мамой. Когда пыталась излечить свое израненное, в клочья разодранное сердце. Когда хотела забыть фон Вейганда. В первый раз.
Сегодня самолет также приземлился в испанском аэропорту. Несколько часов езды до этого пункта — и вот я гадаю, оказывалась ли здесь раньше. Теоретически — вполне.
Хотя не припоминаю настолько уединенных локаций. Повсюду обычно бродили толпы людей. Народа хватало не только возле различных памятников и достопримечательностей, но и на городских пляжах.
Точно. Тут частная территория. Поэтому непривычно тихо и пусто. Никого лишнего сюда попросту не пропустят. Да и сезон не для купания. Прохладно. Вряд ли можно кайфануть от заплыва.
Впрочем, Средиземное море стоит любых жертв. Тут и околеть совсем не жалко. Не обидно. Пожалуй, даже приятно. Отличное место для смерти.
Я набрасываю теплую накидку поверх светлого льняного платья. Поежившись, кутаюсь в шерстяной покров. Никогда не считала себя мерзлячкой, однако в этот миг меня сотрясает крупная дрожь, и зуб на зуб не попадает.
Эх, в тропических краях февраль тоже лютый месяц.
Солнце встает над горизонтом. Знаменует начало нового дня. Открывает очередную страницу в книге мироздания. Отворяет дверь мрачных веков. Позволяет свету вновь одержать победу над тьмой.
Круг возрождения. Гибели круг. Круг единения. Порочный. И святой. Преступный. Благословенный. Круг, по которому движутся наши планеты. Из года в год.
Мою грудь обвивают незримые нити. Железные. Жалящие. Сдавливают плотнее, разом отнимают кислород. Обращают ребра в порошок.
Я оборачиваюсь. Назад. Взираю на замок. Небольшой. Не слишком роскошный. Но красивый, завораживающий, гордо хранящий печать старины. Судя по обновленному фасаду, недавно отреставрированный.
Я вспоминаю. Наконец.
Я была здесь. Да. Именно здесь.
Тогда. С моей мамой. И с испанцем. Рыдала по романтичному шефу-монтажнику. Не сумела предать дурацкую любовь, так и не отдалась другому мужчине.
Леденею изнутри.
А если бы… отдалась? Если бы переспала с тем парнем? Если бы приложила усилие воли, подарила свое тело иному мужчине? Если бы так память стирала? Забывала о настоящих чувствах в чужих объятиях?
Не простил бы. Никогда. Ни за что. Убил бы. Забил бы голыми руками. На куски бы порвал. Буквально.
