Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Фон Вейганд здесь. Рядом. На расстоянии выстрела. Даже ближе. На расстоянии удара. И пусть на коленях, все равно выше. Выламывает границы. Сжимает в железных тисках.
Он мой хозяин.
Я… его. До нутра. С потрохами.
А вы когда-нибудь врастали в другого человека? Кровью и плотью. Мясом. Костями. До корней. И глубже. Безнадежно.
Ступаю на землю босыми ступнями. Совершаю шаг за шагом. Оглядываюсь по сторонам, вглядываюсь во мрак.
Скажите. Вы когда-нибудь прощали? То, что простить невозможно. Нереально. Прощали, предавая себя. Свой собственный хребет ломая. Бросаясь в объятья безумия.
Вздрагиваю и оборачиваюсь на звук.
Шорох крыльев. Откуда?
С трудом различаю контуры окружающих зданий. Освещение нынешней ночью выдается уж слишком скудным. Ничего не выходит разобрать.
А звук становится все отчетливее. Неумолимо приближается вплотную. Стремительно нарастает.
Задираю голову. Тону во тьме.
И тут меня ослепляет. Резко. Без предупреждения. Целые снопы и столпы ярких неоновых всполохов рассекают темное небо. Раздирают на части сочными красками. Дерзко. Как по команде.
В честь чего салют?
Не успеваю додумать мысль до конца. Вообще, ничего не успеваю. Забываю удивляться и поражаться происходящему вокруг.
Вижу их.
Огромных. Белоснежных. Чудовищных. Жадных. Неистовых.
Безжалостных монстров, которые несутся вперед на чудовищной скорости. Разрывают пространство в клочья. Режут ночной воздух мощными взмахами крыльев.
Наше столкновение неизбежно.
Рефлекторно пригибаюсь, плотнее запахиваю пиджак.
Даже закричать не удается. Страх захлестывает с головой, увлекает на самое дно. Цепенею, застываю на месте.
Жуткие создания приземляются прямо на меня. Усаживаются на макушку. На плечи. На спину. Обседают целиком и полностью. Цепляются когтями за ткань. Еще не царапают кожу, не причиняют серьезного вреда. Однако явно таятся, ждут удобного момента.
Им только приказ отдай. Только намекни. Только повод предоставь.
Чудища изголодались по свежей крови.
— А-а-а-а! — исторгаю истошный вопль. — А-а-а-а-а!
— Что-то не так? — абсолютно спокойно интересуется фон Вейганд, будто и правда не осознает весь ужас царящего тут беспредела.
— А-а-а! — продолжаю дико орать, а после, собрав волю в кулак, выдаю уже чуть более внятное требование, переходя на ультразвуковой писк: — Сними их! Сними! Сними!
Щелчок пальцев изгоняет бесов. Вмиг. Отправляет оголодавших демонов обратно в геенну огненную.
Шорох крыльев. Удаляющийся. Все тише и тише.
Несколько секунд, и я опять способна дышать. Осторожно выглядываю из-под ворота пиджака. Оцениваю обстановку.
— Что это за твари? — бормочу надтреснутым голосом.
— Голуби, — невозмутимо поясняет фон Вейганд.
— Голуби? — захлебываюсь эмоциями. — Такие здоровенные? Так много? Да их же прямо стая прилетела. Десяток стай. Сотня. Твою мать. Откуда столько?
— Я думал, ты любишь голубей, — роняет вкрадчиво.
— Тут фильм Хичкока снимают? — закашливаюсь, едва преодолеваю судорожную дрожь, хрипло бросаю: — Гребаные птицы. Это ж чокнуться можно.
Можно. Если ты еще не чокнутый. Пожалуй, в моем клиническом случае переживать бесполезно. Поздно. Все худшее свершилось. Давным-давно. Вот и супер.
Фон Вейганд пользуется дезориентацией. Подхватывает обмякшее тело на руки. Довольно бережно. Заносит в ближайшее здание. Поднимает по полутемной лестнице.
Я отмечаю старинный интерьер. Горящие в канделябрах свечи. Ажурную лепнину.
Мило. Приятно. Симпатично.
Какого черта?!
Мой вечный тюремщик не дает шанса возмутиться. Не позволяет разлепить губы и озвучить хотя бы один вопрос. Впечатления меняются со скоростью света. Не успеваю отрефлексировать. Удобоварить.
Внутрь входит молния. Раз за разом. Ток пробегает по жилам. Сотрясает плоть, пускает электрическую волну в кровь. Обесточивает, рушит опоры.
Фон Вейганд вносит меня в просторную комнату, освещенную лучше тех коридоров и помещений, которые мы благополучно миновали. Аккуратно ставит на пол. На мягкий ковер.
Привычно осматриваюсь.
Пылающих свечей настолько много, что люстры не потребуются. Цветочные гирлянды щедро обвивают стены. Будто из пустоты, льется чарующая мелодия.
Ну просто загляденье.
Прямо по центру располагается стол, где разложены неизвестные документы. Рядом красуются два мужика в деловых костюмах и дама при полном параде.
Обращаю полный недоумения взор на своего хозяина.
Тишина.
Ноль реакции.
Абсолютный игнор.
Дама начинает озвучивать речь. По-немецки. Джентльмены перекладывают листки, раскладывают по папкам.
И почему за два месяца разлуки я так и не удосужилась выучить проклятый язык? Тогда бы понимала, какого дьявола здесь творится.
— Это, — запинаюсь, смотрю на фон Вейганда, после перевожу взгляд на трио, воркующее за столом, опять возвращаюсь к моему любимому маньяку. — Это что вообще?
— Наша свадьба, — следует ровный ответ.
— Что? — практически совершаю тройной кувырок назад, аж на месте подпрыгиваю и бешено выпучиваю глаза. — Что?!
— Что? — спокойно возвращает мне мой же вопрос, пожимает плечами, точно ничего особенного не происходит, услужливо уточняет: — Бракосочетание.
Класс. Круто. Благодарю.
Теперь все предельно ясно.
Исчерпывающее объяснение.
А, блин. Куда там. Нет. Ни хрена. Ни хренашеньки подобного.
Да что он, черт побери, такое несет?
— Слушай, нужно меру знать, пошутили — и хватит, — мои губы растягиваются в нервической улыбке. — Прикол чуток подзатянулся. Прекращай. Завязывай. Правда.
— Пора поставить наши подписи, — говорит фон Вейганд. — Официальная часть церемонии завершена.
Холодно. Четко. Без тени каких-либо эмоций.
Мистер Невозмутимость. Бл*ть. Чего?!
Мне мало всех существующих на свете восклицательных знаков. Мало слов. Мало самых грязных ругательств. Мало всего. Твою ж мать.
Он серьезно?
Ну, да. Серьезно. Серьезнее некуда.
— Я отказываюсь выходить замуж в подобном наряде, — выдаю сквозь зубы. — Даже не мечтай. Сперва подберем платье. Пышное. С кринолинами. Бриллиантами разошьем. Дорого-богато, все дела. Чтоб за километр народ ослепляло.
Еле держусь. Задыхаюсь от ярости. Готова взорваться.
Наверное, стоило выразиться по-другому. Жестко. Прямо. Без долбаной корректности. Приложить как есть.
Я отказываюсь выходить замуж. За тебя. Потому что ты чертов псих и на всю голову больной садист.
Пусть люблю до одури. Пусть берегу в душе и в сердце. Пусть пускаю по венам в тело. Пусть пропитываю отравой каждую клетку. Пусть подыхаю вдали. Пусть загибаюсь от гнетущего одиночества. Пусть. Плевать. Я уже не вернусь. Не ступлю под венец. Не дам связать себя узами проклятого брака.
Комедия закончена. Трагедия тоже. Занавес.
Прощай. Ты в прошлом. Смирись. Не ищи. Не зови. Просто отстань. Отвали. Сгинь. Потеряйся во мраке.
Я слабая. Безнадежная. Неизлечимая. Наркоманка. Но даже при самом печальном раскладе могу уползти.
Нашей свадьбы не будет. Не только сегодня. Никогда.
Я не создам новый том этой гребаной книги.
Точка. Точка. Точка.
Понятно?
— Нет, — заявляю твердо. — Я ничего подписывать не стану. Даже за Дориана выходила в нормальном прикиде. К свадьбе со Стасом лучше готовилась.
Упираю руки в боки, стараюсь выглядеть стойко и угрожающе, призываю на помощь все силы. Всю волю. До капли.
— Придется отменить церемонию, — выдаю уверенно и строго. — Конечно, пиджак у тебя улетный, но за свадебное платье не прокатит.
— Валяй, — поразительно легко соглашается фон Вейганд. — Найду другой наряд. Чтоб нам двоим по вкусу пришелся.
Ох, стоило сразу предугадать такой расклад. Обещал же прежде одеть иначе, в ту ночь, когда принудил к разврату на моей детской кровати. Теперь наверняка заготовил кучу обалденных вариантов.
Но я не сдамся. Ни за что. Не побоюсь. Не уступлю. Ни единого сантиметра назад, ни пяди врагу.
