Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Захлебываюсь в диком вопле.
Черт.
Во сне тоже бывает больно.
***
Мои глаза распахнуты до предела. Морозный воздух обжигает сетчатку. Я дергаюсь так, будто тело прошивает электрический разряд. Подскакиваю на кровати. Дышу прерывисто. Дышу едва ли. Оглядываюсь по сторонам, как раненое животное, как затравленный зверь в горящем капкане. Озираюсь. И зияющая пустота взирает на меня в ответ. Вокруг нет ничего необычного.
Рядовой номер весьма скромного отеля. Не более.
Свет горит, ведь я сама его включила. Окно отрыто, холодный ветер треплет тонкую занавеску. Но это опять же дело моих собственных рук.
Причудливая игра теней. Ощущение, точно на стенах комнаты отражаются прутья тюремной решетки. Стальная паутина оживает и приходит в движение.
Запрокидываю голову назад, внимательно изучаю единственный источник света. Лампа окружена белым пластиковым каркасом. Конструкция очень смахивает на клетку для канарейки. Только форма другая. Идеально круглая. А прутья украшены крупными бумажными снежинками. Оригинальный дизайн.
Я отталкиваюсь ладонями от постели, поднимаюсь ради единственной цели. Добираюсь до выключателя, нажимаю. Добровольно погружаюсь во мрак. Выжидаю пару секунд и приближаюсь к окну. Долго смотрю на улицу. На то, как кружит настоящий снег, как он оседает на сосновые кроны, как опускается на землю, скрывая дорогу. На то, как сверкает и тает луна в серебристом мареве ночного неба.
Завораживающее зрелище.
Я набрасываю куртку и покидаю свою временную обитель, прохожу по пустому коридору, спускаюсь вниз по скрипучей лестнице, миную приемную стойку, на которой прикорнул совсем юный паренек-администратор.
Отворяю дверь, выхожу во двор. Делаю пару шагов. Замираю, оседаю прямо на крыльцо, на припорошенные снегом ступени.
Плотнее стягиваю полы куртки, только теперь замечаю: моя одежда насквозь пропитана потом. Поежившись, подаюсь вперед, практически сгибаюсь пополам.
Господи, дай мне знак. Неужели я и правда сошла с ума?
Нет. Глупости. Все гораздо хуже.
Я выпрямляюсь. Куртка в момент падает с моих плеч. Вдоль позвоночника скользят ледяные змеи. Кожу сковывает иней. Меня трясет.
Я протягиваю руки вперед. Открываю ладони перед небом. Дрожащими пальцами ловлю падающий снег.
Ненавижу. До жгучего гнева. До кипучей ярости. Ненавижу. Неизбежно. Как болезнь. Ненавижу и…
Боже мой.
Люблю.
Закрываю глаза, роняю голову на руки, глотаю крик, раздирающий грудь. Сжимаю челюсти изо всех сил. Аж зубы скрипят.
Я не хочу.
Не могу.
Тебя.
Отпускать.
Но разве есть выбор?
Я подхватываю куртку, возвращаюсь обратно в отель. Бросаю взгляд на парня, который до сих пор сладко дремлет. Невольно улыбаюсь и вдруг замираю.
Картина за его спиной.
Подхожу ближе. Вплотную. Двигаюсь тихо, очень стараюсь не нарушить чужой покой. Еще пара осторожных шагов. Застываю.
Дорога. Бесконечная. Мрачная. Темная. Черно-белый эскиз. Впечатление, будто все изображено простым карандашом. Но так живо и объемно, что возникает эффект абсолютного погружения.
Я дотрагиваюсь до рисунка пальцами. Только теперь осознаю: он надежно запечатан под стеклом. Отступаю.
Зачем задавать вопрос, если знаешь ответ?
***
В осеннем лесу, на развилке дорог,
Стоял я, задумавшись, у поворота;
Пути было два, и мир был широк,
Однако я раздвоиться не мог,
И надо было решаться на что-то.
Я выбрал дорогу, что вправо вела,
И, повернув, пропадала в чащобе.
Нехоженей, что ли, она была
И больше, казалось мне, заросла;
А впрочем, заросшими были обе.
И обе манили, радуя глаз
Сухой желтизною листвы сыпучей.
Другую оставил я про запас,
Хотя и догадывался в тот час,
Что вряд ли вернуться выпадет случай.
Еще я вспомню когда-нибудь
Далекое это утро лесное:
Ведь был и другой предо мною путь,
Но я решил направо свернуть –
И это решило все остальное.
***
Популярный ютубер зачитывает стихотворение Роберта Фроста «Другая дорога». И меня до дрожи пробирает от его глубокого и мрачного, безумно сексуального голоса. По щекам струятся жгучие слезы.
Выключаю видео, шмыгаю носом. Пора выходить, урок начнется через полчаса. Еще надо добраться до пункта назначения.
Набрасываю верхнюю одежду, обуваюсь, быстро покидаю квартиру. Январь приближается к завершению, а я возвращаюсь обратно в Польшу. Нет смысла терять заранее оплаченное жилье. Деньги позволяют отправиться в другую страну, поселиться в другом городе. Но я не вижу в этом никакого резона. Загвоздка до банального проста и примитивна. Куда бы ты ни пытался убежать, где бы ни скрывался, ты везде берешь с собой самого себя.
— Рита! — чужая ладонь вдруг опускается на мое плечо.
Оборачиваюсь и сталкиваюсь взглядом с Настей.
— Я тебя зову-зову, а ты никак не реагируешь, — смеется подруга.
Никак не привыкну к этому имени.
— Прости, — улыбаюсь. — Витаю в облаках.
— Я думала, ты уже в Норвегии.
— Учеба начнется в октябре, — пожимаю плечами. — А пока я ищу жилье и подработку.
Чистая правда.
Частично.
Не планирую ехать в далекую Норвегию, но семестр в том университете действительно начнется в октябре.
— Помнишь Пашу? — спрашивает Настя и указывает на молодого человека рядом.
— Помню яблоко.
Такое хрен забудешь.
— Привет, — усмехается парень. — Ты и сейчас сбежишь?
— Скорее всего, — смотрю на часы. — Я опаздываю на курсы вождения.
— Круто! — восхищенно выдает подруга. — Покупаешь машину?
— Просто учусь, — отвечаю совершенно искренне. — Без личного транспорта в Норвегии никак нельзя.
Если честно, понятия не имею, как там с автомобилями, однако действительно желаю получить водительские права. Лишний навык никогда не помешает. Верно?
— Тогда приходи хотя бы на нашу свадьбу, — заявляет Павел.
— Вау, — мои брови невольно взмывают вверх. — Серьезно?
— Более чем, — широко улыбается он.
— Я пыталась с тобой связаться, — произносит Настя. — Телефон отключен.
— У меня другой номер, — достаю мобильный. — Говори свой, скину дозвон.
Обмениваемся контактами. Прощаемся.
Продолжаю путь.
Настя догоняет меня опять через несколько минут.
— Рит, ты же не обижаешься?
— На что? — выдыхаю пораженно.
— Ну, я с Пашкой замутила, а он же с тобой познакомиться хотел. Мы случайно в магазине встретились. Пара свиданий и завертелось. Все очень быстро. До сих пор не верится.
— Да ты чего, — смеюсь. — Наоборот, я рада.
— Хорошо, — роняет с облегчением.
— Спасибо за приглашение.
— Приходи обязательно.
Киваю.
Конечно.
Нет.
Я счастлива за подругу. А еще больше я счастлива, потому что Павел не шпионил за мной и не пробовал подобраться вплотную. Скорее всего.
Паранойя оживает в мгновение ока.
Что, если это коварный план? Сладкая парочка сговорилась заманить меня в очередную ловушку. Изображают отношения, играют на публику ради единственной цели: сорвать крупный куш.
Отмахиваюсь от тягостных мыслей.
Удивительно. До жути яркие эротические сны уже не терзают мое сознание. Однако поток бреда в голове не остановить. Зря переживала по поводу сумасшествия. Нельзя довести до безумия того, кто давным-давно утратил ощущение реальности.
Я и нормальность — два взаимоисключающих понятия.
Некоторые вещи вообще не должны существовать в этом мире. Ядерное оружие. Рак. СПИД. Сифилис. Восьмой сезон «Игры престолов». Моя адекватность.
Я не доверяю людям. В принципе. Совсем. Ни за что. Никогда.
Я потеряна для приличного общества. Навсегда.
Лекция по вождению проходит мимо ушей. Почти не слушаю теоретическую часть. Слова обращаются в белый шум.
Смотрю прямо перед собой. Не вижу ничего. Ни превосходно обставленный кабинет, ни остальных учеников.
Думаю о дороге.
