Моя чужая (СИ) - Асхадова Амина (читать книги онлайн бесплатно полные версии .TXT) 📗
Нет. Я уговаривал себя, что все будет хорошо. Я уже был готов передать информацию о Штайне и засадить его на долгие годы, тогда бы Ярослава успокоилась, и мы все бы жили, как и раньше. Она родит мне детей, много детей. И будет со мной счастлива.
Осталось только разобраться со Штайном, а еще я понимал, что на горизонте появляется новый персонаж — в Захаре первого января с новой силой забурлила ненависть и желание мести. С эмоциональным мужиком, бабу которого я тронул три года назад, мне разобраться ничего не стоило. Тем более, что у него несколько лет назад по известной причине были проблемы с сердцем, а его кома только помогла мне сгладить всю ту ситуацию — закрыть дело, стереть видео и данные и нарыть себе алиби.
Главное, чтобы он Ярославу не тронул. Я не позволю. Нет, никогда…
Глава 17
Наступила весна. В наш город она пришла еще в конце февраля и не дала растянуться столь холодной и гордой зиме на долгий период, как это бывало обычно. Мартовские праздники прошли, оставив после себя хорошее впечатление, но даже в эти праздники я занималась кое-чем, что приносило мне удовольствие и тепло.
Я делала это днем и ночью, каждую свободную минуту я творила для себя. Даже когда болела или плохо себя чувствовала — я работала над одной слишком загадочной для меня книгой под названием Захар… Демьян называл это писательским трудом, видя в будущем меня известным автором и иногда подшучивая надо мной, но он не знал истины. Не знал, о чем и о ком я пишу…
В те моменты, когда я творю, мне кажется, что я очень много написала — даже слишком много и того, чего вовсе не нужно было вспоминать, однако вновь и вновь моя память подкидывала мне какой-нибудь отрывок, и я оставляла его навечно в строках своей книги. Мне это приносит счастье — описывать события, что происходили со мной. Мне нравится вспоминать то, что было в том заветном доме Захара, потому что, к сожалению, только это мне и остается. Я пишу о зимних событиях, храня каждое воспоминание в этих строках. Демьян же полагает, что я действительно пишу книги для их будущей публикации, однако в сети меня нет. Я все храню в своем железном друге.
Мои дни проходили своим чередом: пока Демьян был на работе, я прогуливалась и возвращалась писать книгу, в которую была влюблена и которую нигде не публиковала. Ян считал, что я уже какой-никакой автор, однако моя единственная книга была в секрете и надежно спрятана в самых глубоких папках дисковода.
Эта книга основана на реальных событиях — в ней были я и Захар.
Я описывала все, что происходило в те чудесные предновогодние дни и… ночи. Я помнила нашу первую встречу, как он согревал меня в машине, когда мы встретились, когда я прочитала ему стихотворение Александра Блока…
«— Я не просто так спрашиваю, — признался он, — твое лицо… оно мне кажется знакомым…
Я улыбнулась, мягко перебивая мужчину:
— Как будто ты жила со мной…
Захар едва заметно нахмурился и громко сглотнул. Я чувствовала его дыхание на своем лице и видела в его глазах немой вопрос.
Я продолжила:
— Твое лицо мне так знакомо, как будто ты жила со мной. В гостях, на улице и дома я вижу тонкий профиль твой. Твои шаги звенят за мною, куда я ни войду, ты там, не ты ли легкою стопою за мною ходишь по ночам? Не ты ль проскальзываешь мимо, едва лишь в двери загляну, полувоздушна и незрима, подобна виденному сну? Я часто думаю, не ты ли среди погоста, за гумном, сидела, молча на могиле в платочке ситцевом своем?
— Хватит! — прозвучало мрачно сверху, и Захар прикрыл подрагивающие веки.
Вдруг, сама себя не помня от вдохновения, я положила ладонь на его часто вздымающуюся грудь и продолжила тихо читать прекрасное и свое любимое стихотворение Александра Блока:
— Я приближался — ты сидела, я подошел — ты отошла, спустилась к речке и запела… На голос твой колокола откликнулись вечерним звоном… И плакал я, и робко ждал… Но за вечерним перезвоном твой милый голос затихал… Еще мгновенье — нет ответа, платок мелькает за рекой… Но знаю горестно, что где-то еще увидимся с тобой.
Я позволила себе тут же отойти на несколько шагов, опуская руки вниз и сцепив их в замок. Неужели у меня получилось уйти от вопроса? И что это с ним? Подходил Захар более, чем уверенно, однако сейчас с ним творилось что-то непонятное. Он прожигал меня взглядом, словно давая время уйти, убежать и скрыться. Его руки сжали столешницу со всей силы, губы были тонко сжаты, а ресницы на веках едва заметно подрагивали…»
Здесь — мое все. В этих строчках, хранящихся в защищенном документе, были мои воспоминания. Книга… она и есть плод нашего воображения. Даже имена здесь были предусмотрительно заменены.
Когда-то я решила, что пройдет время, и я сотру все, что написала. Поначалу это было для меня просто развлечением, но вместо того, чтобы остановиться и все стереть, я продолжала усердно над ней трудиться, описывая каждую эмоцию, каждое чувство и каждое дуновение ветра в ту промозглую ночь…
Мои мысли прервал знакомый голос, и я вспомнила, что сегодня выходной, и я была не одна дома.
— Ты вновь задумалась настолько, что даже не слышишь меня, — раздалось позади, и это заставило меня обернуться.
Демьян, как и всегда, был красиво одет, уверен в себе и во всем черном. Цвет, который действительно подходил ему…. Сегодня была суббота, однако у него возникли непредвиденные обстоятельства на работе, а это значило, что еще какое-то время я смогу уделить своей книге.
— Если бы я не знал, что ты у меня начинающий автор, счел бы, что ты влюбилась в кого-то, — снисходительно произнес он и улыбнулся.
Демьян приблизился ко мне снова с целью заглянуть в экран и прочесть то, о чем я пишу, однако все это было пройденной схемой.
— Разве что в книгу, — прошептала я, тут же закрыв документ, — но тебе прочесть я не дам.
Демьян разочарованно выдохнул и принялся за галстук.
— Ну как ты там хоть записана? Авторский псевдоним или что-то вроде того? — недовольно произнес он, — не позволяешь прочесть такое творение своему парню…
Я промолчала, убирая ноутбук подальше и вставая с кровати.
— Ты уже уходишь? — спросила я, поправляя свою задравшуюся короткую майку.
Демьян застегнул последнюю пуговицу на своей рубашке и схватил ремень со стула.
— Да. Сегодня меня вызвали на работу, — сдержанно ответил он, окидывая меня медленным взглядом.
— И снова в субботу? — удивилась я.
— Да, Яра. У меня такая работа…
— Но ты обещал взять отпуск и слетать к моим родителям в Польшу, — проговорила я, смотря на собравшегося Яна, — когда мы полетим?
— Как только мы сообщим о свадьбе, Яра.
Я сделала несколько шагов вперед и сложила руки на груди:
— Я не понимаю, к чему эта спешка со свадьбой? Я ведь просто хочу увидеть родителей…
— А я хочу, чтобы ты стала моей женой. Но вот уже три месяца ты днями и ночами сидишь в ноутбуке и пишешь книги, которые мне прочесть не позволяешь…
— Это как-то относится к тому, что я хочу слетать на родину?! — не выдержала я.
Демьян внимательно посмотрел на меня.
— Брак нужен не только нам с тобой, но и будущему наших детей.
— Поясни? — нахмурилась я.
— Мне нужно жениться, Ярослава, чтобы свободно двигаться по карьерной лестнице и не только горизонтально! Это влияет на мой статус на работе и на мое положение.
Ах вот как! Я прикусила губу и отвернулась…
— Так тебе нужен брак для карьеры или потому, что ты любишь меня? — прошептала я.
— Ярослава!
Я посмотрела на него, встречая недобрый взгляд в ответ. А разве это не так? Уже несколько месяцев Демьян не дает мне покоя, но только вот я…не хочу спешить. Ни с браком, ни с детьми. Слишком подавляюще на меня подействовали события, которые произошли зимой. Доверие было разрушено, мы провалились в какую-то бездну и до сих пор не могли из нее выбраться. Только Демьян словно и не замечал этого, упорно продолжая гнуть свою линию.
