Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия (читать книги полностью .txt) 📗
Безумная. Чокнутая. Ненормальная.
На что я надеюсь?
На чудо?
Этот жест.
Нервный.
Небрежный.
Этот жест говорит.
Шанс есть.
Даже когда все потеряно.
Шанс внутри тебя.
Всегда.
Глава 21.1
La vie est belle.
Жизнь прекрасна.
Разве кто-то сомневался?
Поверь. Проверь. Опытным путем. Прямиком на рельсы. Под поезд. Под экспресс новых возможностей. На полной скорости. Между железных челюстей. Нырни. В голодную пасть. Пади. Но только не сворачивай с верной дороги. Не отрекайся от своего пути.
Спорим?
На отсечение головы.
Жизнь прекрасна.
Когда все впереди. Когда в самом начале. Когда неведомо, сколько придется пройти. Пробежать. Проползти. Проломать. Прогрызть. Потерять. Вытерпеть. Вынести. Выстрадать. Вымолить.
Теряя себя.
И всех.
Строя праздник.
На чужих костях.
Что же ты делаешь?
Остановись.
Человек.
Преклони колени.
Покайся.
Ангелы не плачут.
Плачет Дьявол.
Глядя на нас. Ступая по горящей земле. Ему здесь делать нечего. Сами себя терзаем. Сами казним. Кто жертва. Кто палач. Неведомо.
Гром раздирает небо. Распинает слепящими вспышками. Рвет когтями точно не знающий жалости хищник.
Только все это тщетно. Зря. Напрасно. Попусту. Ибо ничто на свете не искупит наши грехи.
— Сестра, дайте скальпель. Зажим. Тампон.
Нет.
Немного не туда.
— Подайте скипетр. Корону. И трон.
Стоп.
Опять мимо нот.
— Отключите меня. От аппарата искусственного жизнеобеспечения. И зафиксируйте уже время смерти.
На грани января.
Иначе почему так холодно?
Зябко. Пар вырывается изо рта. На ресницах трепещет иней. Практически незримый. Невесомый, неуловимый.
Новый год — любимый праздник.
Но это больше не так.
Никогда не будет так.
Ничего… не будет.
Между нами море крови. Никакой надежды на спасение. Никакого прощения. А шипы вонзаются все глубже. И не твоя рука сжимает мою.
Нож орудует под ребрами.
И честно.
Лучше бы ты вырвал мне сердце.
Тогда.
Лучше бы сразу.
Чем вот так.
Медленно.
Осторожно.
По миллиметру.
Лучше бы сразу загнать рукоять.
Я открываю глаза.
Еще жива.
Столько приборов. Столько людей в белых халатах. Столько проводов от меня и ко мне. Назойливое стрекотание над ухом. Стойкий запах медикаментов.
Я поднимаюсь. Резко. Без предупреждения. Срываю капельницы. Отбрасываю простынь. Соскальзываю с кушетки. Касаюсь пола босыми ступнями.
Никто не обращает на меня никакого внимания. Каждый занят собственным делом. Никто не оборачивается. Они следят за показаниями на экранах. Раскладывают хирургические инструменты. Они слишком заняты. Никак не реагируют на пациента.
Вот и отлично.
Толкаю дверь, покидаю палату.
Я не знаю, куда я иду. И зачем. Ради какой цели. Просто что-то внутри ведет. Двигает вперед. Шаг за шагом. Новый поворот.
Из тьмы на свет? Нет. Из тьмы во тьму. В яму. Глубокую. В жуткую и жестокую. От и до обвитую беспроглядным мороком.
Жизнь прекрасна.
Для всех.
И всегда.
Звучит как проклятие.
Звучит.
Да.
Очень некстати стерлась позолота. С моего роскошного трона. И сверкающие камни давно украдены. Сожраны временем и голодной до зрелищ толпой. Моя шикарная корона зияет пустотой.
Но я держусь.
На плаву.
Выплываю.
И плыву.
Я творю.
И вытворяю.
Наяву.
Мрачный коридор. Липкая паутина. Пол окроплен багряным. Битое стекло трещит под ногами. И такое чувство, будто сдвигаются стены.
Интересно — я успею?
Еще.
Поставить на красное. На черное. Попасть где-то между. На зеро. Проскользнуть. Наугад. Наудачу. Вырвать у судьбы очередной шанс. Пойти ва-банк. И даже дальше. Самого черта ухватить за горло. Рискнуть по полной. Опять.
Количество попыток не ограничено.
Ограничено время.
Что нам отмеряно.
Год. Месяц. Неделя.
Один лишь день.
Один лишь вдох.
На двоих.
Хруст костей. Стылый ужас крадется. Точно. Четко. Вдоль позвоночника. Сводит суставы, скручивает желудок ледяной судорогой. Бьет под дых, выбивая воздух из легких.
Тысяча осколков.
Отражений тысяча.
У меня столько обличий, что Билли Миллиган — лох.
Но как отыскать настоящее?
Среди множества фальшивых.
Я страдала биполярным расстройством до того, как это стало мейнстримом. А теперь я на краю обрыва. Расправляю вырванные с мясом крылья.
Отче наш.
Зачитаю шепотом.
Единственная молитва.
Которую знаю.
Которую помню.
Помимо.
Твоего имени.
Я встану на колени.
Сомкну ладони.
Крепко.
Крепче.
Чтоб пальцы побелели.
Онемели.
Я солгу.
Скажу.
Что я тебя забыла.
Что я тебя не помню.
Что я тебя не люблю.
И никогда не любила.
Такого не любила.
И не полюблю.
Не люблю.
Не…
Люблю.
Клятву даю.
Перед Дьяволом.
Перед Богом.
Перед кем угодно.
Я твоя.
До гроба.
И в гробу.
Ведь то, что между нами.
Даже смерть не властна изменить.
Чтобы нас разлучить.
Мало просто убить.
Прирезать. Пристрелить. Сжечь. Развеять по ветру. Стереть с лица земли все наши следы. Испепелить. Обратить в вековечную пыль.
Я.
Ради тебя.
Не пройду. По пылающим углям. Не пройду. По осколкам льда. Колким. Не пройду. Сотню путанных троп. Обдирая кожу. В кровь. И до крови.
Я.
Ради тебя.
Пробегу.
Там.
И не только.
Проползу. Проломаю. Прогрызу.
Потеряю.
Все, что угодно.
Все, что потребуется.
Без просьб.
Без приказов.
Беспрекословно.
Вытерплю. Вынесу. Выстрадаю.
Вымолю.
У неба.
У геенны огненной.
Я.
Ради тебя.
Еще дышу.
Хоть это и трудно.
Когда ребра сломаны. Когда те, кто обещал держать за руку. Держат. За горло. И глубоко под водой.
Отдать бы тебе.
Все самое дорогое.
Только нечего.
Все мое.
Твое.
Давно.
Навечно.
Покалеченная.
Я шепчу.
Жизнь прекрасна.
На вдохе.
И на выдохе.
Яростно.
Надрывно.
На последнем издыхании.
Я бормочу.
Нет.
Я кричу.
Жизнь прекрасна!
Обломки металла входят в плоть как в масло. Мягко. Плавно. Входят и перекрывают воздух. Окончательно.
Почему твой голос похож на скрежет ржавых цепей?
Я не чувствую ничего.
Ни боли.
Ни страха.
Ты слишком близко.
Рядом.
И твои жестокие слова.
Тянут жилы.
Из меня.
Ледяными крючьями.
Я подыхаю от желания.
К тебе.
Я подыхаю от желания.
Убить.
Тебя.
Во мне.
Я сползаю вниз.
Стекаю.
По стене.
Оставляю кровавый след.
На твоей судьбе.
Я отступаю.
Назад.
Да только как?
Как.
Держаться от тебя подальше.
Когда один твой взгляд.
В упор.
Ранит.
Похлеще.
Града выстрелов.
Когда один твой взгляд.
Как приговор.
Без шанса на помилование.
Я брошу вызов смерти.
Знаю.
Жизнь сильнее.
Ведь жизнь моя в тебе.
***
Фон Вейганд избегает меня. Старательно. Не допускает ни единой встречи, ускользает от выяснения отношений. Жалкий трус. Не отваживается переговорить лицом к лицу. Видно стесняется фингала. Мужчины нынче все как на подбор очень стеснительные. Бедняга посрамлен. Ему требуется время на реабилитацию. Возможно, даже пара задушевных бесед с психологом.
— С чего ты взяла, будто у него есть психолог? — хмыкает мой внутренний голос.
— Ну, после общения со мной любому понадобится психолог, — виновато развожу руками.
— Скорее уж психиатр, — фыркает наглец.
Тщетно пытаюсь поймать невидимого гаденыша, отвесить ему подзатыльник. Ладонь проходит сквозь воздух, не встречает никакого сопротивления.
