Поворот не туда (СИ) - Хайруллин Миша (полная версия книги .TXT) 📗
Громкий шлепок и звон в ушах. Щека горит, а я нахожусь на полу от столь сильного удара. Тру ладонью щёку, уставившись в пол.
— Ты забыл, что должен отвечать на мои вопросы?! Что ты пялишься на меня? — он подходит к ножу и берёт его в руки, а затем набрасывается на меня и начинает бить ногами по рёбрам. Я зажмуриваю глаза, отползаю, кашляю и пытаюсь вскрикнуть, но выходит лишь звук, походящий на тот, что издают не смазанные маслом колёса. И тут я слышу за спиной стук металла об пол. Молчание. Он бросается ко мне, подбирает на руки, но я толкаю его, а по щекам текут слёзы обиды. — Пташка… — он трогает моё горло, я закрываю глаза. Сейчас ведь всё закончится? — Я забыл, что ты не можешь говорить… — Он приближается к моей шее, покрывает её поцелуями своих горячих губ, стянув маску, и ставит на пол, перед этим натянув повязку обратно, чтобы я не смог полностью увидеть его лицо.
И внезапно за дверью кто-то начинает истошно кричать.
— Помогите! Меня здесь держат! Прошу вас, спасите!!! — крик явно женский. Похититель медленно поворачивает голову в сторону двери, а затем на меня.
Меня быстро хватают на руки и несут куда-то в другую сторону, открывают дверь того же цвета, что и стена, кидают в очень тёмное помещение, я сразу чувствую лицом холодную бетонную стену и собственную кровь под носом. Дверь захлопывается. Два поворота ключа. Быстрые шаги, скрип, крик, а затем… А затем молчание.
Поднимаюсь на ноги, ощупываю стены, которые расположены близко друг к другу. Наверняка это какая-то кладовка. Рядом стоит высокий пустой стеллаж. Трогаю руками полки, пытаясь найти хоть что-то. И, выдохнув облегчённо, беру в руки что-то продолговатое. На ощупь предмет сделан из железа, расширяется постепенно. Чувствую пальцем небольшую выпуклость, на которую можно надавить, что я и делаю. И тут же зажмуриваю глаза от резкого и яркого света в лицо. Фонарь. Отвожу свет от лица и осматриваю эту каморку, в которой нет абсолютно ничего, кроме голых белых стен и пустого стеллажа с полками. Ради интереса заглядываю на самый верх полки, тянусь наверх, высоко подняв руку, вожу ею туда-сюда, а потом громко ойкаю от резкого удара по голове; падаю от неожиданности и испуганно дышу от страха того, что в комнате есть кто-то ещё. Как в страшных снах: заперли в тёмной-тёмной комнате, а ты там оказываешься вовсе не один. А потом — не поминайте лихом и любуйтесь на истерзанный труп. Медленно обвожу фонарём каморку и облегчённо выдыхаю, не обнаружив тут никого. За спиной что-то находится, я встаю на ноги и навожу свет на пол: там лежит потрёпанная огромная книга с вылезающими страницами, обложка бледно-коричнавая, сделана из кожи, которая начала постепенно слезать. Беру книгу в руки и сажусь на холодный пол, разглядывая небольшой замочек, который стискивает начало и конец книги, тем самым, не давая её раскрыть. А если попытаешься достать страницу — та порвётся.
Но я довольно ухмыляюсь, вспоминая, как ещё в далёком детстве мы с Воламом и его командой вскрывали такие замочки на больших шкафах на складе школьной столовой, чтобы достать оттуда вкусные эклеры. На замке было три колёсика с цифрами, которые надо подобрать.
Приступаю к действию, подношу замок к уху и кручу первое колёсико, вслушиваясь в каждый звук. Тишина. И тут я слышу едва уловимый тихий щелчок механизма. Пять. На лице улыбка до ушей — чувствую себя сейчас в детстве, в то время, когда впервые отгадал код замка на одном из шкафов со сладостями сам.
Вместо щелчка вдруг понимаю, что слышу пронзительные крики: прерывистые, но громкие. По телу начинают бегать мурашки — словно тысячи маленьких лапок. За дверью слышится следом чужой крик, и я отчего-то слишком легко понимаю, чей он. Но это скорее не крик, а лишь передразнивание: более тихое и придирчивое. Сглатываю.
Прямо сейчас на моих ушах происходит убийство. Что делает похититель? Режет? Бьёт? Пытает изощрёнными способами? Становится тошно, и я, стараясь не обращать на это внимание, возвращаюсь к коду. Вращаю медленно колёсико и вновь улавливаю щелчок. Восемь. Осталась последняя цифра. Ещё одна цифра — и я прочту эти записи. Ещё одна цифра — и, возможно, мне откроется чужая тайна. Щёлк. Пять, восемь, четыре.
Убираю замок, раскрываю аккуратно книгу и беру в зубы включенный фонарь. За дверью по-прежнему слышатся редие крики, всхлипы, какие-то стуки об металл, непонятные скрипы и скрежеты, истеричный смех. Но я стараюсь не обращать внимания на это. Книга со «скрипом» раскрывается, на форзаце выцветшими чёрными чернилами выведено: «Личная собственность. 05.08.2018» Почерк слегка странноватый, чересчур угловатый и строгий, ни одна буква не переходит линию строки, расстояние между словами соблюдается одинаковое.
Трогаю рукой первую страницу. На ней написано явно детским почерком много предложений, а из некоторых страниц выглядывают фотографии, вся тетрадь очень толстая, с большим количеством вкладышей.
И я погружаюсь в этот неизведанный мне ранее мир, в его тайны, жадно вчитываясь в каждое слово, будто эти предложения являются глотками воздуха.
«Это первая запись здесь. Сегодня пятое августа, двухтысячный год. Я собираюсь вести что-то вроде дневника, но не хочу, чтобы кто-то узнал о нём. Нельзя оставлять никаких следов. Сейчас мне семь лет, но моя мать говорит, что я развит не по годам. Не люблю свою мать. Она меня бесит. Меня вообще многие люди бесят. Особенно мама. Она постоянно пытается угодить мне, как и всем вокруг. Ненавижу таких людей! Я никогда не пытался никому угождать, потому что это низко по отношению к себе. Отца я почти не вижу. Он постоянно на работе, но это и хорошо. Я пока не знаю, что буду здесь писать, но у меня очень много мыслей в голове. Иногда мне кажется, что я могу взорваться.
06.08. Никто никогда не узнает о существовании этого дневника. И никто не узнает, кто его владелец.
08.08. Сегодня был плохой день в школе. Одноклассники высмеяли меня за то, что я писал на уроках розовой ручкой. Но у меня не было другой. Какая разница, какого цвета ручка? Я их ненавижу.
10.08. Привет. Один раз мой друг рассказал мне, что был на одном заброшенном месте за нашим городом. Там много таких мест. Но именно в том очень много классных комнат, а ещё он рассказал мне, что там много таких же хороших людей, как он. Моему другу семнадцать, но он говорит, что наша разница в возрасте не мешает нашему общению. Я верю ему. В этом дневнике я назову его М.Р. Я хочу посетить то место вместе с ним.
11.08. М.Р. показал мне сегодня большого паука, которого поймал в банку. У него пушистые лапы. Кажется, он ядовитый. Мне нравятся пауки. Он лазает по банке. Мы с М.Р. сделали там отверстия, чтобы он мог дышать. Я кинул ему туда муху. М.Р. похвалил меня и обнял.
12.08. Мы убили паука, оторвав ему лапки. М.Р. говорит, что я делал всё правильно. Завтра он пообещал сводить меня на то заброшенное место. Мама против того, чтобы я гулял с ним. Она меня бесит. М.Р. в сто раз лучше неё.
14.08. Весь день вчера мы с М.Р. провели в том месте. Было здорово. Я видел труп кошки. На день рождения мне подарили полароид, потому что я обожаю фотографировать! Спасибо отцу. Но не маме.»
Я перелистнул очередную страницу, а после быстро захлопнул тетрадь, выкинув фонарь изо рта. На страницу была приклеена фотография мёртвой кошки с вывернутым животом. Внутрь неё забрались какие-то черви, глаз у неё не было… Меня начало тошнить. Это ведь дневник похитителя? Да что с ним, чёрт возьми, не так? Хотя, в моей голове начала вырисовываться картина уже по этим записям. Маленький напуганный мальчик, над которым издевались в школе… Один-единственный друг, который старше на десять лет. Сомнительно. Что это за М.Р. такой? Открываю тетрадь уже ближе к середине.
«Привет. Сегодня мне исполнилось шестнадцать. М.Р. подарил мне складной нож. Его лезвие отливает радугой. Я очень рад.
СПИСОК САМЫХ НЕНАВИСТНЫХ ЛЮДЕЙ:
1. Мать.
2. Соседский кот. (постоянно прибегает и скребётся в дверь)
