Destinos Truncados - Стругацкие Аркадий и Борис (читаемые книги читать txt) 📗
Los pensamientos de siempre en el sentido de siempre. He pensado eso mil veces. Estamos amaestrados. Amaestrados desde la infancia. O bien gritamos «hurra», o que todos se vayan al diablo, que no creemos en nadie. No sabe pensar, senor Banev, eso es lo que pasa. Y por eso simplifica. No importa cuan complejo sea el fenomeno social que encuentre en su camino, ante todo tendera a simplificarlo. Por la fe, o por la desconfianza. Y si se trata de la fe, entonces llegara hasta el extasis, hasta el mas lastimero gemido perruno. Pero si no cree, salpicara apasionadamente con su bilis envenenada todos los ideales, tanto los verdaderos como los falsos. Perry Mason decia: «Las pruebas no son temibles por si mismas, lo temible es su interpretacion incorrecta». Con la politica ocurre lo mismo. Los picaros la interpretan segun les conviene, y nosotros, los simplones, nos agarramos a esa interpretacion lista para usar. Porque no sabemos, no queremos y no podemos pensar por nosotros mismos. Y cuando el simplon de Banev, que nunca ha visto en su vida otra cosa que no sean los picaros de la politica, comienza a interpretar el mismo lo que ve, le entra de nuevo el tembleque, porque es inculto, porque no le han ensenado a pensar de verdad y por esa razon tan natural no es capaz de interpretar nada si no es en los terminos de los picaros. El mundo nuevo, el mundo viejo... y al momento, todo se asocia: neue Ordnung, alte Ordnung...Pero, bien, el simplon de Banev no ha nacido ayer, algo habra visto, algo habra aprendido. No es un imbecil sin remedio. Tambien existen Diana, Zurzmansor, Golem. ?Por que debo creer al fascista de Pavor, o a este aldeanillo mocoso, o a Kvadriga, que hoy esta sobrio? ?Por que tiene que haber sangre, pus, fango? ?Que los mohosos han actuado contra Pferd? ?Magnifico! Hace tiempo que habia llegado el momento de echarlo a patadas... Y no dejaran sin proteccion a los ninos. No son asi. Y no se dan golpes de pecho, no hacen llamamientos a la conciencia nacional, no desencadenan instintos atavicos. Lo que es mas natural es lo que menos adorna al ser humano, Bol-Kunats tenia razon. Y es totalmente posible que en este nuevo mundo no haya un nuevo orden. ?Asusta? ?Incomoda? Pero es asi como debe ser. Uno crea el futuro, pero no es para el. ?Diablos, como me puse cuando vi en mi piel las manchas del futuro! Como pedi volver atras, a comer pulpo, a beber vodka... Me da nauseas acordarme, pero asi es como debio ocurrir. Si, odio el viejo mundo. Odio su ignorancia, su imbecilidad, su fascismo. ?Y que soy yo sin todo eso? Es mi pan y mi agua. Limpiad el mundo alrededor mio, hacedlo como sueno, verlo y sera mi fin. No se alabar, odio las alabanzas, pero no habra nada que reprochar, no habra nada que odiar, sera la angustia, la muerte... El nuevo mundo es recto, justo, inteligente, limpio hasta lo esteril, pero no le soy necesario, en el soy un cero. Le era necesario cuando luchaba por alcanzarlo... pero si no le soy necesario, entonces tampoco lo necesito, pero si no lo necesito, ?por que combato por el? Ay, los buenos viejos tiempos, cuando se podia dar la vida por construir un mundo nuevo, y morir en el viejo. La aceleracion del crecimiento, por doquier la aceleracion... ?Pero sin haber luchado a favor, no se puede luchar en contra! Entonces, quiere decir que cuando talas el bosque, la rama que peor lo pasa es esa misma sobre la que estas sentado...
...En algun sitio de un mundo enorme y desierto lloraba una nina, que repetia, lastimera: «No quiero, no quiero, no es justo, es cruel, no me importa lo que sera mejor, que no sea mejor entonces, que se queden, que existan, es que no se puede hacer de manera que se queden con nosotros, que tonto, que falto de sentido...».
«Es Irma», penso Viktor. «?Irma!», grito y se desperto.
Kvadriga roncaba. La lluvia habia cesado al otro lado de la ventana y habia algo mas de luz. Viktor se llevo el reloj a los ojos. Las manecillas fosforescentes senalaban las cinco menos cuarto. Hacia un frio humedo, habia que levantarse y cerrar la ventana, pero ahora estaba calentito, no deseaba moverse y los parpados se le cerraron solos. En el sueno o en la vigilia se oyo el paso de coches, coches que pasaban uno tras otro, que se arrastraban por el camino fangoso y lleno de baches, a traves del campo interminable y sucio, bajo un cielo gris y sucio, que pasaban por delante de los postes de telefono medio caidos, con los cables arrancados, por delante de un canon destruido con la boca mirando hacia arriba, por delante de una chimenea chamuscada, sobre la cual estaban posados cuervos muy gordos, y la humedad gelida penetraba bajo la lona, bajo los capotes, y tenia muchas ganas de dormir, pero no podia dormirse porque de un momento a otro pasaria Diana, y el porton estaba cerrado, las ventanas estaban oscuras, ella habra pensado que no estoy aqui y habra seguido adelante, y el salto por la ventana y corrio con todas sus fuerzas tras el coche, gritando tan fuerte que estallaban sus tendones, pero a su lado pasaban los tanques con su estruendo y sus motores rugientes, el no escuchaba su voz, y Diana se habia ido al cruce, donde todo ardia, donde la matarian, y el se quedaria solo, y en ese momento aparecio el chillido feroz y penetrante de una bomba en sus sienes, dentro de su cerebro... Viktor se lanzo a la cuneta y se cayo del butacon.
R. Kvadriga chillaba. Se retorcia ante la ventana abierta, miraba al cielo y chillaba como una vieja, habia luz, pero no se trataba del sol: en el suelo lleno de escombros se veian rectangulos identicos, claros.
Viktor corrio a la ventana y miro. Era la luna, helada, pequena, con un brillo cegador. Tenia algo horrible, insoportable, pero Viktor no comprendio en un primer momento de que se trataba. El cielo seguia cubierto de nubes, pero en esas nubes alguien habia recortado un cuadrado perfecto, y la luna estaba en el centro de ese cuadrado.
Kvadriga habia dejado de chillar. Habia perdido la voz y solo emitia chirridos, gemidos debiles. Viktor respiro con dificultad y, de repente, sintio ira. ?Que se creen que es esto, un circo o que? ?Por quien me toman?... Kvadriga seguia chirriando.
—?Callate! —rugio Viktor con odio—. ?No has visto un cuadrado en tu vida? ?Pintor de mierda! ?Lameculos!
Agarro a Kvadriga por la manta y lo sacudio con todas sus fuerzas. Kvadriga cayo al suelo y quedo inmovil.
—Esta bien —dijo de repente, con voz inesperadamente clara y nitida—. Estoy harto.
Se incorporo sobre manos y rodillas, y como si fuera un corredor, salio disparado. Viktor volvio a mirar por la ventana. En el fondo de su alma tenia la esperanza de que se tratara de una vision, pero todo seguia como antes, y pudo incluso distinguir en el extremo inferior derecho una estrella minima, casi perdida en el resplandor lunar. Se veian perfectamente los arbustos de violetas empapados, la fuente que no funcionaba, con su alegorico pescadito de marmol, el porton con dibujos rameados, y tras el porton, la cinta negra de la carretera. Viktor se sento en el antepecho de la ventana y encendio un cigarrillo, esforzandose por que no le temblaran los dedos. De reojo, se dio cuenta de que el soldadito no estaba en el salon: quiza habia huido, o se habia escondido tras el sofa y habia muerto de terror. En todo caso, el fusil automatico seguia donde antes y Viktor solto una risita histerica, comparando aquel ridiculo trozo de metal con las fuerzas que habian recortado una ventana cuadrada en las nubes. Un buen truco. Nada, si el mundo nuevo perecia, el viejo tambien tendria lo suyo. Aunque, de todos modos, era bueno tener el fusil a mano. Una tonteria, pero se sentia mas tranquilo. Y despues de pensarlo, ya no parecia una tonteria. Estaba claro que habria una gran batalla, eso se percibia en el aire, y cuando se libra una gran batalla, siempre es mejor mantenerse al margen y tener un arma.
