Последний хранитель (СИ) - Борисов Александр Анатольевич (мир книг .txt) 📗
— На все, так на все. Мы скоро. А ты пока, если желаешь, в душе можешь помыться. Видок, честно говоря, у тебя не ахти и рыбой несет за версту. Там, в душе и мыло есть и мочалка. Даже бритву кто-то забыл. Помыслы у мужиков были чистые. Я проверил и принялся стягивать свитер. — Ты только не обижайся, — оба остановились в дверях, — мы тебя на замок немножко запрем. Участковый, тот еще хрен с горы, к нам с недавних пор ни ногой, но если тебя случайно увидит, хайло поганое точно растопырит. А то и на хвост упадет… Я долго плескался в горячей воде. Глядя в осколок зеркала, поскоблил физиономию тупой безопасной бритвой. На всякий случай, смахнул усы.
Казачку я знал. Да кто из любителей пива не знал эту семидесятилетнюю коми-пермячку? Жила она по соседству с пивным павильоном, метрах в тридцати вверх по горе. А популярностью своей и гордому прозвищу была обязана домашней живности. Она разводила коз. Паслись они тут же, чуть выше «чепка». Наиболее колоритной фигурой в ее разношерстном стаде был старый козел Трофим, по прозвищу «Рэкетир». Когда в павильон завозили пиво, что случалось очень нечасто, посещал его и Трофим — так же как участковый — по несколько раз на дню. Окинув заведение тяжелым, похмельным взглядом, козел выделял из толпы кого-то одного и переключал свой взор на него. Знающий человек тут же ставил на пол перед ним недопитую кружку. Рэкетир опускал в нее свою узкую морду и неторопливо прихлебывал пиво. Потом снова смотрел, но обязательно на кого-то другого. На этот раз ему подносили целую папироску, или сигарету без фильтра. Удовлетворенный Трофим возвращался к осиротевшему стаду, задумчиво пожевывая табачок. Но беда, коль на месте козлиного «фаворита» оказывался какой-либо «лох». Выждав достаточное по своим, козлиным понятиям время и не получив ожидаемого, Трофим разгонялся и бодал своего обидчика — в зависимости от роста последнего: или в поясницу или под зад, но не уходил, а выбирал себе новую жертву и начинал смотреть на нее… Когда я вышел из душа, на столе, облагороженном чистой газеткой, была приготовлена выпивка и закуска: немного колбасы, порезанный шмат сала, хвост окуня горячего копчения и белый домашний хлеб. Возвышалась над этим великолепием трехлитровая банка с содержимым подозрительно розового цвета. — Ты не сомневайся, — пробасил тот, что постарше, перехватывая мой оценивающий взгляд, — у Казачки всегда самогонка хорошая. Она ее на лечебных травах настаивает или на лесных ягодах. И пьется легко, и «бьет по шарам» довольно-таки натурально, без всякой там, знаешь, гашеной извести или куриного дерьмеца. Если бы мне предстояло подробненько доложить отцу об этой случайной встрече, я бы снял со стены его кабинета репродукцию знаменитой картины Репина про запорожцев, ткнул бы пальцем в ухмыляющуюся рожу писарчука и сказал бы: — Вот! Поменяйте этот длинный нос на такой, как у нашего Жорки, то есть, на маленькую, аккуратную картофелину. Постригите писаря коротко, нарядите в драную телогрейку, а жестам придайте брезгливую осторожность опытного хирурга, надевшего стерильные перчатки. Это и будет старший знаток казачкиной самогонки. Его вроде бы Валеркой зовут. Если сгладить на том же лице все неровности и углы, наложить на него печать угрюмой настороженности, то получится второй кочегар — скорее всего, младший брат Валерки — молчун и ворчун от природы. Дежурный стакан со словами «год не пей, два не пей…» вынырнул из широкой Валеркиной ладони. Меня дважды уговаривать не пришлось. Выпивка — хороший повод приналечь на закуску. Я и не помню, когда в последний раз ел. Вроде бы, вчера. Гостеприимные мужики поддержать мой почин категорически отказались. Ограничились тем же черным свежезаваренным чаем. Отнекивались они тем, что ждут из города каких-то гостей. Причем, при упоминании о гостях, их лица особой радостью не светились.
Подобный демарш со стороны потенциальных собутыльников меня, признаться, несколько озадачил. Но, как говорится, хозяин-барин. — Слушай, — как бы продолжая начатый без меня разговор, загорелся Валерка, — тебе или кому-нибудь из знакомых, или ребятам на корабле «жигулевская» резина не нужна? Я с интересом воспринял перспективную тему: — Мне нет, на автомобильной свалке затарился насколько возможно. Ребята — те тоже не поленились. А вот парочку камер на «запаску» куплю с удовольствием. А что? Плохонький, но вариант: если, допустим, хорошенько замаскировать водорослями и плавником небольшой надувной плотик и плыть на нем, маскируясь за тенью берега, то можно будет, наверное, добраться до Кольского моста. А коль повезет, проскочить и дальше. Все лучше, чем спотыкаться в потемках по бездорожью… — Э-э-э, — словно бы в пику моим мыслям зло протянул молчаливый ворчун, — вот где теперь теи камеры! И сделал широкий скругленный приглашающий полюбоваться жест. — Вот, — показал он, — заказы потребителей, а там, в уголочке, как раз весь обменный фонд. Только теперь я заметил в дальнем углу котельной какое-то разбитое оборудование, а немного поодаль — две кучки жирнющего пепла… История, по нынешним временам, обыденная. Оба моих новых знакомых вместе со сводным братом открыли кооператив «Вулканизация». Арендовали помещение, закупили в таксопарке оборудование и все необходимое для работы. Круглая сумма разошлась по волосатым лапам. Тех кто попроще, хорошо «укололи шилом». Одна только регистрация в копеечку обошлась. Витьке с Валеркой пришлось продать свои «тачки». Думали: обойдутся пока на троих Мишкиной, а там, Бог даст, как-нибудь заработают. — Так вот, — с угрюмой ожесточенностью плевался словами Валерка, — сегодня зарегистрировались, а назавтра уже «гости» со стороны: — Бабки гони! Я один в котельной тогда был: — Нет, — говорю, — денег. Не заработали еще. А там лысый такой: — Верю, — усмехается, — что нету. Но завтра, в это же время, чтоб были. Десять штук! Рассказал я про этих гостей братанам. Те сразу и не поверили. Мишка орет: — Ах, я Афган! Ах, я спецназ! Ну, я-то уже наслышан, чем подобные визиты обычно заканчиваются. Уговорил Витьку, предупредил участкового и ломанулись мы с ним в Мурманск. По знакомым, по родственникам денежки занимать. Мишке сказали, чтоб дома сидел, в котельную не вздумал соваться. Так он разве послушал? А машина, знаешь, когда не совсем твоя… если забарахлит, пока разберешься… Короче, опоздали мы к назначенному сроку. На полчаса, всего-то и опоздали, а они, суки, пунктуальными оказались. Мишке показали такой «Афган», что до сих пор в травматологии лежит. В котельной все, что ломалось — сломали. Все, что горело — сожгли. — А участковый что? — удивился я. — Его же, как человека, предупреждали? Ничего не видел, ничего не слышал? — Да тот участковый, — презрительно сплюнул Витька, — ему бы только с самогонщиками воевать, с теми, кто не наливает. «Не моя, — говорит, — компетенция». Обращайтесь, мол, в отдел по борьбе с бандитизмом. Как будто мы люди серые и не знаем, что такого отдела и в помине не существует! — Думаешь, он, гад, не просек, что мы до Казачки за самогонкой ходили? — вторил ему Валерка. — Уж, на что человек выпить на халяву сам не свой, а вот увидишь, сюда — ни ногой! Хитер, гад! Мне стало еще легче. — А если сегодня они не приедут? — осторожно поинтересовался я. — Дорога из города вся перекрыта. — Такая катавасия у нас не впервые, — братья переглянулись, — но тех, у кого местная прописка и туда и сюда пропускают. Мой сосед, кстати, недавно вернулся из города. — Одно дело сосед, а другое — бандиты. Или они тоже местные? — Им-то какая разница! Могут за пять минут любую справку нарисовать. — Платить будите? — Чем? Чем платить?! — Валерка даже не говорил, кричал. — С людьми, с заказчиками рассчитаться, — и то не хватит! Если заявятся, так и скажу: берите, хлопцы, все что осталось от кооператива, вот лицензия и флаг вам в руки, дальше как-нибудь сами. — А что за козлы? — я, наконец, подобрал определение поточнее. — Молодые, постарше? Может имена, клички какие-то называли? — Да черт его знает! Говорили, что, мол, «котовцы»…
— Врут! — это я точно знал. — Старый Кот никогда себя не афишировал, неужто, другим позволит? Кто в Мурманске и Коле на слуху? Сашка-Малыш, Мордан, Петя-музыкант, ну, может еще Шлеп-нога. А Кот — это для внутреннего потребления. Да и старый он человек, ему лишняя слава ни к чему. — Знаешь его? — в голосе надежда и безнадега. — Даже не знаю, как вам сказать… ну, насколько может знать Кота человек не из их кодлы? — ответил я вопросом на вопрос и пояснил, — встречались пару раз, даже вместе выпивали. Не по делу, не по моей или по его инициативе, просто случайно так получилось. — Жаль, — помрачнел Витька. В голосе осталась одна безнадега. — Что «жаль»? Я бы на вашем месте тут не сидел, не ждал у моря погоды, а ехал в Мурманск искать Кота. Пусть сам разберется. — И что мы ему скажем? — удивился Валерка. — Мы к этим блатным с какого бока, чтобы у них справедливости искать? Так вам, скажут, и надо! Платите еще, да побольше!
