Последний хранитель (СИ) - Борисов Александр Анатольевич (мир книг .txt) 📗
Да, это был, несомненно, я — все признаки налицо — обалдевший, испуганный олух в спортивных штанах, стоптанных тапках, и видавшей виды рубашке. На удивление, или другие эмоции сил у меня уже не осталось. Туман постепенно схлынул, и нас в каюте осталось двое: я, по-прежнему оккупировавший верхнюю койку, и... я же, застывший в тесном загоне между столом и самодельным диваном. Часы над столом флегматично тикали, но секундная стрелка оставалась на месте. — Интересно, есть ли у него тень? — растерянно вымолвил я, почему-то озвучив именно эту фразу из целого вороха самых фантастических мыслей. — Интересно, есть ли у него тень? — произнес этот тип, в унисон, старательно передразнивая все мои интонации. Ох, и сволочи эти подводники! Все-таки изловчились, подсыпали в кружку со спиртом какую-то гадость. Странно как-то она действует — таких ярких галлюцинаций мне еще видеть не доводилось. И, главное, знаю, что это мираж, фантом, безмозглая кукла из воздуха…
— Сам ты фантом!
Слова прозвучали в моей голове, моим же, заметьте, голосом. Тут что хочешь можно подумать, но, скорее всего... как там, в песне поется? «Тихо сам с собою я веду беседу!». Это не он мне ответил, это я произнес за него. Вон, даже губы не шевелятся. Да и ответ слишком уж очевиден, из моего лексикона. Скорее всего, он зародился в сознании чисто автоматически.
Тот же голос хихикнул, и опять зазвучали слова: — Насколько я понимаю, получка тебе без надобности. Все равно уезжаешь. А я еще не развелся. Так что спасибо тебе от всей нашей дружной семьи!
Нет, такого я точно подумать не мог! Тем временем, этот наглец по-хозяйски устроился на диване, взял со стола открытую пачку «Ватры», достал сигарету и закурил. Сказать, что я удивился — значит, ничего не сказать. С минуту я, молча, пожирал его взглядом. Где-то там, на периферии мозга, каждая новая информация тщательно взвешивалась, выстраивались логические цепочки. Опровергались и перечеркивались тупиковые варианты. Во, попал! — лихорадочно думал я. — Оно говорит, да еще и курит! Да нет, так не бывает! А если это не форма шизофрении? Значит, произошло раздвоение, временная накладка. Интересно, по чьей воле, надолго ли и зачем? Неужели хранитель должен уметь и это? Упаси Господь, Орелик нагрянет… куда прятать этого типа? Впрочем, то не мои проблемы. Пусть сам испарится, вернется в то время, откуда пришел. Не прерывая процесс осмысления, я задал самый емкий для таких ситуаций вопрос: — Ты кто такой? — Проняло! — констатировал мой двойник с ехидной усмешкой. — Крепкий табак, даже волосы шевелятся. А ты ведь, Антон, сам обо всем догадался. Просто держишь в уме: если я продублирую все твои мысли вслух, у тебя к ним будет больше доверия. Так вот, можешь не сомневаться, я — это действительно ты, существующий в другой вероятности. Только это не раздвоение. Нет в языке, на котором мы с тобой говорим, словесных значений тому, что произошло. Правда, еще четвертое поколение Хранителей называло нечто подобное «Путь Прави». И мне сейчас кажется, что я, вместе с тобой, по нему прошел.
Последняя фраза прозвучала довольно хвастливо. — Поздравляю! — сказал я со скрытым сарказмом. — Ну, и как, не трясло? А про себя подумал: есть собеседник, есть интересная тема. Пусть он трижды галлюцинация, почему бы не пообщаться? Врет, вроде, складно. Вот только насчет Пути Прави имеется встречный вопрос. Дед говорил по-другому: «Добро считает, что день это хорошо, а ночь — плохо. Зло утверждает, что ничего кроме ночи и быть не должно, а правь знает, что за ночью должен приходить день. И если этот круг разрывается, то все в этом мире не так». — Слово есть твердь. Сочетание слов — ступень. Чтобы распахнуть горизонт, нужно сначала встать на нее, — прервал мои думы двойник. — Путь Прави открылся тебе в момент Посвящения. И ты это должен помнить.
Как наяву, я увидел со стороны мрачные своды пещеры, отблески пламени и себя, распростертого на каменном ложе.
— Все было немного не так, — возразил я. — Куда подевались теплые, мягкие шкуры? И вообще… здесь я почти взрослый, а дед говорит совсем по-другому. — Ничего удивительного, — улыбнулся двойник, — Так будет со мной, ведь я из другой вероятности. Тут важно другое: каждый из тех, чьи факелы горели в пещере, оставил тебе в подарок нечто свое, особенное. То, что знал и умел лучше других. И если с тобой что-то случится, эти знания безвозвратно исчезнут. Вот почему я здесь. — Как они могут исчезнуть? Ты ведь тоже последний Хранитель?
— И да, и нет! — почему-то смутился он. — Да, потому, что я помню все, что случилось с тобой, а нет — потому, что я существую в другой вероятности.
Что ни фраза, то повод задуматься. Этот тип знал значительно больше меня. В то же время, он утверждал, что мы с ним единое целое. Он помнит, а я не помню. Все скрыто за черной завесой. Иногда вижу сны, которые всегда забываются. Просыпаешься утром с ощущением покоя и счастья, но не знаешь, чем эти чувства вызваны…
Клон, молча, впитывал информацию. Между делом, он снова полез в открытую пачку, достал сигарету.
— Особо не зверствуй, — попросил я его, — не надо грабить Орелика. — Если очень приспичило, поищи в нагрудном кармане. И меня можешь угостить. Никогда не курил клонированный табак.
Это был тонкий намек на толстые обстоятельства. Второй экземпляр моего «я» задохнулся от возмущения и замолчал. Я слез с верхней койки, пристроился рядышком с ним на диванчике.
— Если ты что-то помнишь, может, попробуешь рассказать? Как у тебя со словарным запасом? Если рубашку такую же носишь, значит, должен писать стихи. Или слабо?
— Причем тут рубашка? Если хочешь, я вообще растворюсь в воздухе, или спрячусь в твоем теле. Между прочим, еще вчера я этого не умел, а завтра забуду. Ведь это твои навыки. Съел?
— Значит, слабо!
— Стихи я не сочиняю, — сердито отплюнулся он, — а просто записываю. Они сами приходят в голову, как будто бы кто-то надиктовал.
— Вот и давай, своими словами… мысли, эмоции. Все, что сейчас стукнет сейчас в твою тупую башку. Какой он, Путь Прави? Много ли на нем вероятностей?
— Ладно, — согласился двойник — попробую объяснить. Понять — все равно не поймешь, может, хоть что-то вспомнишь? Представь себе маленькую петлю в бесконечном клубке Мироздания. Там нет ни границ, ни граней. Там нет ни добра, ни зла в человеческом их понимании. Там все существует вне эталонного времени, вне оценок стороннего наблюдателя. Это и есть Путь Прави — акупунктурная точка пересечения двух наших Вселенных, наложенных друг на друга — одна навстречу другой. Отсюда заглянуть в будущее так же просто как вспомнить прошлое. Ведь время — всего лишь скользящая линия перехода из одной такой точки в другую. Петля за петлей: настоящее, прошлое, будущее — такими стежками и вышит Путь Прави. Здесь каждый реальный миг обусловлен жесткими рамками: с одной стороны общим и личным прошлым, перетекающим в память, с другой — интуицией — точно такой же памятью, только о будущем. Но все это в узких пределах одной вероятности, одного эталонного времени, где нельзя ничего изменить. Изменения канут в новую вероятность, а тело времени прирастет новыми клетками. Отсюда библейское «не возжелай зла». Ибо посылом своим, человек создает сгусток черной энергии в новом вероятностном поле. Особенно лихо это получается у тебя. Твоя интуиция — это не память о будущем, а черт знает что! Звезды устали тебе помогать. Ты плодишь вероятности как кролик потомство. А все почему? — между нами нарушена межвременная связь, потому что ты все забыл и практически перестал быть Хранителем. Что помешало тебе вернуться в пещеру и снова пройти обряд посвящения? Не было времени, денег?
По правде сказать, я хотел, но боялся прикоснуться к своему отражению. Все получилось само собой. Я схватил его за руку, чтобы прервать неприятный для меня монолог и опешил. Нет, эта кукла далеко не из воздуха! Рука была настоящей, по-человечески теплой. Но и это еще не все, она была… как будто моей. Блин, как бы это понятнее объяснить? Одно дело, когда ты сам чешешь в своем затылке, и совершенно другое, если там копошится кто-то другой. Организм не обманешь, он всегда различит чужое прикосновение. А тут… я видел его руку, но почти ничего не чувствовал. Как будто сомкнул собственные ладони. — Почему ты считаешь, что обратная связь нарушена? — мой голос предательски дрогнул. — Я ведь… тоже читаю твои мысли? — Ой, ли?! — хмыкнул мой собеседник. — Откуда ж тогда столько ненужных вопросов? В момент раздвоения что-то твое сразу же отразилось во мне. Я, например, никогда не курил, а здесь… обратная связь существует в любом эталонном времени. В любом, кроме твоего. Ты видел меня, видел пещеру, но так и не смог шагнуть на Путь Прави. Дед давеча говорил, что если… — Дед?! — изумился я. — Когда ты последний раз видел его? — Не далее чем вчера. — Он жив? — В моем времени — да. Ведь войны с Германией не было. Так вот, дед говорил, что если изменить твою вероятность… — Постой! — я снова схватил его за руку. — Он в твоем времени знает, что я существую? — И даже считает, что ты в одиночку не справишься.
