Сгусток Отроков (СИ) - Чернухин Лев (читать книгу онлайн бесплатно полностью без регистрации txt, fb2) 📗
— Ты не один. Мы все пытаемся найти свой путь, даже если мир вокруг рушится. Мы можем быть не идеальными. Да черт возьми — мы не можем быть идеальными! Я ни одного такого ангела не встречал и вряд ли встречу. Так что не бери в голову.
— Знаешь, то, что я здесь с вами — не означает, что сдался. Я продолжаю бороться. Я всё ещё борюсь. Только теперь уже не для того, чтобы кому-то что-то доказать. Просто потому, что иначе я бы стал таким же, как он. Просто ещё одним Джорджи, который думает, что прав, и всё делает правильно. Просто решил попробовать уже в другом месте. Не там. Просто чтобы не стать таким, как он. Чтобы остаться человеком, а не ещё одним Джорджи. Просто…
В мокрых глазах Кайла решимость. Не уверенность, а нежелание сдаться. Это не конец, а начало чего-то большего.
Мы продолжаем идти, сбоку мелькают шатры, тёмные и укрытые дождём. Под одним из шатров несколько человек, их лица освещены костром. На мгновение они смотрят на нас, потом снова погружаются в свои разговоры.
— Интересно, что они думают о нас, Нэл?
— Что мы такие же, как они. Просто пытаемся выжить. Здесь каждый сам за себя.
Кайл качает головой, его мокрые волосы прилипают ко лбу.
— Я не хочу быть, как они. Я не хочу просто держаться на плаву. Хочу чего-то большего. Пусть это и звучит глупо, но я хочу больше, чем просто выживание.
Впереди по тропинке появляются две фигуры — двое мужчин, судя по всему, местные. Один держит бутылку, второй помогает ему идти. Пьяный спотыкается и сталкивается с Кайлом.
— Эй, смотри, куда идёшь, приятель!
Его голос прерывается смехом.
Кайл смотрит на него, глаза сужены. Второй мужчина тянет друга на себя.
— Прости, юное свежее семя, он не со зла, вечер удался!
Кайл напрягается, мышцы будто готовятся к схватке. Нет, это не тот случай. И благо — он понимает. Рефлексы… Особенно, после недавнего. Он просто кивает, делает шаг назад.
— Да уж, вечер удался. Идите, пока не свалитесь.
Трезвый кивает, и они исчезают в темноте.
— Молодец, Кайл. Ещё один Джорджи их уложил бы на месте.
Кайл усмехается, его плечи расслабляются.
— Возможно. Но это не наш стиль, верно? Мы больше по драме, чем по экшену.
— За себя говори! Свой путь пацифизма и миролюбия выбрал, вот и следуй ему. Я не против зарубы.
— Но по делу, ведь так?
— Ага!
Мы продолжаем путь, шагая по скользкой тропе. Мимо мелькают другие шатры, один из них привлекает внимание. Это уже не шатер вновь прибывших. Здесь просто живут местные люди. Изнутри слышатся разговоры, приглушённый голос женщины что-то рассказывает на фоне потрескивающего огня. Я вижу, как Кайл замирает, словно прислушиваясь. Ему явно интересно, о чём они говорят. Кайл похлопывает меня по плечу.
— Слышишь? Они говорят про какие-то древние места, ритуалы.
Я вслушиваюсь, слышу слово «прошлое», и мои мысли тоже улетают далеко, в другое время. Женский голос звучит умиротворяюще, как будто кто-то рассказывает сказку на ночь, пытаясь убаюкать не только других, но и самого себя.
— Я думаю, это просто милая сказка на ночь для деток. Навряд ли ищут древний смысл и правду. Расслабься. Иногда единственное, что помогает выжить, — это найти смысл в чем-то, на что можно отвлечься. Даже если этот смысл выглядит, как древний ритуал или сказка.
Кайл кивает, затем отводит взгляд.
— Ты часто думал о смысле? О том, зачем всё это?
В его голосе я чувствую нечто вроде тоски, будто он спрашивает не только меня, но и самого себя.
— Конечно. Каждый из нас задаёт этот вопрос. Но смысл — он меняется. Порой он в том, чтобы остаться живым на ещё один день. Порой в том, чтобы помочь тем, кто рядом. Или чтобы просто не стать таким, как те, кто тебя сломил.
Кайл молчит. Мои слова попали в цель. Он хочет верить, что есть что-то большее, чем просто выживание. Нечто, что сделает все его страдания и соображения совести не напрасными.
Дождь не прекращается, и дорога кажется бесконечной. Гораздо быстрее я шел отсюда, чем идет дорога обратно. На этом повороте дорога идёт вниз, и мы, наконец, видим знакомые очертания шатров.
На подходе к нашему шатру Кайл вдруг останавливается и смотрит на меня.
— Нэл. Спасибо. За всё это. За то, что не дал мне сойти с пути.
— Не очень понимаю о чем ты, но на здоровье…
— Я мог прирезать их всех. Куском стекла. Убить. Без жалости. Я никогда никого не убивал. И не хочу. Иначе…
— Станешь на шаг ближе к отцу?
— Да. Для меня это правда — важно. Спасибо.
— Ты правда убил бы?
— Что?
— Рука бы не дрогнула? Донес бы удар до конца?
Кайл понурил взгляд. Вздохнул. И решительно поднял глаза.
Я смотрю на него и понимаю, что слова тут не нужны.
— Не стоит благодарности, Кайл. Мы здесь, чтобы помочь друг другу. Надеюсь, и ты меня остановишь, когда я собьюсь…
— Уже. Ты чуть не смешал того парня с грязью. Буквально.
— Точно.
Что еще ответить, не представляю. В тот момент контроль и правда покинул меня. В жестоком убийстве не было необходимости. Но я давил, давил… И продолжал бы давить.
— В общем, если что, послужим и дальше друг другу предохранителем. Давай просто дойдём до конца испытаний, а потом посмотрим, что будет.
Он кивает, и мы шагаем дальше, возвращаясь туда, где нас уже заждались.
Внезапно у самого порога лагеря появляется фигура в черном. Пошатывается, еле стоит на ногах, явно принявшая на душу не хуже Фатиха, опираясь на посох. Без вопросов — фасилитатор. Но… Не похожа ни на одного из них. Вышагивает прямо из ночной темноты — молоденькая, высокая, фигуристая и красивая, с распущенными волосами, торчащими в разные стороны. Её одежда небрежная: длинная юбка, покрытая пятнами, и мешковатая кофта, что болтается на ней, словно случайно взятая с чужого плеча. Останавливается прямо перед нами, смотрит на нас с ленивой, едва заметной улыбкой. Приподнимая брови, хриплым, но бархатно нежным низким голосом, распевшись и откашлявшись, заговорила.
— О, приветики, мои потерянные. Значит, вы те самые, да? Вижу, совсем не знаете, куда вас определили!
— Ты кто?
Девушка усмехается и качает головой.
— О, ну конечно, я забыла представиться. Зовите меня Амрит, если уж так хочется звать. Строго на ты! Я ваш Фасилитатор. Ну, тот самый, которого вы так ждали, мои милашечные.
Глава 29
Чаровница Амрит
Ночь укрывает горы Крыма, дождь тяжело барабанит по шатру, словно пытаясь проникнуть внутрь, где мы ютимся все вместе. Капли отдаются глухим стуком по натянутому брезенту, и этот стук смешивается с шелестом ветра, создавая ритм, который кажется вечным. Внутри шатра тепло и тесно, как в переполненной банке сардин. Наш маленький мир едва держится на этом тонком слое брезента, и мы сидим, прижавшись друг к другу так, что чувствуем не только каждое движение соседа, но и его дыхание, и даже сердцебиение, если прислушаться. В этой тесноте есть нечто успокаивающее, что-то первобытное — как будто все мы стали одним существом, греющим друг друга своим присутствием.
Крис не врала, когда говорила о том, что буквально друг на друге спят тут… Пожалуй, как поутихнет непогода, лучше уйдем ко мне.
Посреди шатра пылает небольшой очаг, установленный на плоских камнях, собранных неподалеку. Огонь трещит, пощелкивает, отбрасывая мягкие блики на наши усталые лица, делая глаза теплыми и живыми. Тепло струится по шатру, но его едва хватает, чтобы согреть наши руки и ноги. Пахнет дымом, сырыми вещами, кожей и ещё чем-то неуловимо домашним — смесью запахов, которая вызывает у кого-то улыбку, у кого-то легкую зевоту. Мы рассредоточены вокруг очага: кто-то сушит ботинки, кто-то переворачивает куртку, чтобы быстрее высушить спину, кто-то просто смотрит в огонь, теряя счёт времени.
Мокрые вещи развешаны на веревках, натянутых под потолком шатра. Они словно хаотичные флаги нашего маленького лагеря, отражающие свет огня. Шум дождя всё еще слышен, как далекое эхо — он то усиливается, то утихает, но мы привыкли, не обращаем на него внимания. Дождь стал фоном, мелодией, под которую движется эта ночь. Капли пробиваются сквозь швы брезента, оставляя холодные следы на наших лицах, но никто не жалуется — ведь важно, что внутри хотя бы есть огонь и компания.
