Котти. Книга пятая. Ассоциация вольных стрелков имени товарища Вильгельма Телля и друга его Робина Г - Артемьев Юрий
Но противники ещё не кончились.
- Руслан! Сзади! – крикнула, предупредив своего спутника.
Он успел развернуться и принять боксёрскую стойку. Но на него обрушился стул. И не помогла рука, которой он закрывал лицо. Стул тяжёлый, деревянный. Руслан, отлетел назад, и споткнувшись о лежащее тело, первого хулигана, упал на пол, но сразу же сумел снова подскочить обратно, и встретить ударом ещё одного злодея. Ему снова удалось отправить противника на пол с первого удара. Похоже, что у него есть хорошая боксёрская школа.
Я тоже зря не сидела. Того, кто ударил Руслана стулом, я отправила на пол отдохнуть, разбив ему об голову нашу бутылку с вином. Всё равно оно было кислое...
Но пока я отправляла в нокаут этого любителя мебели, на поле боя произошло кое-что нехорошее. Тот, кому Руслан разбил нос, исподтишка, ткнул моему спутнику ножом в живот, куда-то в район печени. Мне отсюда было плохо видно.
В меня словно бес вселился. Я подскочила к тому, кто посмел в нечестной драке четверо на одного ещё и нож применить... С размаху ему каблуком в голову. Второму, который пытался подняться с пола, тоже заряжаю в лицо ногой. Третий получает от меня «летающую» тарелку. Он, кажется, кричал что-то типа: «Сука!», когда я кинула в него тарелку, подхватив со стола. Бумерангом она влетела ему прямо в раскрытый рот, заодно вынося зубы. Третьего, того самого, любителя мебели я огрела стулом. Получай, раз тебе так больше нравится!
Руслан лежал на полу, прижимая ладони к боку из которого торчал нож. Вокруг него уже растекалась большая лужа крови.
А враги всё не кончались, продолжая свои попытки подняться с пола и снова вступить в драку.
- Саша! Выручай! Беда! На помощь!
Я без остановки кричу это всё мысленно в пустоту, ругая себя за то, что не проверила раньше, работает это или нет. Может, снова, как тогда, я кричу, а он не слышит.
Но вдруг ощущаю, как какая-то сила выдёргивает меня за шиворот из тела, и я куда-то лечу....
Глава 6
Глава шестая.
Саша...
Я сидел на тренажёре и качал спину, когда в голове раздался истошный крик Инги...
- Саша! Выручай! Беда! На помощь!
Не раздумывая, я мысленно представил мгновенный обмен. Я лечу туда, а Инга сюда. Практически сразу же оказываюсь на Земле. Помещение какое-то ресторанное... Куда ты вляпалась, девочка?
Ага... Картина маслом...
Вот на полу в луже крови лежит уже знакомый мне Руслан с ножом в боку.
А эти кто такие?
Четверо. Ещё шевелятся...
Непорядок.
Провожу лёгкий контроль всем четверым. Одному в горло костяшками с правой руки, второму крюк слева в челюсть. Третий получает удар сзади под основание черепа. А четвёртому ребром кулака просто бью в лоб. В армии таким ударом я ломал кирпичи. Но тогда ладонь была побольше. Не такая, как эта, девичья. Но этому уже хватило.
Что там с Русланом? Куда удар ножом пришёлся? В печень... Или где-то рядом. Там много всего полезного из внутренних органов. Крови натекло слишком много. Он смотрит на меня потухающими глазами. Не вынимая нож у него из живота, посылаю первый импульс на излечение. Рану нельзя закрывать, а кровь остановить надо. Одной салфеткой со стола берусь за кончик рукоятки ножа. Не фиг на холодном оружии оставлять мои пальчики. Я их только недавно сделал себе. Не менять же мне свои отпечатки каждый божий день.
Вторую салфетку накладываю на рану. А сам питаю зелёным импульсом повреждённые внутренние органы. Рану при этом снова не закрываю. Пусть будет. Главное залечить печень, или что там ещё ему проткнули ножом. А рана пусть будет видна. Иначе потом, как объяснять всем, куда она делась...
Да... Вот ещё... Пусть всё лишнее из раны выходит.
Снова пустил импульс. Из раны стали выдавливаться какие-то сгустки, слизь и кровь...
У меня на лбу пот. Я его чувствую. Машинально провожу тыльной стороной ладони по лбу.
Интересно, милицию со скорой уже вызвали?
Боковым зрением я наблюдаю за поверженными противниками. Скоро начнут снова шевелиться, а я тут лечением занимаюсь. Надо добавить Руслану моей крови, как тогда Гагику.
Беру его за руку. Рука холодная. Начинаю помаленьку качать энергию, помня, что всё отдавать нельзя. Сам умру...
Руслан весь бледный. Лежит и смотрит на меня широко раскрытыми глазами. На губах у него непонятная какая-то гримаса.. А это он так улыбается. Вот, блин, нашёл время...
Его губы шевелятся. Он хочет что-то сказать... У меня в ушах уже шумит... Пора бы и заканчивать перегонку.
- Что ты говоришь?
- У тебя глаза зелёные... – шепчет мне Руслан.
- Я знаю...
- Они светятся...
- Да, как у кошки в темноте. Мне уже об этом говорили и не раз... лежи молча. Ты потерял много крови. Тебе не надо много болтать...
- Я умру?
- Не сегодня...
- Но... – он пытается скосить глаза на свою рану.
- Лежи, не шевелись. Сейчас врачи подъедут. Тогда и будешь шевелиться... Закрой глаза! Поспи пока...
Посылаю ему последний импульс и отпускаю его руку. Хватит. У меня у самого уже в глазах круги плывут. Как там эти? Лежат?
В зале шум. Народу прибавилось. Сотрудники в форме. Бегут к нам...
Одного из них я где-то уже видел...
Точно. Тот самый старшина встреченный мною у входа в гостиницу. Помню, он меня ещё шалавой обозвал, за то, что я курил на улице.
А вот это за что? Я не успеваю увернуться, как мне прилетает здоровенная такая плюха от этого самого старшины. Видимо, открытой ладонью бил... Рука у него тяжёлая...
Это была моя последняя мысль, потому что от оплеухи дюжего старшины я лечу на пол и плюхаюсь лицом в лужу крови, теряя сознание...
***
Что за *ерня? Где я? Чего я такой липкий?
С трудом разлепляя глаза, смотрю по сторонам. На меня смотрят несколько пар глаз. Глаза разные серые, чёрные, зелёные... Но все немного хитрые и цепкие. Женщины, одетые, как цыганки... Какого *ера... Это и есть цыганки. Меня что? В табор похитили? Кому я там нужен? А на чём я таком холодном лежу? Бетонный пол. Грязный...
- Где я?
- В ментовке, дура? Что совсем ничего не помнишь, пьянь?
- Сама ты пьянь!
- Чего сказала? – молодая цыганка дёрнулась ко мне, но старая её тормознула:
- Остынь, Зара! Она не пьяная. Это старшина её приложил. Его почерк. Он любит женщин бить. Ладонь у него крепкая. Одна пощёчина и на полчаса отключает.
Обращаясь ко мне, она даже как-то ласково так сказала:
- Вставай, милая! Пол грязный.
- Мне уже всё равно. – отвечаю я, но с пола поднимаюсь. – давно я здесь?
- Нет. Минут пять, как притащили и на пол бросили. Говорят, ты кого-то ножом пырнула?
- Врут.
- А чего тогда вся в крови? Лицо руки и, в общем, всё остальное.
- Ножом моего друга пырнули. Какие-то чеченцы или аварцы. Я не разобрала.
- Да кто их разберёт. А друг твой где?
- Не знаю. Я ему рану в животе руками зажимала, чтобы кровь остановить. А меня этот старшина... Ладошкой...
- Ясно. Теперь на тебя всех собак повесят. Куда друга ранили?
- Вот сюда...
- Эй! На себе не показывай! Примета плохая! В печень... Это плохо. Может умереть. У тебя-то всё цело? Тебя не задели ножом?
- Нет. Только лицо горит и ухо. Это тот мент приложил...
- А мне он руку сломал, пока сюда тащил. – вступила в разговор ещё одна цыганка.
- Может вывих? – спросила её самая старшая.
- Нет. Он дверью мне руку так прищемил, аж кости хрустнули. Я тогда почти сознание потеряла от боли. А сейчас вон как рука, распухла.
- Дай посмотрю! – почему-то проявил я инициативу.
- Ты доктор?
- Фельдшер. – отмахнулся я.
Рука действительно отекла и выглядела очень плохо. Но было видно невооружённым глазом, что рука в районе предплечья получила лишний изгиб. Лучевая, а возможно и локтевая кости были сломаны.
Я постарался напрячь зрение, чтобы увидеть повреждение руки, как не рентгене... И у меня получилось...
