Новогодний Дозор. Лучшая фантастика 2014 (сборник) - Тырин Михаил Юрьевич (бесплатные серии книг .TXT) 📗
Совсем маленький мальчик, сущая кроха, одни косточки, коленочки торчат, – сидит и горько-горько плачет. Просто рыдает. Преподаватели дружно подскакивают, они ж за детей отвечают: «Лешенька, что случилось? Кто обидел, кто ударил? Ты упал? Что болит?» И он выплакивает, выкрикивает писком, пронзительно так:
– А НА МЕНЯ МУРАВЕЙ ПОПИСАЛ!
И как-то сразу накал борьбы спал, взрослые словно проснулись. Споры насчет победителя сами собой увяли…
Как давно это было. Жизнь назад.
– Зачем вы позвонили? Проинформировать, что занимались с Сашей сексом? Спасибо, это было мило. Или зачем? Чтобы я вам свечку подержала? Отказываюсь. Вы даже не признались, готовите ли своим любовникам обед… – Ольгу несло. – И знаете, я рада. Правда, рада. Кому-то Сашка еще нужен, кроме меня. Если нужен – забирайте, отпускаю! А то давайте распределим дни недели и составим расписание, когда он и с кем.
– Не говорите глупости.
– Все, что здесь прозвучало – глупости от первого до последнего слова. Извините, я вынуждена закончить разговор.
– Давно пора, – согласилась Вика.
Согласилась со странной интонацией. Лишь дав отбой, Ольга поняла, что это было ликование.
Она села на пол, обняла сумки и спросила у мироздания:
– Что мне делать?
Мироздание промолчало.
Женщина, живущая за сотню километров от Постно, на северном краю Питера, класть трубку на телефонный аппарат не стала. Бережно положила на столик перед зеркалами и накрыла большим, глубоким хрустальным блюдом, выполняющим сегодня функцию аккумулирующей полусферы. Сам же телефон был накрыт туристическим котелком.
Та дура бросила трубку первой. Что, собственно, и требовалось.
Ну же, думала женщина, едва не подпрыгивая на табурете. Нетерпение сжигало ее. Ну давай же, давай!
Инструкция была выполнена в точности. Два зеркала поставлены под углом в тридцать градусов, образовав бесконечный коридор отражений. Коридор, впрочем, уже превратился в живой, дышащий стенками тоннель, похожий на кишку. Это значило – канал открыт. Тоннель вел к сопернице. Заклятие было аккуратно отчитано еще до телефонного звонка – ровно сто двадцать три раза, строго по трактату. Необходимые знаки начертаны красным фломастером по краям обоих зеркал; сейчас они светились и вроде бы даже дымились, постепенно выгорая.
Выцветшие листы светокопии, разбросанные по дивану, не требовались: слепой текст был затвержен наизусть.
Вика ждала, глядя в тоннель перед собой.
Третье зеркало небольшого размера стояло перед нею – на столике между двумя главными. В нем отражалась симпатичная девушка, свежая и аппетитная, как булочка из печки. Это была она – шестнадцатилетняя. Такой она станет через несколько минут, как только соперница совершит то, что должна совершить.
Соперница была наилучшим, идеальным донором. Психующая, страдающая, потерявшая связь с собственной душой. Единственное, что ее пока защищает, как это ни банально, – брак. Спокойствие мужчины, уверенного, что его женщина при нем, накрывает эту дуру, как куполом. Но защита истончилась, превратилась в мыльную пленку: ткни пальцем, и лопнет.
Все правильно в трактате написано. Мужчина – это ресурс, он рожден быть расходным материалом. Он напитывает женщину, которой владеет, своей жизнью, даже если не желает того. За иллюзорное право собственности ему приходится дорого платить, такова природа вещей. Оттого живет мужчина меньше и умирает раньше срока. Нижнее звено в энергетической цепочке. Но достаточно чуть пошатнуть его уверенность в том, что для женщины он царь и бог – на миг, на микросекунду! – и невидимая конструкция пойдет трещинами. Сейчас – как раз тот случай. Классика, эталон.
Идиотка-жена сама все сломает. Пусть она и бодрится, изображая браваду на эшафоте, – она проиграла…
В свои тридцать с хвостиком Вика не имела ни семьи, ни постоянного мужчины, ни ребенка. Папка с древним самиздатом, подаренная ей, как курьез, дала надежду. Я все исправлю, думала она. Я начну сначала. Я снова стану молодой.
Вот сейчас… сейчас…
Подхватить авоськи и рвануть на следующую электричку?
Откуда-то Ольга знала, что делать этого ни в коем случае нельзя, это – беда.
Но что тогда?
Звонить Сашке, немедленно ему звонить…
В зеркале ничего больше не отражалось, чернота пожрала все, включая отвратительную старуху. (Неужели я такой буду, мельком подумала Ольга. Не хочу!) Чернота вспучивалась отвратительным нарывом, вылезала из овальной рамы, набухала гигантской каплей. Ольга дотянулась и в который раз провела рукой по зеркальной поверхности. Ровно, гладко. Никакого нарыва. Нету черной капли.
И при этом капля есть!
Хоть ее и нет…
Вот такой сюр.
Что произойдет, если нарыв лопнет? Лучше не задаваться такими вопросами, иначе совсем спятить можно… если, конечно, я еще в своем уме, в чем легко усомниться…
Все было ужасно, ужасно! Мучило ощущение, будто внутри погасла лампочка. Как с этим справиться?
Когда гаснет лампочка – наверное, это и есть старость.
Когда кончаются физические и моральные силы, и ты не можешь двинуться ни туда, ни обратно. Когда сам себя не принимаешь. Когда не можешь выбрать себе одежду…
Я пока что молода! – опомнилась Ольга. И я знаю, что в этой схватке – победа за мной. Я отбрила мерзавку, отбрила качественно, где-то даже изысканно.
Как ни смешно, она испытывала гордость.
Вот только что это дает? Заноза-то осталась.
Он – в Питере, в пустой квартире… Невозможно поверить в обман, но, рассуждая здраво, почему бы и нет? Почему Вика не могла туда приезжать? И оставаться. Там тихо, спокойно, весь дурдом из Питера и Постно съехал на дачу…
Так что же – звонить? Сначала на кафедру. Хотя бы голос его услышать, настроение понять. Иначе – аут.
Ольга закрыла глаза.
Еще минутку, попросила она непонятно кого. Всего лишь минутку… подумать, понять… включиться, настроиться…
Она – в электричке. Стоит, сесть негде. Жарко, тесно, потно. В ногах – куча сумок, в голове – мерзость. Она пытается анализировать эту мерзость, но получается не очень. Эфемерная Вика, разговор на отчаянном мажоре, когда слова приходят быстрее мыслей, – все отодвинуто. В центре мира – отражение в зеркале. Никак его не разбить, не растворить, не затянуть шторой.
Спроси Ольгу сейчас: что чувствуешь? Она ответит: «Чувствую себя лошадью, обтекающей по зеркалу», – хотя, что эта белиберда означает, не смогла бы объяснить…
А вот и дача. Мальчики – шесть лет плюс три. Свекор со свекровью. Крошечный одноэтажный домик без чердака, состоящий только из комнаты и веранды; в комнате – она с детьми, бабушка с дедушкой – за стеной. Это ужас, это страшно. Выпрыгнуть некуда. Отношения с родителями мужа сложные, не зря молодая семья переехала когда-то из Питера в Постно. Дни тянутся, как каторга. Где покажут, там копай, что скажут, то и делай. Она суетится, носится по участку: с детьми, с обедом, с тарелками, с лопатой в огороде, со стиркой, а муж… Муж, о котором сказали, что он где-то с кем-то спит, далеко.
Обидно.
Даже покурить нормально нет возможности, бабушка с дедушкой этого не любят. И при детях нельзя. Она берет таз с бельем, идет на ручей полоскать, там и курит втихаря.
И все это время в мозгу крутится мельница, перемалывая произошедшее. Сомнения, как опухоль, дают метастазы…
Самый важный, самый тяжелый момент – приезд мужа в выходные. Он сразу зовет ее прогуляться! Она пугается. Не знает, чего ждать. Позвонила ему та женщина или нет? О чем будет разговор? Если вдруг он скажет: «Мы с Викой обсудили ситуацию и решили так-то и так-то», – что с этим делать? Бежать, взяв детей в охапку… но как им все объяснять?
Это ее лучшая театральная роль за всю жизнь. Что там разговор с гипотетической любовницей мужа! Ты прогуляйся потом с ним по садоводству – это да… А он веселый, хохмит, говорит о пустяках и ни слова о главном. То ли актер, блин, такой, то ли и вправду – ни сном, ни духом.
