Фантограф. Русский фантастический № 2. 2014 - Фомичев Сергей (читать книги онлайн регистрации .txt) 📗
— Признайтесь, — рявкнул Марк, — вы просто косите деньги!
В ответ — тяжкий печальный вздох. Напряженное молчание затянулось невыносимо долго. Марк вытер потное лицо рукавом:
— А вариант № 3 есть?
— Нет.
— Тогда я выбираю вариант № 1.
— Прекрасно! Распишитесь здесь, здесь, и тут, и там, и здесь тоже…
Марк поставил с десяток подписей о неразглашении секретов БОБа, с десяток — о соглашении на добровольную имплантацию. Каждую подпись заверили отпечатком пальца. Тот факт, что все страницы испачкались кровью из растерзанной ладони, почему-то совершенно не смутил ни одного, ни второго. Недолго думая, Марк злобно написал на последнем листе громадный постскриптум:
«Ну и как теперь бабам в рот давать? Нет, вы только подумайте».
Лури с изумлением посмотрел на это. Но промолчал.
Левый, правый… Вроде ничего. Марк уже второй час не отходил от зеркала. Поочередно касался каждого из новообретенных клыков то пальцем, то языком. Клацал зубами, стучал по ним монеткой, карандашом, расческой (всем, что лежало под зеркалом). Не шатаются? Не, прочные, сволочи… Казалось, челюсть потяжелела на добрый килограмм. За завтраком Марк жевал очень медленно и сосредоточенно, привыкая к новым ощущениям во рту и с интересом разглядывая отпечатки клыков на надкушенном куске искусственного белка. Чистить зубы тоже было необычно. Щетка теперь казалась слишком маленькой и недостаточно жесткой.
Просидеть весь день за компьютером — неплохой вариант, если не хочешь никого видеть. Тем более что сегодня выходной. БОБовцы сработали оперативно и полностью реабилитировали Марка в глазах коллег и начальства. Его нервный срыв объяснили шоком в результате сбоя одной из эскапических машин. Но уже все в порядке. Машина исправлена, гражданин вылечен.
Правда, пока ему необходим некоторый отдых, так что выписать еще один внеплановый выходной было бы неплохо. Ну а затем — получайте своего дорогого сотрудника здорового, румяного.
И клыкастого.
Компьютер трудолюбиво загудел, мышка изменила форму, подстраиваясь под ладонь. Целых три новых сообщения выплюнула электронная почта на дисплей. Первое — от Анны: «Выздоравливай. Жду. Целую». И анимированный смайлик в конце. Такой круглый, веселый и с острыми зубами. А чтоб его… Второе письмо — от начальства. Просят выполнить кое-какую работу на дому. «Пшли в жопу! — подумал Марк. — Если что, я почту не проверял…»
Третий месседж — адрес неопознан. Странно…
«Хочу напомнить вам, что наши эксперименты не стоят на месте, и периодически мы будем запускать новые… веяния. Где-то раз на сезон. Сейчас готовится проект под названием „живые татуировки“. Через полтора месяца ждите звонка, придется повторить вашу добровольную жертву. Разумеется, мы люди справедливые, общество — демократичное, и вы вправе выбирать между первым и вторым вариантом. Но поймите одно — никакого варианта № 3 мы просто не имеем права себе позволить. Ведь на кону — общественное благополучие. Мы объединяем людей. Так что не упирайтесь. Мой вам совет…
С уважением, мистер Л.
P. S.: рекомендую сохранить этот текст и перечитывать каждое утро. Как видите, лично я предпочитаю вежливые постскриптумы».
— Говнюк! — рявкнул Марк и выключил компьютер.
— Бармен! Повтори!
Чтобы охмелеть, Марку много не требовалось. Уже после двух бокалов светящегося, будто люминофор, пойла в его голове зарезвился маленький алкогольный смерч. Мир стал ярким и искаженным, словно через фокус блестящего прозрачного фужера.
— Может, хватит с тебя, приятель? — обеспокоился бармен с серебристыми клыками.
— «Хватит с тебя» жене скажешь! Наливай!
Казалось, молекулы крепкого напитка весело зазвенели, наполняя бокал. Марк придумал себе развлечение. Он зажимал край бокала клыками и без участия рук выпивал содержимое, медленно запрокидывая голову. Кто-то из посетителей улыбался, тихонько аплодируя и пытаясь повторить. Кто-то вовсе не обращал внимания, активно дегустируя новые модные напитки. Такие как «Сок из вены», «Блади микс» или «Резус-фактор». Алые, багровые, темно- и светло-красные. Все возможные оттенки света, проходящего сквозь рубин. Лишь сидящая в дальнем углу проститутка ничего не пила. Она со скучным видом рассматривала в круглом зеркальце свои тонкие острые зубки, сияющие, как неон. Группа подростков за центральным столиком шумно спорила у кого «длиннее и толще». Речь шла о клыках. Марк вздохнул, тоскливо вспоминая, как он в столь юном возрасте мерился со сверстниками совершенно иным достоинством…
Кретины, идиоты, дегенераты! Все эти люди, прозомбированные импульсом. Неужели они не понимают, не чувствуют, как их имеют? За что такое наказание — быть единственным нормальным среди помешанных? Нормальным, что вынужден маскироваться, подвергаться омерзительной мимикрии. И долго это будет продолжаться?
Всю жизнь…
— Всю жизнь! — взревел Марк и с размаху разбил бокал о барную стойку.
— Браво, — буркнула проститутка и сладко зевнула.
Бармен печально покачал головой и записал в счет стоимость битой посуды. К собственному удивлению, Марк быстро взял себя в руки. Добрел до свободного столика и присел, обхватив голову руками.
Думай, болван, думай! Ты должен рассуждать холодно и трезво — трезво? — если хочешь одолеть долбаную систему. Так… Где расположен излучатель импульса? Весь город охвачен антеннами ТВ, сети и радиосвязи. Любая из них может оказаться проклятым излучателем. Ходить и громить все подряд? Нет, так меня быстро утилизируют. Бежать? Не может же импульс охватывать всё вокруг, должны быть мертвые зоны. И что, прятаться остаток жизни лесным дикарем? Эх, ну почему я один в своей беде, почему мне не с кем посоветоваться…
Стоп!
Лури сказал — таких как я, один на миллион. Значит… я не одинок! Где-то далеко могут отыскаться союзники, такие же несчастные, но не сломленные. Их нужно найти, мы должны объединиться! Стоит пошарить в интернете, вдруг они уже ищут меня. Вдруг что-то получится…
С этими мыслями Марк сорвался и поторопился к выходу.
— Эй, а расплачиваться кто будет?
Бармен возник на пути, словно из ниоткуда, со счетом наперевес.
— Ах да, простите.
Марк полез в карман и вздрогнул, обнаружив, что сумма на счете втрое превышает наличные в бумажнике.
Что за…
Бармен, почуяв неладное, злобно оскалился и угрожающе погладил кнопку, блестящую на браслете. Нажми такую, и робот-вышибала не заставит себя ждать. Но Марк не испугался. Напротив, он понял — здесь и сейчас можно, наконец, выступить против траханой системы, нанести ей первый ощутимый удар, который положит начало беспощадной войне. Марк крепко вцепился в оба своих верхних клыка. Пожалуй, еще ни один человек так отчетливо не чувствовал, что у него есть зубные нервы. Они запылали, как высоковольтные провода. Руки задрожали от напряжения, рот наполнился густой соленой кровью. Медленно и нехотя корни разворачивали мякоть десен.
Хрррусссь!
Бармен был бледен, испуган, ошарашен. Как и все присутствующие.
— Вот, — прошепелявил Марк, сунув кровавые клыки ему в руку, — сдачи не надо.
Проститутка упала в обморок. Один из подростков облил коктейлем товарища, а тот его даже не обматерил. Какой-то толстяк взвизгнул и заерзал на стуле, будто пытаясь порвать невидимые ремни. По подбородку Марка стекали две струйки, капали на грудь, на пол. Никто не помешал ему гордо выйти, показав камере слежения средний палец. Для людей, превращенных в фанатиков культа клыков, произошедшее оказалось настоящим шоком. Никто из них не был способен на подобное. Зубы стали для них неотъемлемой частью не только плоти, но и сознания.
Улица встретила героя ночным холодом и рассеянным светом вывесок. Вокруг — ни души. И тихо, словно весь мир притаился, затаив дыхание, перед человеком, полным воли и решимости. Он пересек дорогу, миновал одну улицу, вторую. И тут его ослепила резкая вспышка автомобильных фар. Марк выругался, сплюнув кровью. Отшагнул, заслоняя глаза. В кармане завибрировал мобильник…
