Лабиринт отражений - Лукьяненко Сергей Васильевич (читать книги без txt) 📗
– Знаешь, так и в коммунизм захочется верить.
– Почему бы и нет? Красивая и большая цель. А уж жизнью за нее жертвовать – это совсем в традиции…
Отважный эльф Макрель тоскливо смотрит на меня.
– Леня… Элениум… а у тебя есть в жизни цель? Хоть какая-то? Не своровать тысчонку-другую долларов, не повеселиться в ресторанчике с друзьями, а именно – Цель?
– Есть, – честно говорю я.
– Это секрет?
Молчу секунду.
– Знаешь, я хотел бы приходить домой и не доставать из кармана ключи.
Вика, в своей эльфийской маске, отводит глаза.
– Это совсем-совсем мелко и смешно, – говорю я. – Это даже не заточка несуществующих мечей… и не изучение психопатов в виртуальном пространстве. И уж никак не коммунизм и мировая революция. Но мне хочется просто позвонить в свою дверь – и чтобы ее открыли.
– Мне тоже этого порой хочется, – отвечает Вика наконец. – Но мне уже приходилось возвращаться домой, когда дверь могли открыть. И это… не всегда было здорово.
Вот так, дайвер…
По сусалам тебя, по сусалам.
– Леня, пойдем, надо вытаскивать Неудачника, – говорит отважный воин Макрель.
И мы топаем к стене, опоясывающей Лориен.
Здесь народу побольше. Под присмотром эльфийских мудрецов десяток новобранцев зарабатывают очки силы, фехтуя на мечах и пуская стрелы по мишеням. Вдоль ряда лавок, где торговцы зарабатывают очки мастерства, прогуливаются покупатели. Тоже чего-нибудь достигают. Оборванный художник рисует портреты всех желающих, фокусник, наверное – мелкий маг, жонглирует огненными шариками. Жизнь бурлит. Парень с гитарой, человек, но в зеленых эльфийских одеждах, поет под гитару:
Маленькая группка слушателей энтузиазма не проявляет, и бард, оборвав балладу, оглядывается и переходит на какие-то жуткие местные частушки:
Эта немудреная песенка толпе нравится куда больше. Менестрелю аплодируют, кидают мелкие монетки, хохочут.
Мы тихонько отходим.
– Нам что-нибудь надо? – Вика указывает взглядом на лавки.
– А деньги?
– Поищи в карманах.
Сую руку в карман куртки – там и впрямь пять медных монет.
– Автоматически добавляют всем входящим, – объясняет Вика. – Я слышала про такое.
В одной из лавок, азартно поторговавшись с продавцом, мы покупаем две фляжки с местным вином и два коротких кинжала. В бой вступать мы все равно не собираемся, мечи, копья и алебарды, в изобилии продающиеся в торговом ряду, нам ни к чему. И все-таки тяга к оружию – это что-то генетически заложенное в мужской организм. Под укоризненным взглядом Вики я брожу вдоль прилавков, разглядывая средства искоренения себе подобных. В лавке полутьма, лишь под стеклом прилавков, рядом с оружием, горят свечи. Отблески света на лезвиях – кроваво-красные. Вспоминаются продавцы цветов, которые зимой ставят свечи в свои аквариумы с цветами.
Жизнь и смерть – они так похожи. Их одеяния почти неотличимы.
В углу лавки, за столиком, сидят двое людей. Незнакомые, вначале я прохожу мимо и лишь потом останавливаюсь.
Приземистый крепыш в белых одеждах мне не знаком. Но…
– Блевать, – говорит крепыш за моей спиной. – Дешевка. Бульварщина. Полное вырождение во всем.
На меня накатывает такое отвращение, как давным-давно, в детстве, когда, купаясь в реке, я вынырнул – и увидел прямо перед глазами, на берегу, здоровенную жабу.
Крепыш за моей спиной поправляет натянутую на глаза кепочку. Продолжает!
– Раньше твои ролевки были необычны. Содержали здравый элемент. Сейчас – сплошное хрючество и жрачество.
– Ну слушай, ты перебарщиваешь… – отвечает Кепочке тот, кто сидит с ним рядом. – Надо же молодежи развлекаться…
– Я всегда говорю то, что думаю. Говорю истину, – безапелляционно заявляет Кепочка. И я вдруг понимаю – это не фигура речи. Не оговорка. Он ведь и впрямь так считает. Не разделяет себя и истину.
Ой-ей-ей…
– И за это тебя не любят, – возражает Кепочке собеседник.
– Ха! Любовь – это уже ложь. Когда фиксируешь все происходящее в динамике, то это становится очевидным.
Лавочник по ту сторону прилавка видит, что я замер над витриной, и оживляется. Подходит, тычет пальцем в стекло, за которым лежит меч.
– Очень, очень хорошее оружие! Но вы можете купить его, только если уже заработали сто очков мастерства!
Кепочка за моей спиной талдычит.
– Игра опустилась до потребностей быдла. Потеряла свою развивающую роль. Пункты силы, менестрели, фокусники… Хрючество! Подумай об этом.
– Хотите подержать меч? – любезно предлагает мне торговец.
Я кидаю взгляд на Кепочку. Его собеседник, видимо, кто-то из известных ролевиков, спрашивает.
– Так что ты предлагаешь?
– Ситуация уже полностью ясна, – вещает Кепочка. – Я предпочту посмотреть, найдешь ли ты адекватное решение…
– Нет, спасибо, – говорю я продавцу. – Мне очень далеко до ста очков.
Выхожу из лавки. На свежий воздух, к поджидающей Вике. Она, кажется, так и не заметила своего бывшего клиента.
– Чего ты там искал? – спрашивает Вика.
– Жизнь.
– И нашел?
Пожимаю плечами.
– Кажется, нет.
Когда мы идем к городским воротам – мимо менестреля-куплетиста, мимо фокусника и фехтующих новобранцев, я вдруг понимаю странную вещь.
В том, что говорит Кепочка – девчонкам ли в борделе, эльфам ли в Лориене, – очень много правдивого. Истина – маскировочная одежда цинизма.
Это, наверное, тоже цель. Считать себя истиной. Идти сквозь глубину гордым глашатаем правды, брезгливо отряхивая с белых обшлагов грязь людских пороков. Страдать за истину и обличать ложь.
И все – по одной-единственной причине.
Из-за неумения любить людей.
Я вижу этот мир, и мне смешно наблюдать за мальчишками, точащими нарисованные мечи, изучающими гномий язык и торгующими пустотой. Но это еще не совсем то… Надо сделать лишь один шаг… маленький, совсем маленький шаг – чуть дальше. Не любить.
Таинственного Неудачника, глупого маленького хоббита, виртуальную проститутку Вику, торговца в лавке, менестреля с гитарой, оборотня Ромку, Человека Без Лица…
Никого.
Ведь это так просто – они все полны недостатков. На каждого из них можно злиться, каждого – презирать. Нет, не то… Не злиться, а просто – не любить.
И я словно приоткрываю какую-то узкую и тяжелую дверь и заглядываю в иной мир. Стерильно белый, выстуженный до абсолютного нуля. Мертвый и чистый, словно машинный процессор.
– Вика, – шепчу я. – Вика…
Зачем мы идем спасать Неудачника? К чему весь этот долгий и утомительный процесс?
– Вика…
Она заглядывает мне в глаза – и я вижу ее сквозь обличье эльфа, под золотыми кудряшками и бледным аристократическим лицом.
Обычную, настоящую.
Мою Вику.
Которой не надо ничего объяснять.
– Скажи «люблю», – говорит она.
Я мотаю головой. Не могу, я ведь еще там, в холодной белизне насмешливой истины. Правда и любовь – они несовместимы.
– Скажи «люблю», – повторяет Вика. Ты умеешь.
И я делаю выбор.
– Люблю, – шепчу я еле слышно.
– Друзей и врагов…
– Друзей и врагов… – повторяю я.
– А я люблю тебя, – говорит Вика.
Славный город – Лориен.
Никто не смеется над человеком и эльфом, что обнимаются у городских ворот.
