Хозяин Волшебной Лавки (СИ) - Розин Юрий (читать книги без .TXT, .FB2) 📗

Глаза Елизаветы скользнули к полке. Два моргания. Нет.

— Шкатулка рядом? — продолжал я.

Нет.

— Подсвечник?

Нет.

— Чернильница… хотя, ладно, чернильницу вы уже уронили. Пресс-папье?

Нет.

— Книга?

Нет.

Ася за моей спиной начала постукивать пальцами по колену — мелко и раздражённо.

— Может, ей вообще ничего не нравится, — процедила она. — Может, она просто капризничает.

— Минуту.

Я посмотрел на Елизавету. Она смотрела на меня — и в её глазах читалась самая растерянность, которая бывает, когда человек не может объяснить, чего хочет, и злится на себя за это.

Хорошо знал это выражение. Видел его на лицах клиентов, которые приносили мне сломанные часы и не могли описать поломку. Они тыкали пальцем в механизм и говорили: «Вот тут что-то не то». А «не то» оказывалось вовсе не там, куда они показывали.

— Елизавета, — сказал я. — Дело не в конкретном предмете, верно? Вам не подходит ни один предмет в этой квартире.

Одно моргание. Медленное, с облегчением.

— Потому что вы больше не хотите здесь оставаться.

Пауза. Потом — моргание. Да.

За спиной зашуршало — Ася подалась вперёд.

— Тогда где? — спросил я.

Елизавета посмотрела на меня. Потом — на дверь за моей спиной. Потом — снова на меня. И моргнула. Один раз.

До меня дошло.

— Вы хотите отправиться со мной?

Да.

— В мою лавку?

Да. Быстрое, решительное.

— Это из-за… нашего разговора? — уточнил я.

Да.

Вот как. Котов, ее внук и тот, за которым она молча присматривала все эти годы, предал ее и решил продать, а я не только попытался выяснить, чего ей самой бы хотелось, но еще и выслушал ее, и посочувствовал. И этого оказалось достаточно, чтобы она сменила мнение.

Будь она человеком, я бы сказал, что это странно. Слишком уж резкая смена курса. Но в конце концов Елизавета была все-таки не полноценно живой. И ее эмоции и понимания не стоило мерить человеческими мерками.

Ася за спиной издала звук, который я бы описал как сдавленное возмущение.

— Подожди, — встала она. — Подожди-подожди-подожди. Эта штука хочет к нам? В лавку?

— Похоже на то.

— Она только что взорвала чайник! И он разлетелся фарфоровыми осколками! Один тебе лицо порезал!

— Чайник ей не нравился.

— А что ей не понравится в лавке? Полки? Прилавок? Моя голова⁈

Елизавета на портрете посмотрела на Асю. И к моему удивлению чуть улыбнулась. Одним уголком рта, снисходительно.

— Елизавета, — сказал я, — если я заберу вас с собой, мне нужно ваше слово, что вы не будете буянить в моей лавке. Никаких взрывов, никаких летающих предметов, никаких скандалов. Лавка — мой дом и моё дело. Если вам что-то не понравится, вы скажете мне — и мы обсудим. Договорились?

Елизавета посмотрела на меня серьёзно. Потом кивнула, чуть наклонив голову на портрете. Похоже, чем дальше — тем больше она оживала.

— Хорошо, — сказал я. — Ася, нам нужен носитель, которого нет в этой квартире.

— И где его взять?

— Это к тебе вопрос. Тут есть что-нибудь поблизости?

Ася поморщилась, но задумалась.

— Через два квартала отсюда есть блошиный ряд у Сенной площади. Там торгуют всякой ерундой — старые рамы, посуда, всякий хлам. Художники тоже бывают.

— Идём.

Ася шла рядом, и по её молчанию было понятно, что она формулирует претензию. Я ждал. У неё обычно уходило на это полквартала.

— Ты понимаешь, что происходит? — сказала она наконец.

— Понимаю, — кивнул я.

— Ты был с ней вежлив, поговорил по-человечески, посочувствовал, и теперь она решила, что ты — её новый любимый внук. И хочет жить у тебя. Ты это тоже понимаешь?

— Да.

— И тебя не смущает, что мы тащим в лавку полусознательный артефакт с неустойчивой привязкой и условной моралью, который полчаса назад взрывал посуду?

— Артефакт усилит Лавку. А мораль у неё не хуже, чем у некоторых живых людей.

— Это ты сейчас на кого намекаешь?

— Ни на кого. Просто констатирую.

Ася фыркнула, но дальше спорить не стала. Она вообще умела вовремя остановиться — не сразу, через два-три лишних выпада, но всё-таки умела.

Блошиный ряд оказался длинным, пыльным и шумным. Ряды столов под навесами, лотки с разложенным добром, какие-то тётки с кружевными салфетками, мужик с коллекцией медных дверных ручек, пара торговцев старыми книгами. В воздухе стоял запах горячего масла — на углу жарили что-то в большом казане.

Художников я нашёл в конце ряда. Трое, у мольбертов, продавали свои работы. Первый — пейзажист: деревья, холмы, закаты. Компетентно, но скучно. Второй торговал маленькими портретами — за полчаса, на заказ. Третий стоял чуть поодаль от остальных, у стены, рядом с тремя картинами, прислонёнными к кирпичной кладке.

Молодой — может, лет тридцать, с чернильными пятнами на пальцах и шарфом поверх рубашки, несмотря на тёплую погоду. Он рисовал что-то в блокноте и не обращал внимания на прохожих.

Я посмотрел на его картины.

Первая — натюрморт. Приличный, но без характера. Вторая — вид на канал, тоже ничего особенного.

Третья была большой — на холсте размером чуть меньше метра в высоту. Танцовщица в красном платье, пойманная в середине движения: одна нога на полу, другая — в воздухе, руки — разведены, голова откинута. Платье — тёмно-красное, тяжёлое — летело за ней, как крыло. Фон — размытый, тёплый, золотисто-коричневый.

Работа была хорошая, даже живая. Танцовщица двигалась, хотя стояла на месте. Ткань летела, хотя висела неподвижно. И лицо — размытое, полуотвернувшееся — будто было готово вот-вот повернуться на зрителя.

— Сколько? — спросил я.

Художник поднял голову.

— За танцовщицу? Пятьсот, — спокойно ответил он.

— Триста.

— Четыреста пятьдесят. Это лучшая работа за последний год.

— Триста пятьдесят.

Он посмотрел на меня, на Асю, на мой костюм-тройку. Прикинул что-то в уме.

— Ладно, — согласился он. — Хоть кто-то с глазами.

Я отсчитал деньги. Он завернул картину в грубую бумагу и перевязал бечёвкой. Я взял свёрток под мышку. Надо будет еще купить для нее раму, иначе не дело.

— Мы приехали усмирять буйный артефакт, рассчитывая на награду, а пока только одни убытки, — вздохнула Ася.

— Это только пока.

Елизавета ждала нас на портрете — в той же позе, но без злости. Когда мы вошли в кабинет, она посмотрела на свёрток в моих руках и вопросительно моргнула.

Я развернул бумагу, прислонил танцовщицу к стене напротив портрета.

Елизавета посмотрела на танцовщицу. Потом перевела взгляд на меня и улыбнулась. Той же широкой, открытой улыбкой, что и раньше.

Одно моргание.

— Годится? — спросила Ася, доставая из сумки свечи.

— Точно годится, — подтвердил я.

Ася работала быстро. Расставила звериные черепа, зажгла свечи, чуть подправила контур по каким-то одной ей известным принципам. Медная проволока легла дугой от холста к холсту. Травы зашипели, когда Ася поднесла к ним огонь.

Я стоял у двери, не мешая. Ася бормотала что-то на языке, которого я не знал. Свечи горели ровно, пламя не дрожало. Черепа на полу начали слабо светиться.

Между двумя картинами повис тонкий серебристый мост. Ниточка, соединившая два холста.

Елизавета на портрете повернулась в три четверти, на ее лицо вернулась легкая полуулыбка. Картина умирала, лишалась магии. А вот танцовщица, наоборот, дрогнула и будто бы шевельнула рукой.

Все длилось секунд пять — и закончилось. Свечи погасли разом. Черепа перестали светиться. Ася выдохнула и опустила руки.

На портрете Елизаветы осталось лицо молодой женщины — спокойное, неподвижное, нарисованное. Обычная картина. Ничего живого.