Суррогат Героя. Том II (СИ) - Зайцев Александр Николаевич (бесплатная библиотека электронных книг .TXT) 📗
И тут меня посещает безумная идея. Ведь онлайн трансляции подобных турниров идут с задержкой во времени для зрителей, то есть о том, что я буду делать, Йол никак не узнает…
-- Мек, задержи его хотя бы секунд на десять!
-- Он меня пока не нашел! - Не вижу, но чувствую ухмылку на лице гунна.
Теперь проверить, хватит ли патронов к пистолету?
Должно.
Так, вот эта площадь с большой гладкой белой стеной без окон на все три этажа.
Что обо мне подумают?
Да насрать!!
“Дах-Дах-Дах!!!”
Выстрелы из пистолета сливаются в рокот.
Смена магазина.
И снова.
“Дах-Дах-Дах!!!”
О ТриЕдиный, что я творю-то?
Плевать!
“Дах-Дах-Дах!!!”...
9-9
-- Да.. еп… Как? Никого же не было?! - Орет Мек. - Су… он меня через стену пристрелил. Он точно не читер?
-- Нет, ты также научишься! - Не отрываясь от прицела кричу ему в ответ. - И спасибо, ты справился!
Все… Готово. Правда патронов нет. Ну, кроме того, что в стволе Тайры, но я собой доволен.
Забираюсь на крышу ближайшего здания и начинаю на ней танцевать.
“Дух!” - Ну, да, ну, да, попадешь ты по мне с трехсот метров, идя на джете, сказочник!
Впрочем, внимание я к себе привлек, теперь на позицию.
У меня один выстрел и тем нужно попасть точно в голову, иначе не убью, все же “Тайра” - это не моя любимая рельса, а потом у меня останется только нож. А на такую дистанцию он меня точно не подпустит.
Да, здесь удобнее всего.
Залегаю.
Отдаю себе отчет в том, что гарантированно в него попасть я смогу, только если он остановится хотя бы на секунду. Пока он двигается в своей манере: стрейф, прыжки, перекаты - я мог бы попасть в тело, но не в голову, а меня сейчас это не устроит! Но у меня есть шанс, не зря же я расстрелял всю обойму в стену-то!
Впрочем, кого я обманываю, это же просто была идиотская идея!
Стоп! Отставить рефлексии, вот и он!
Ну… Что же ты быстрый-то такой? Аг-х! Как ловко он уходит из прицела.
Любой иной на твоем месте играл бы иначе, не так рискованно, но ты же это ты, высокомерный ублюдок, который обожает “ставить людей на место”. Для тебя дело чести вырвать победу и лично пристрелить экс рекордсмена БАА! Или? Или Компас заметил, что моей Тайре каюк? И посчитав выстрелы, которые я сделал из пистолета…
О!!!
Не, я плохо о нем думал, он держит себя в руках.
Гребанный профи!
Он считает: я полностью безоружен, кроме ножа, разумеется, и сейчас готовится к рукопашному нападению.
Сюрприз тебя ждет… Если ты хоть на секунду остановишься.
Ну! Ну взгляни ты на стену!
Она же рядом!
Да повернись ты к ней!
Повернись!
Да!!
Вот оно!
Противник замирает, как попавший под криогенную заморозку.
“Дух!” - Щелчок мышки ставит финал в этой истории.
10-9
“Вы победили!”
-- Да!!!! Выкуси!!! - На адреналине меня подкидывает с кресла, и я тут же оказываюсь в руках байкеров, которые начинают меня качать.
-- Мы сделали это!
Через полминуты Рик аккуратно ставит меня на пол.
-- Все же ты мастер грязной игры!
Его взгляд скошен на экран моего монитора, на котором через заставку “Вы победили!” видно белоснежную стену, на которой выстрелами выбито метровыми буквами:
“ЙОЛ - ЛОХ!”
Ну грязно, ну да, согласен, но сами виноваты, играли бы они честно, я бы сдержался!
А потом мы праздновали, Женро притащил откуда-то ящик шампанского, стоимость которого в разы превосходила наши призовые! Нет, никто не напивался, это было не нужно, нас пьянило ощущение победы...
Посидев полчаса со всеми, я внезапно понял, как запредельно устал, нет не физически, скорее морально. Жутко захотелось к себе, просто побыть одному, переварить все, так сказать, в одиночестве и, сославшись на то, что хочу спать, попрощавшись, собрал вещи и покинул вечеринку.
Разумеется, спать, как сказал парням, я не собирался. Как только зашел к себе, так, закрыв дверь и стряхнув пыль со стола, включил комп, скинув куртку и обувь, сел в кресло. Чтобы погрузиться в сеть и почитать, что пишут зрители и редкие профессионалы о прошедшем турнире. При команде я не хотел этого делать, так как знаю, что большинство будет критиковать как организацию, так и все команды-участники поголовно, нечего парням нервы жечь. Зачем же я собираюсь все это читать? Затем, что даже в море фекалий можно найти действительно ценное мнение, а к сетевой критике и троллям у меня давно выработался почти полный иммунитет. Но моим планам не суждено было сбыться, едва я перешел по ссылке, как в дверь постучали.
Странно? Я никого не жду. Иллея? Так сегодня полнолуние и уже почти одиннадцать вечера, даже друзья не ходят в такой день столь поздно в гости, традиция. Даас? Нет, он первый не подойдет, это точно. Никто из гуннов это тоже быть не может, я с ними попрощался не более четверти часа назад, да и телефон мой они знают. Может кто-то из соседей, но я ни с кем из них не знаком?
Подойдя к двери и даже не спрашивая “кто там?”, отрываю. За порогом стоит незнакомая очень красивая женщина, возраст в полутьме коридора определить сложно, но интуитивно чувствую, что она старше Иллеи. Одета нарочито просто, буднично: плотные джинсы, высокие полусапожки из качественной кожи, легкая куртка поверх светлого джемпера, в руках сложенный зонт. Светло-каштановые, немного вьющиеся волосы спадают на её плечи, что вместе с невероятно яркими, изумрудного цвета глазами придает виду незнакомки необычайный, почти мистический шарм. Никогда ранее я не видел эту женщину, но я точно знаю, кто именно стоит передо мной. Уверен, в моей догадке нет и намека на ошибку.
-- Давно? - Вместо “здравствуйте” или “привет”, или тем более “чем могу помочь?”, спрашиваю гостью. В ответ она, не проронив и слова, красиво взмахивает ресницами и немного наклоняет голову, как бы вопрошая. - Давно ты вмешиваешься в мою жизнь? - Повторяю вопрос прямо.
-- Почему ты думаешь… - Этот голос, интонации, да, я не ошибся.
Не дав гостье договорить, закрываю перед ней дверь и демонстративно громко щелкаю щеколдой.
Раз…
Два…
Три...
-- Ладно. - Очень театрально вздыхают за дверью. - Скажу так, твоя травма и перелом кисти… не совсем случайность…
Открываю дверь и распахиваю её перед гостьей.
-- Проходи. - Приглашающий жест. - Присаживайся. - Качу к ней кресло. - Рассказывай. - Сам же устраиваюсь на кровати, усевшись в позе лотоса.
Элегантным и очень женственным движением гостья снимает куртку и присаживается в предложенное кресло, предварительно скинув обувь. Её движения столь отточены и пластичны, что не будет ошибкой сказать: в кресле напротив сидит мастер боевых искусств. Именно мастер, причем высочайшего уровня. Со всей той подготовкой, через которую я прошел за последние два с половиной месяца и даже с учетом моего легендарного Лика, она убьет меня без особых проблем. Убьет одним движением ухоженной кисти. Я это четко осознаю, но совершенно её не боюсь, по какой-то причине я настолько важен для неё, что она пришла сама, лично, с учетом того, что даже брата своего не навещала уже много лет.
Минуты полторы мы с откровенным любопытством разглядываем друг друга. За это время я понимаю, что мои игры в молчанку, попытки манипуляции на уровне жестов и мимики против её предвидения - как-то совсем детские игрушки.
-- Если хочешь чаю, то за твоей спиной кухонный блок, пользуйся. - с едва уловимой усмешкой предлагаю я, поняв, что игру в гляделки проиграю.
Секунда и она уже копается в кухонных ящиках, включив чайник. Гея, один ноль в её пользу, я был полностью уверен, что она откажется от моего предложения.
-- Тебе чай заварить? - Кронос, как у неё так получается, я себя чувствую так, будто это я у неё в гостях!
-- С бергамотом на верхней полке, с одним кубиком сахара. - Мне стоит больших трудов произнести это без шипения, но вроде справился. - И дорого стоят услуги наемников? Почем сейчас найм за Молитву?
