По ту сторону Бездны (СИ) - Борисова Алина Александровна (читать лучшие читаемые книги .txt) 📗
И наконец, я вижу его. Ларец посреди лужайки. Деревянный, богато украшенный резьбой. И звенит на тонкой розовой веточке маленький колокольчик. Тоненько так, жалобно. Снимаю и его. Прислушиваюсь. Больше нигде ничего не звонит.
Я пришла. И где же мой приз? Пытаюсь раскрыть ларец, но вместо замка там намотана веревка, завязанная десятью узлами. Да он что, макраме тут плел? Был бы ножик, я б разрезала, а так... С бешено колотящимся сердцем, дрожащими от нетерпения пальцами я все развязываю, развязываю...
Открываю. Там нет сокровищ. Там лежит тетрадь. Обычная школьная тетрадка в двенадцать листов. На обложке красивым девичьим почерком выведено: «Лоурэфэлу. В день рождения. С бесконечной любовью».
Так, а это точно мне? Это явно что-то очень личное, причем его... Но почерк кажется смутно знакомым, и я открываю.
«Лоу. Лоурэл. Я написала твое имя, и на сердце стало теплей, словно ты уже здесь, со мной. Мой. Ты - мой, и от этого хочется смеяться и плакать, ибо ты мое счастье, такое огромное, немыслимое счастье, что я сама себе завидую.
Я навеки стала твоей. Не с первого взгляда, не с первого мига даже. Но еще от рожденья - до рожденья - зная: я твоя, я одному тебе предназначена. Что моя жизнь до? В ней одна лишь ценность: она готовила меня к встрече с тобой. А жизни после - ни в каких обстоятельствах - и быть не может. Ибо есть встречи, которые уже навсегда, и наша - та самая встреча.
Отчего, зачем?
Я не могу найти ответа. Я все ответы отдаю искать - тебе. Как отдавала тебе все вопросы, никогда и не о чем не спрашивая. Сказал, так надо - так буду. Сказал бы иначе - и иначе бы сделала. Ибо ты - жизнь, а без тебя (и вне тебя) нет, и не может быть жизни. И, растворяясь в тебе, отдаю тебе себя - всю, ничего не тая, ничего про запас не оставляя. Как думала, чем жила, чем дышала, все - твое, как твои - моя жизнь, мысли, дыхание.
Люблю тебя. Растворяясь в тебе, оставаясь с тобой - вечно люблю тебя!»
Тетрадка дрожит в руках, на глаза наворачиваются слезы, сердце бьется так, что больно в груди. Усилием воли переворачиваю страницу и заставляю себя читать дальше. А дальше - стихи, много-много стихов...
«А знаешь, я всю жизнь тебя ждала,
Еще не знала, но уже любила.
Я, веришь, в каждом сне тебя звала,
Искала, только все не находила.
Но ты явился, долгожданный мой,
И все сбылось, о чем я так мечтала...»
Ну что за бред, как можно, он же просто... Слезы капают прямо на строчки. Продолжаю с того места, где намокла бумага.
«Я буду с тобою всегда
Кровью, бегущей по венам.
Я буду с тобой всегда
Сердца ударом первым.
Я буду дыханьем твоим
И взгляда сияньем ясным...»
Светоч, пощади! Так любить, так верить, отдавая все, выворачивая душу... Коэр! Прекрасный, нежный, умеющий сказать нужные слова... самые нужные... И забрать себе все, без остатка, без сожаления!
«До конца останусь твоей
Не найдя иного приюта,
Чтобы в тысяче новых дней
Наслаждаться каждой минутой.
Растворившись в твоей крови,
Прямо в сердце тебя целуя...»
Все то же, все о том же, вот только другими словами. Это бесконечные признания в любви? Или бесконечный самогипноз на тему слияния и жизни после смерти? Стихов еще много, но не могу больше, не могу! Нервно листаю до конца. Где под последним стихом красным фломастером выведено: «С днем рождения! Люблю! Лиза». И подпись - такая родная, такая знакомая: большая, составленная из двух красивых полукружий Е, обведенная почти что кругом - толстенькой С, переходящей в мелкие невнятные завитушки. Е.С. - Елизавета Соловьева.
Лиза, Лизка, Лизонька... Скрючившись на зелененькой травке, я даже не рыдаю, я вою, я захлебываюсь кашлем, желчью выплевывая свою боль, баюкая на груди эту жалкую тоненькую тетрадку. Вот теперь я вспомнила все! Поездку на Гору, препирательства с теткой, прекрасного вампира, пришедшего мне на помощь и попросившего взамен ни много ни мало - крови. Как я смеялась, и как подсунула ему Лизку, полагая, что ей полезно пообщаться вживую со своей сказочной мечтой и протрезветь наконец от своей любви к вампирам... Я еще не знала тогда, что от этой любви протрезветь невозможно, не знала, что просто крови ему мало, что ему нужна жизнь - до последней капли. Не знала, что даже не для себя...
Да, я вспомнила теперь, как мы с ним ругались, как я ненавидела его - до тремора рук, до дрожи... И Лизку, пришедшую ко мне попрощаться, и серпик луны за окном, и розовую ванну, и миллионы розовых лепестков. И отчего я так ненавижу розы...
Лоу.
А еще - ласковые глаза и нежные руки, забота, тепло, участие. «Я умею быть тем, кто нужен сейчас». Очаровал, уболтал, согрел. Спас. И бросил.
То падение... падение я ему простила, мне себя в тот момент уже почти не жалко было. А вот Лизка... Как простить ему то, что он сделал с Лизкой? Не просто убил, влюбил в себя, вывернул душу ей наизнанку, заставил самой себя ему в дар принести... Даже не себе. Своим друзьям.
И только розы кругом. Миллионами, миллиардами розовых лепестков. Совершенных, прекрасных. Несорванных. Пока. И все эти розы душат, душат, запах слишком тяжел, слишком приторен... Задыхаюсь. Захлебываюсь. Умираю.
- Привет, моя хорошая.
Сидит. И откуда взялся? Чистенький такой, красивый. Обхватил ручками коленочки. Рубашечка белая-белая, и штанишки лишь на пару тонов темнее, и даже ботиночки - беленькие, словно грязь к ним и вовсе не пристает. И кудри его серебряные по плечам небрежными волнами, и солнце в них играет. И больно. Так больно.
- Зачем? - ничего более осмысленного в голову просто не приходит. - Зачем, Лоу? Зачем?
- Зачем что, милая?
- Милая? - горько усмехаюсь. - А ее ты тоже звал милой?
- И милой звал. И любимой. И единственной. Мне было не сложно. Я мог подарить ей не так уж много за ее жизнь. Ей хотелось небывалой любви. Разве я вправе был отказать?
Вот так все просто. Ей хотелось любви - изобразил, ему нужна была кровь - забрал. И ни тени сожаления. Ни грамма раскаянья.
- Ты хоть мгновение ее любил? Хоть капельку, хоть совсем чуть-чуть?
- Нет, - он смотрит прямо и спокойно. Ему не больно, ему не стыдно, ему не жаль. - Там нечего было любить. Фальшивая девочка из фальшивой страны. Насквозь надуманная и искусственная.
- Как ты можешь?.. Как ты можешь - так?! - меня душат рыдания, слезы водопадами катятся, еще и икота бить начала. А он сидит, такой чистенький. Красивый, спокойный. Не улыбается вот разве что, и то счастье. - Ты убил ее, срезал, не задумываясь, словно розу, и еще и... она для тебя была недостаточно хороша? Фальшивая? Да она душу тебе отдавала, да она сердце на ладонях дарила... и это для тебя - ничто?! Искусственность? Да ты эту тетрадку вообще открывал? Ты читал ее? Хоть из любопытства? Для смеха может?
- Да, Ларис, я это читал. Текст письма подражательный, стихи слабые.
- Как ты можешь! Это не подражание, это...
- Это попытка выехать на литературной классике столетней давности. У меня хорошее образование, Лара, я знаком с вашей литературой. И прекрасно вижу, что здесь она просто копирует...
- Я прекрасно знаю, кого она копирует! И она не копирует, она пропускает через себя, она этим живет, дышит! Она чувствует, что ее эмоции настолько созвучны, что лучше и не скажешь. Да, она вычитала в книжке эти обороты и интонации, но это ее обороты и ее интонации, она искренна в каждой букве!
- Она рисуется. Даже перед собой, - все та же холодная беспощадность. - Там, где тебе мерещится искренность, я вижу лишь плагиат. И полную неспособность быть самой собой.
- Ты бессердечное чудовище!
- Я вампир. У нас нет человеческой привычки льстить мертвым. Я вижу то, что вижу. И увиденное не меняется от того только факта, что это ее предсмертная записка. Она даже на пороге смерти не смогла быть самодостаточной и говорила чужими словами. Да, Ларис, эта девочка была фальшива.
- Ее звали Лиза!
- Я не запоминал. Она была нужна мне как украшение вечера, как дорогой подарок для моих дорогих гостей. Чем мог, я с ней за это расплатился, и расплатился щедро. Но любить, кроме вкусной крови, там было нечего.
