Другой (рабочее название) - Верн Марк (книги онлайн бесплатно без регистрации полностью .txt) 📗
- Нет.
- То-то же. Но мы с тобой пойдем другим путем. Я заставлю тебя пользоваться силой, а иначе. - Тут меня снова скрутило, да так, что я, на пару секунд, выпал из реальности.
- Ничего-ничего. - Говорил инструктор. - Ты парень крепкий, выдержишь.
В общем, так и продолжалась наша тренировка. Бран бил меня магией, а я корчился на земле, пытаясь хоть как-то уменьшить давление, вынужденно выслушивая его монологи.
Впрочем, эти монологи скорее помогали, отвлекая от боли, а может, и мешали, сейчас уже точно не скажешь. Но, что удивило меня больше всего, после тренировки, маг извинился, пояснив, что такой способ "выколупывания" дара самый простой и самый быстрый. Он атакует магией, а я стараюсь ему в этом воспрепятствовать, тоже магией. И если верить объяснениям, дар должен был проявить себя уже на третий-четвертый день.
- Ну что ж, посмотрим. - Решил я. И предложения, в случае если меня что-то не устраивает, отказаться от тренировок, не принял.
На что Бран хмыкнул и зловеще улыбнувшись, пообещал, что обязательно заставит меня отказаться. Шутил он или нет, я так и не понял. Зато осознал, что в следующий раз будет еще хуже.
Да к тому же мне маг мысль подкинул, над которой стоит покумекать. Джергинт - марг, это интересно и, в общем-то, объясняет некоторые моменты.
Вот, к примеру, почему Джергинт, совершенно спокойно, открывает "быстрые тропы", а Млат нет? Почему, по словам того же Джергинта, видящих не так уж и много? Если, скажем, объяснить это тем, что видеть всю эту тонкую составляющую мира могут только марги, то тогда, как бы, все понятно. Но главный вопрос, если Джергинт действительно марг, почему он об этом не сказал?
Вопросы, вопросы, а ответы когда будут?
С этими мыслями я и заснул.
"Раскаленный, почти белый песок. Солнце в зените.
Пот льется градом, изрядно мешая сосредоточиться. Уже давно был бы мокрым, если б не чертова жара. Даже тень от навеса не спасает. Ветер гоняет раскаленный воздух, смешанный с мельчайшими частичками песка, от чего в горле постоянно сухо и при каждом вдохе, кажется, будто ты в аду, а не в проклятой пустыне.
- Слышь, Крепа, на хрена мы на эту халтурку согласились? - Спрашивает старший сержант, гордо носящий прозвище Фома.
- Ну, я-то понятно, статус боевого офицера еще никто не отменял. А вот чего тут тебе надо, я не знаю.
- Ой, ты боевой офицер? Да, ладно. - Валя, всплеснув руками, чуть не уронил автомат.
- Ха, а ты думаешь тут все, как и ты, за баблом? - Вступается за меня Фома. - Наш Крепа большим человеком будет, поверь моему слову. У него папаша в Безопасности трудиться.
- Пацаны. Харэ трындеть. - Оторвавшись от оптики "Утеса", бурчит Клим. - Там духи чего-то зашевелились, как бы беды не было.
- Валя, сбегай, Сеню позови.
- Фомин, ты как всегда в своем репертуаре. - Слышится из-за спин голос прапорщика Бородина. - Что тут у вас.
- Да вот, тарщ прапорщик, духи, вроде что-то затевают. - Глядя в окуляр прицела, прокомментировал наблюдаемое, Клим.
- Я вам, блядь, через колено, головой об землю, покажу сейчас, затевают. Смирно! - Когда наш Сеня в таком настроении, с ним лучше не спорить. А потому вскочили мы, как в жопу ужаленные.
- Старший сержант Климов, доложить по форме.
- Вжи-ить. - Прозвучало у самого уха.
И я увидел, как из накрывающих бетонный блок мешков с песком, взлетают фонтанчики пыли.
- Ложись. - Заорал прапорщик.
Но еще до того, как я рухнул под защиту бетона, по лицу меня хлестнуло чем-то горячим и жидким. Укрывшись от пуль, сразу провел ладонью по лицу и с удивлением обнаружил кровь. Не понимая, откуда она взялась, в замешательстве, огляделся.
В шаге от меня, зажимая рану на шее и открывая рот, лежал Фома. В тот же миг меня словно выкинуло в реальный мир. Вернулись звуки, запахи и я ощутил настоящий страх."
- Твою мать. - Пробормотал я, сев на своей лежанке.
Я вспомнил, где чувствовал что-то подобное тому, что сейчас витает в воздухе Ралхина. Там, в Ираке, с самого первого дня, что-то похожее давило на голову. А перед самым началом боя, напряжение спало, будто струна лопнула. Дзинь. И только потом, вжи-ить. Вот только ощущение это, здесь, куда сильнее.
- Уж не значит ли сие, что скоро тут начнется самая настоящая война? - Задал я себе вопрос. И не найдя ответа снова улегся спать.
"Поле. Огромное поле, устланное черным пеплом, достающим мне до щиколоток. Идет снег, нет, не снег. С неба, крупными хлопьями падает пепел.
Оборачиваюсь и вижу Брана, шагах в двадцати от меня.
- Что это? - Спрашиваю я.
Маг молчит.
Понимаю, что-то не так. Поднимаю к лицу руки и вместо них вижу длинные, снабженные пятисантиметровыми когтями лапы.
- Вспомни. - Говорит маг и его голос, раскатами грома, бьет по ушам.
Я просыпаюсь.
- И что это было? - Вопрос самому себе.
Встаю, одеваюсь и выхожу из палатки.
На востоке только-только сереет небо. Лагерь еще спит, горят дежурные костры.
- Умыться бы. - Приходит мысль. - И чего я вчера у Киплита не спросил, где тут воды для этой цели раздобыть можно? Придется идти у часовых спрашивать.
Иду между палаток, на их стенках играют отблески костров и вокруг как-то особенно тихо, даже жутко. На глаза попадается бочка с водой.
Подхожу, зачерпываю двумя руками и ополаскиваю лицо. Ощущение такое, как будто грязи на рожу плеснул.
- Чтоб его. - Ругаюсь я, и часть стекающей по лицу мерзости, попадает в рот. Солоноватый вкус, как у крови.
Срываю нательную рубаху и протираю глаза, матеря про себя долбаную темноту.
-Впалатке осталась фляга с водой, нужно смыть с себя эту хрень.- Приходит мысль.
Поворачиваюсь.
Лагерь пылает, повсюду, как муравьи снуют испуганные люди, слышаться вопли горящих заживо, стоны раненных и крики умирающих.
Бегу к палатке. - Слава богам, цела.
Бросаюсь внутрь.
- Нужно разбудить Брана.
Отодвигаю занавеску. Маг сидит, опустив голову.
- Бран. - Кричу я, мне кажется, что кричу. - Лагерь горит. Нужно выбираться.
Маг поднимает голову и на меня смотрят пустые глазницы, из которых по щекам расползаются потеки крови.
- Вспомни. - Кричит он."
- А-а-а. - Проснулся я от собственного крика.
- И чего ты так вопишь? - Слышится из-за занавески голос Брана. - Или ты репетируешь, как будешь свой десяток на тренировку поднимать? Если да, то рекомендую, для начала, научиться защищаться от магии. А то, в следующий раз получишь "плетью ночи".
- Что за "плеть ночи"?
- Хм, чему тебя марг, интересно учил? - Приоткрыв занавеску, поинтересовался Бран.
- Да разному. Рассказывал о направлениях магии. О манипулятах, видящих, ментатах и псионах, про этих еще, заклинателей.
- Типичное для марга разделение на полусферы. - Перебил старик. - Совершенно не учитывают простых смертных, свои собственные возможности только изучают. - Фыркнул он.
- А ты уверен, что Джергинт марг? Мне он ничего не говорил.
- Ха. Марг, причем не из самых слабых. Вот скажи, что тебе известно про исход?
Решив, что не стоит, особо распространяться о своих знаниях, я выдал то, что мне в свое время рассказал Джергинт.
- Ну, это я тебе скажу, так называемая официальная версия. А мериоту, между прочим, да еще и возрожденному, следовало бы знать реальное положение вещей.
- Какому такому возрожденному? - Мелькнула мысль.
