Моя любимая роль (СИ) - Марс Остин (читаем книги онлайн бесплатно TXT) 📗
Стеф закрыла глаза, как наяву увидев гигантские волны, перехлёстывающие через борта, сплошную стену дождя, лупящего по доскам и парусам, клубящиеся над самой водой тяжёлые тучи и разламывающий небо грохот молнии…
И музыка закончилась.
Она открыла глаза, медленно приходя в себя, руки подрагивали, вокруг валялись листы бумаги, рядом сидел какой-то пришибленый, сгорбившийся Стивен, по его виску сползала капля пота. Он медленно разогнулся, встречаясь глазами со Стеф, нервно улыбнулся, прошептал:
— В этом зале точно какая-то магия.
Стефани улыбнулась и покачала головой, роясь в кармане:
— Это в музыке магия, Стивен… и в том, как ты её исполняешь. — Достала пачку бумажных платочков, вытащила один и протянула ему, — на, на тебя грозой накапало.
Он непонимающе нахмурился, она сняла кончиком ногтя с его лица каплю пота и показала. Он фыркнул и взял салфетку, уткнул в неё лицо, пробормотал:
— Ты довольна сегодняшним концертом?
— Более чем. Ты гений, Стив.
— Да ладно, — он махнул рукой, но по лицу было видно, насколько ему приятно это слышать. — А знаешь, я наверное её всё-таки выучу. Что-то в ней есть, такое, знаешь, — он двинул кистью, пытаясь обрисовать в пространстве что-то неосязаемое, — что-то есть, короче, я раньше не замечал.
— Спасибо, — Стеф сложила руки на крышке рояля и уложила сверху подбородок. — Это правда было очень круто. Если бы ты давал концерты в больших залах, я бы никаких денег не пожалела… правда спасибо.
Парень засиял, как новая монетка, сделал хитрое лицо:
— Одним «спасибом» сыт не будешь.
— Я тебе два сказала! — шутливо возмутилась Стефани, он покачал пальцем:
— Не отмажешься, не надейся! Ты моя должница.
— И что ты хочешь?
— Завтра твоя очередь меня впечатлять, — он потянулся и встал, похрустел спиной, начал собирать ноты. — Будешь демонстрировать все таланты, какие есть, пока я не решу, что ты расплатилась.
— Все таланты? — фыркнула Стеф, тоже наклоняясь за нотами, — на все ночи не хватит!
— У тебя их так много?
— Фортепиано, академический хор, сольное исполнение в десятке стилей, живопись, танцы классические, латино-американские, всякие разные, вплоть до танца живота,
— она поднялась, протягивая ему пачку листов, Стивен сделал преувеличенно заинтересованное лицо и промурлыкал, играя бровями:
— Оу, танцы живота… занимательно!
— Ну тебя, — она смутилась и отвернулась, он рассмеялся, подхватил куртку и потрепал её по голове:
— Пойдём, танцовщица, детям пора спать, а взрослым — работать. Отложим этот вопрос до завтра.
Она проснулась непонятно от чего, так бывает, когда разбудит громкий звук с улицы или дрожь пола, вдруг открываешь глаза совершенно бодрым, а через минуту опять спишь. Было ещё темно, в полумраке чернело квадратное пятно на стене, цокали часы…
«Какие часы? У Стивена на кухне нет часов.»
Стефани протёрла глаза и осмотрелась, чуть приподнимаясь на подушке… совсем не на той подушке, на которой засыпала. И одеяло другое. И…
«Где я?»
По солнечному сплетению плеснуло холодным страхом, она села на кровати и поняла, что её что-то держит за руку. Резко обернулась и увидела спящего к ней спиной Стива, крепко сжимающего её запястье.
«Так… Ну, хоть одеяла отдельные, и на том спасибо. Если бы он ещё своим укрылся, а не вниз стоптал.»
Она точно помнила, как они вернулись из парка, перекусили остатками ужина и она, как обычно, уснула на кухонном уголке, а Стивен сел работать за стол. А теперь он дрыхнет рядом с ней, на непонятно откуда взявшейся кровати, в одних трусах, на которых, кстати, диснэевский замок нарисован. Стефани присмотрелась, глаза более-менее привыкли к темноте и смогли различить надпись: «Если ты можешь об этом мечтать, значит, ты можешь это сделать!»
«Какая прелесть, святые слонята… И что теперь делать? Будить его бесчеловечно, самой вставать — а куда идти? Да и спать хочется…»
Стеф тихонько сползла назад под одеяло, попыталась высвободить руку, но он сжал пальцы сильнее и перевернулся на спину, что-то пробормотав сквозь сон. Она замерла, представив себе немую сцену, которая может случиться, если он сейчас проснётся.
«Нафиг-насриг, лучше спи.
Баю-баюшки-баю, что ж мне делать, блин…»
Стивен успокоился и опять задышал ровно, Стеф одной рукой поправила задравшуюся футболку и вздохнула, со жгучим стыдом и одновременно волнующим кайфом рассматривая его рельефное тело и расслабленное лицо.
«Господи, какой же ты красавчик, друг мой… Не такой смазливой и яркой красотой, как у Криса, а спокойной и гармоничной, очень взрослой. Ты и в пятьдесят будешь красивым, тебе пойдут морщины и седина, таких как ты возраст только красит.»
Его тело излучало магнетические волны, кружащие голову, уговаривающие лечь поближе, а то и положить голову на его плечо — какая разница, её тут вообще не должно быть, он ничего не поймёт. А она сделает вид, что ничего не помнит, и вообще такого не было, она всю ночь спала на кухне и ничего не знает.
«Может, мне это снится? Да ну, ерунда — я сроду не видела ярких и цветных снов. Моё подсознание ни за что не решилось бы на такую картинку.»
Она улыбнулась и всё-таки опустилась на подушку, чуть склонила голову, чтобы касаться щекой его плеча, потёрлась о него носом, медленно вдыхая полные лёгкие запаха свежего постельного, потёртой кожаной куртки и лёгкого парфюма или просто мыла, неузнаваемого, и от этого ещё более кайфового.
«Мне это снится. Этого не может быть, потому что просто не может. Потому что так нельзя. Потому что это слишком круто.»
Она лежала не двигаясь, слушая цокот часов и медленное дыхание Стивена, чувствуя щекой, как бьётся его сердце, и незаметно уснула.
