Дикие земли. Шарп (СИ) - Василенко Владимир Сергеевич (книги без сокращений .txt) 📗
- Угу. Кстати, они что, пристрелили твоего пса? Мне жаль.
- Не страшно. Петы не умирают насовсем. Я смогу его призвать чуть позже. Но вы сами-то как? Уже лучше?
- Сойдет. Ты лучше скажи - как там с выкупом. Я хоть не зря подставлялся под пулю?
Брэндон широко улыбнулся и похлопал себя по карману.
- Все прошло отлично! Мы богаты, мистер Шарп!
Глава шестнадцатая. Другая реальность
Вот уже не первый раз просыпаюсь со странной смесью досады, разочарования и предвкушения. И, похоже, все из-за того, что вижу потолок своего крошечного номера в гостинице и понимаю, что это реальный мир.
Черт возьми, мне хватило недели, чтобы основательно подсесть на игру. Чего уж удивляться, что народ толпами валит в Эйдос, порой тратя последние деньги ради очередной сессии в одном из виртуальных миров. Эти штуки позабористее любой наркоты.
Сколько сейчас времени?
НКИ, реагируя на мысленную команду, показал часы - в воздухе всплыли светящиеся цифры 07:15.
Я редко просыпаюсь так рано. Не то, чтобы я «сова». Просто часто, мучимый бессонницей, могу большую часть ночи бродить где-нибудь, или просто валяться на диване, смотря старые фильмы и накачивая себя алкоголем, пока не вырублюсь.
Но после того, как я стал подключаться с Эйдосу, с выпивкой завязал. Во-первых, понадобилась модификация моего уже изрядно устаревшего нейрокомпьютерного интерфейса, и врачи строго рекомендовали пару недель поберечься. Обычно я не очень-то слушаюсь врачей, но тут случай особый. Когда тебе ковыряются в мозгах - лучше не дергаться. Во-вторых, в саму ЭТ-фазу не погрузишься, когда пьян или под наркотой - нарушаются какие-то там алгоритмы, и модем тебя просто не пустит даже в Шлюз. А в-третьих... просто не хотелось. Сам в шоке. Наверное, это какой-то психологический финт ушами из-за того, что в Диких Землях я по-прежнему не просыхаю.
Я поднялся с койки и потопал в ванную. Долго полоскался под душем, сгоняя последние остатки сна. В комнате порылся в залежах пустых коробок из-под пиццы, нашел пару засохших, но еще вполне съедобных кусков. Запивать пришлось остатками выдохшейся газировки. Надо будет сегодня, наконец, выбраться из этой берлоги, закупить продуктов и вызвать уборку в номер. По-моему, я уже два дня сижу здесь безвылазно. Или три?
На часах - 7.40. В Нью-Йорке на два часа больше, так что Дензел наверняка тоже на ногах. Какого же черта он не звонит?
Еще три дня назад, после нашего с Брэндоном похода по Желтым пещерам, я связался с Дензелом и описал ситуацию. Выслушал кучу колкостей по поводу своей паранойи, и особенно по поводу того, что на старости лет ударился в виртуальные забавы. Но он меня знал - я бы сроду не стал звонить без веской на то причины. А причина была. Если Крысолов действительно обосновался в Диких Землях - это зацепка. По игровому аккаунту его точно можно вычислить. Дело за малым - заставить сотрудничать администрацию этого виртуального мира.
Но это, конечно, не так просто. Улик у нас нет, только мои подозрения. Ордер на этом основании не получишь, а без ордера пошлют нас админы подальше. К тому же я вообще не при исполнении. Вся надежда - на связи Дензела и на его умение решать такие вопросы нестандартно. Но на это потребуется какое-то время. И, возможно, немалое.
Я, дожевывая последний кусок своего нехитрого завтрака, вывел через НКИ фотографию Дензела - она зависла передо мной в воздухе, обрамленная узким светящимся контуром. Звонить в итоге не стал - мы с ним и так разговаривали обо всем этом только вчера. Если бы что-то изменилось - он бы сразу сообщил, и при этом не постеснялся бы меня разбудить хоть среди ночи
Где-то на краю зрения замигал синий огонек - уведомление о текстовом сообщении. Тут же тренькнул короткий звуковой сигнал.
От Брэндона. «Мистер Шарп, перезвоните мне, как проснетесь».
Не вопрос - тут же вызываю его по видеосвязи, но он сбрасывает звонок.
«Чуть позже. Сейчас не могу говорить. Вы сможете приехать?».
Кто-то, наверное, начал бы расспрашивать - что, куда, зачем. Я лишь бросил в ответ «Да, скоро буду» - уже по дороге к дверям.
Может, это, конечно, снова моя паранойя. Но за все время, что мы проводим вместе в Диких землях, в реале мы с Брэндоном не встречались - с того самого первого раза. Я не хотел лишний раз попадаться на глаза Хелен, да и он, думаю, держал все в тайне. Раз просит приехать - наверное, что-то серьезное. Тревога всю дорогу глодала меня изнутри, как хорек, мечущийся по тесной клетке.
Брэндон перезвонил, когда я был уже рядом с его домом.
- Что стряслось?
- Да нет, все уже вроде в порядке... - не очень-то уверенно отозвался он. - Наверное, вам все-таки не стоит приезжать. Тут полиция...
Ох, зря он это сказал.
- Поздно. Я уже поднимаюсь.
На этаже перед входом в квартиру царил какой-то бедлам. Воняло дымом и жженным пластиком, на стенах пестрели странные знаки, намалеванные красной и белой краской. Особенно много их было вокруг самой двери, а на полу перед ней и вовсе будто какое-то чучело сожгли, распятое на кресте из наскоро скрепленных между собой железных трубок.
Желтой ленты, обычно опоясывающей место преступления, не было видно. Но рядом с открытой дверью, действительно, стоял коп в форме и разговаривал с Хелен. Та была слегка растрепанной, и на правой ладони у нее белела свежая повязка. В остальном вроде бы все было в порядке.
Меня она заметила почти сразу, как я появился у лифта.
- Что ты здесь делаешь?
- Заехал проверить, все ли в порядке. Что тут у вас?
Подойдя ближе, я получше рассмотрел нагроможденную возле дверей конструкцию, по привычке включив видеозапись через НКИ.
Похоже на обычный манекен, из тех, что используют в магазинах одежды. Одетый в какое-то тряпье, почти полностью сгоревшее. Вокруг него на полу - нарисованный круг и все те же замысловатые знаки, что и на стенах. Тут же, неподалеку, валяется использованный огнетушитель.
Рисунки оказались подозрительно знакомыми. Ах да, очень похоже на знаки вуду из Диких земель. Паскудство!
Коп, обернувшись, смотрел на меня не очень-то дружелюбно. Я его не удостоил особым вниманием. Хватило одного взгляда, чтобы про него все понять.
Лет сорока. Вполне хорош собой - брюнет с короткой стрижкой, квадратным подбородком с ямочкой, с тонкими, четко очерченными губами. Немного смахивает на одного известного актера конца 20 века - того, что играл в фильмах про британского суперагента. Только морда, конечно, не такая холеная. Обычный патрульный. Но в полиции довольно давно, это видно по мелким деталям - как держится, как носит форму, как закреплены штатный шокер и дубинка. Если за столько лет до сих пор не продвинулся - значит, либо не особо смышлен, либо проштрафился. Скорее второе.
А еще - он не просто приехал на вызов. Он встречается с Хелен. Опять-таки - достаточно взглянуть, как она дернулась к нему, когда он заговорил, как посмотрела.
Впрочем, это уже давно не мое дело.
- Что с рукой? - спросил я Хелен.
- Немного обожглась, - отмахнулась она. - Я еще раз спрашиваю - что ты здесь делаешь? Я думала, ты уехал из города.
- Остались дела.
- Какие дела? Ты же сказал, что в отставке.
- Личные.
- Что-то знаете о том, что произошло? - вклинился коп.
- Ничего. Может, ты расскажешь?
- С какой стати?
- Дам пару профессиональных советов, - вполне серьезно предложил я. И даже попробовал улыбнуться - со всем доступным мне дружелюбием.
- Советы мне не требуются, - скривился он, не сводя с меня внимательного взгляда.
- Что собираешься писать в протоколе?
- Не надо никакого протокола, - вмешалась Хелен. - Брэндон уже объяснил, что кто-то из его приятелей неудачно пошутил.
Я, наконец, разглядел и Брэндона - он, ссутулившись, стоял в прихожей и выглядел подавленным.
- Лемминги? - спросил я.
