Потерянный в бездне (СИ) - Нежин Макс (читать книги .txt) 📗
Она задумывается.
— Так мы будем ближе. Как будто сидим вместе. Рядом.
Идея мне нравится.
И я вдруг еще сильнее начинаю жалеть о том, что наша встреча в реале невозможна.
— Какая ты?
Вырывается само. Тот самый случай когда поговорку «слово не соловей, вылетит не поймаешь» испытываешь на своей шкуре.
— Какая?
— Проехали.
Плюхаюсь на шкуру — стоит минут передохнуть.
Она садится рядом.
— Какая я в реале?
— Угу.
Надо же было мне не вовремя и не к месту…
— Маленькая, страшная и очень толстая.
Ржёт.
— Норм, — говорю я. — Зато характер…
— Какой? — она вдруг становится серьёзной. — Какой характер?
— Норм.
— Норм?
Фыркает.
— И это всё что ты можешь сказать?
— Норм это норм. Норм — это круто.
Молчит. Зачерпывает горсть песка и крохотными щекотными струйками отпускает его обратно.
— Такая же, — говорит она. — Почти такая же. Глаза чуть поменьше, причёска попроще. Зубы не такие белоснежные. Так что? Напиваемся за встречу?
Киваю.
К месту. Это её предложение так к месту. В моём взорвавшемся абсурдом мире становится чуть теплее. И не так одиноко.
— Лишь бы нас только кто-нибудь не сожрал в процессе. Места то неспокойные.
— По фиг, — она беспечно машет рукой. — Так даже веселее будет. Портал то рядом — добежим. Пьяными тут прикольно бегать — на всех монстров смотришь как на сбежавших покемонов.
* * *
Сначала телепортируюсь в Чёрный Крест — нужно посмотреть не появилось ли чего-то интересного у торговцев.
Телепортируюсь и ахаю.
Здесь всё теперь по другому.
Торговцы другие, охраны больше. На выходе перед мостом пара огромных катапульт швыряющих в мертвяков бредущих в посёлок шарообразные банки из толстенного стекла наполненные горящими углями.
Немного отойдя от изумления замечаю — торговцы те же. Только одежду поменяли и к каждому приставили охрану.
Неужели после нашего нападения?! Похоже что так. Сценаристы игры — молодцы. Договорились перед обновлением Чёрного Креста с местными мародёрами, те прикончили всех, и теперь, как оправданная мера, посёлок стал другим.
Чувствовать себя причастным приятно.
— Как поменялось здесь всё, — говорю типу поблизости. Типу, который примеряет неподалёку только что купленную куртку. Куртка прикольная — с красным стоячим воротником и огромными, слишком огромными заклёпками. И карманы — нашитые сверху. Ничего так. Парапанк.
— Банда Болотных Червей вырезала всех несколько дней назад. Вот и усилили, — поясняет тот. На следующий день и усилили.
Банда Болотных Червей?! Так вот нас как называют здесь? Прикольно.
— На следующий день?
— Да. Сразу.
Значит мои предположения были верны и обновление было готово.
— Механика добавили, — добавляет тип кивая в сторону холма.
— Механика?
Это что-то новое!
— Да. Новый торговец. Пушки норм там.
Надо заглянуть. Как скаут я могу отлично обращаться и с пистолетами и с ружьями, вот только… шумят они слишком. Каждый выстрел разносится по округе возбуждая даже самых ленивых.
Но взглянуть всё равно стоит.
— Спасибо.
Быстро пробежавшись взглядом по товару торговцев внизу и не найдя ничего на что хотелось бы потратить деньги топаю по склону наверх.
Вот и механик.
Очки как у лётчика. Кожаная кепка. Засаленные кожаные перчатки. И прилавки на шестеренках — появляются и исчезают. Мило, да.
— Привет! — здороваюсь я. — Чем порадуете стрелка?
Обычно я не заигрываю с торговцами, но сегодня… может дело в вечере, который мы собираемся провести вместе с Ритой?
Он поправляет перчатки и оглядывает груды товара впереди:
— Долго шёл купец из невиданных мест. Лучший товар, нигде еще такого не найти.
Совсем простая программа?
— Мне нужно было это сказать, — добавляет механик. — А если серьёзно — всего полно. А чего нет — соберу. Руки у меня умелые.
— Арбалетов нет? Луков?
Интересно посмотреть на арбалеты «от механика».
— Есть. Покажи свой — найду лучше.
Показываю.
Задумывается.
— Вот, — вытаскивает устройство больше похожее на ручную баллисту чем на арбалет.
— Почти пятьсот урона.
Ух!
— Цена?
— Двадцать. За девятнадцать отдам.
Двадцать?!
Я чуть не выпрыгиваю из штанов. За двадцать золотых приобрести такое?! Похоже, я очень удачно попал на распродажу.
— Беру!
Сердце стучит так, что мне впору пить что-нибудь успокаивающее.
Он протягивает мне вожделенную штуковину… вот только взять я почему-то не могу.
Что за баг, чёрт!
— Денег не хватает, — он пожимает плечами.
Не хватает?!
У меня тысячу с небольшим золотых. Тысячу конвертировал с кредита, а остальное здесь в игре нафармил.
Может потерял деньги? Разве такое возможно?!
— Да. У тебя тысяча сто двенадцать.
Торговцы могут видеть сколько денег в твоём кошельке.
— Ну да. Где-то так и должно быть, — успокаиваюсь я.
— А надо еще девятнадцать, — говорит механик.
— Девятнадцать тысяч?! — доходит наконец до меня.
Ну да. Такая примерно и должна быть цена при таком уроне. Вот я губу раскатал. Просто у других торговцев таких дорогих товаров никогда не было, это и сбило с толку.
Мне становится слегка неудобно.
— Крутая штуковина, — выпускаю я недоступное оружие из пальцев. — Круче не придумаешь.
— Придумаешь, — подмигивает он мне. — Вот. «Призрак». Год делал. Больше за такое не возьмусь. Уникальная штука.
Ружьё.
Короткое.
Толстый ствол, какие-то трубки обвивающие его изысканными жадными змеями. Огромные заклёпки. Стеклянный поршень внутрь которого будто бьётся крохотный синий огонёк жизни… или смерти. Резьба покрывающая всё, что можно покрыть от метала до цевья и приклада из чёрного как беззвездная ночь дерева. На стыках труб иногда беззвучно пробиваются тончайшие струйки пара. Что-то похожее на оптический прицел… очень отдалённо похожее на оптический прицел.
— Паровой привод. Оптика. Глушитель. — торговец протягивает мне сие чудо инженерной мысли.
Тихонько касаюсь, будто боясь спугнуть. Боясь что эта странная штука просто растворится в воздухе.
Больше девяти сотен урона! И половина из него — урон хаосом. Хаос пробивает любую защиту — от него нет спасения.
— Великолепен.
— Да, — Кивает он. — Лучшее что я сделал. А сделал я немало.
Руки вдруг начинают дрожать… весь начинаю дрожать. Тот самый случай, когда всю жизнь хотел что-то еще не зная о том, что это «что-то» существует.
— И сколько это стоит?
Задумывается.
Он задумывается, а жду. Жду хоть знаю ответ. И этот ответ — «невозможно».
Есть вещи недостижимые.
Вот как, например, это ружьё.
— За сорок пять отдам. — наконец принимает решение мастер.
Теперь я уже не обманусь. Сорок пять — это сорок пять тысяч.
— Крутая штука, — мне не хочется отрывать пальцы от теплого, будто зовущего металла.
— За сорок две отдам. — кажется он прочувствовал моё сожаление.
— Спасибо. Не сегодня.
Отдираю пальцы от "призрака" так, будто они примёрзли к стальной ручке очень холодной зимой.
Жаль. Кто-нибудь обязательно купит его.
Кто-то.
Но не я.
Сука. Мир несправедлив.
Начинаю медленно спускаться вниз по склону заставляя перескочить мысли на что-нибудь хорошее. Например, на друзей которых увижу совсем скоро.
Тело будто решает само — останавливаюсь, оборачиваюсь, затем бегу обратно. Бегу со всех ног.
На лице механика удивление и… понимание?
— Если я оставлю. Оставлю всё что есть. Все деньги что у меня есть — ты подождёшь?
Он смотрит на меня и я вижу свою судьбу в его глаза.
— Сколько, — спрашивает он. — Сколько ждать?
— Неделю, — говорю наугад — времени размышлять нет. Добраться до Форта Верис за неделю? Почему бы и нет. Он совсем близко — кажется, я даже видел его очертания на горизонте. Неделя даже много, пару дней должно хватить. Лишь бы Рита не ошиблась в цене своего камушка!
