Пути и перепутья (СИ) - Коллектив авторов (читать книги без TXT) 📗

— Что, он тебе так мешает?

Митос ткнул пальцем в руку «ходячего»:

— Кольцо. Может, я преувеличиваю, но вдруг он приехал сюда с семьей отдохнуть? Или со шлюхой. Я оценил шутку, но нож оценю сильнее.

Обернувшись, он увидел свой нож в протянутой руке Дэрила. Да уж, парень умел удивить — Митос уже приготовился к повторению драки, а тут…

— Что, так просто отдашь?

— Я же сказал, — реднек сунул нож ему в руку и достал свой, — не катишь на убийцу.

Митосу на секунду показалось, что он отчетливо слышит глухой смех Кроноса. К счастью или нет, но только в своих ушах.

«Проживи ты чуть дольше, брат, и ты получил бы мир, который сумел бы оценить по достоинству».

Проживи Кронос чуть дольше, проживи чуть больше Каспиан и Сайлас — и наступление новой золотой эры Всадников было бы лишь делом времени. И Митосу очень хотелось верить: то, что он чувствовал сейчас где-то на самом дне своей души, не могло быть сожалением.

Митос молча подошел к новой «вывеске» мотеля и быстро воткнул нож ей промеж глаз, с ужасом ощутив, что наслаждается тем, как тот входит в гниющую плоть, а тело в последний раз вздрагивает.

— Можешь не благодарить, — он не знал, к кому обращался — к Дэрилу или к тому, кто наконец-то отправился куда подальше из этого мира.

В холле царили пыль и темнота. За спиной послышался короткий щелчок — это включил фонарик Дэрил.

— Пойдешь за мной, — Дэрил, не собираясь ждать ответа, прошел вперед. — Посмотри, что за стойкой, а я гляну на лестницу.

За стойкой не оказалось ничего, кроме раскиданных документов и кучки ключей. Митос сунул в карман лежавшую на полке пачку сигарет и направился за Дэрилом.

— Кухня — за той дверью, — он показал в конец коридора. — А номера могут и подождать.

— Останавливался тут?

— Давно. Очень давно.

Дэрил задержался перед дверью кухни:

— С бабой? Ну, место подходящее, блин, согласись.

— С другом. И с его бабами, — Старик позволил себе короткую улыбку перед тем, как Дэрил дернул ручку на себя.

Им везло. Подозрительно, черт побери, везло. Нет, их не ждала куча жратвы — только пара банок консервов, мука, несколько упаковок какой-то крупы — Митос не стал рассматривать — а еще соль и гнилые вонючие овощи, которые они милостиво оставили следующим гостям. Везение было не в том, что их что-то ждало, а в том, что их никто не ждал. Они смогли в полной тишине прошерстить кухню, кидая в рюкзаки все, что могло пригодиться.

Сначала так было на кухне. Потом и на втором этаже. Единственного ходячего — дамочку в когда-то розовом платье — его «напарник» отправил на тот свет так быстро, что Митос даже не успел рассмотреть, какого цвета у той были волосы.

— А вот и шлюха.

— Почему не жена? — ухмыльнулся Митос.

— А ты что, видишь сраное кольцо?

Задавать вопросы как-то расхотелось.

Когда твой возраст — четырехзначное число, тот факт, что иногда память начинает подкидывать подарки чаще, чем обычно, и уж точно чаще, чем хотелось бы, уже не кажется чем-то стоящим внимания. Не сейчас так точно.

Он просто опустился на кровать и пару минут сидел, глядя на покрытую пылью обложку. Где-то в рюкзаке были спички и можно было бы закурить, но тогда Дэрил бы что-нибудь непременно спросил. Или просто посмотрел так, что вопросы разом перестали бы пугать.

Кронос, Байрон. Другой счел бы покойников, столь назойливо встающих один за одним на пути, плохим знаком. Он — нет. Эти трупы не вылезут из могилы, желая что-нибудь тебе отгрызть. Они будут молча стоять за спиной, спрашивая, а не лучше ли было бы ему с ними?

Нет. Не лучше.

А наоборот? Кронос сумел бы навести порядок в этом мире. Сайлас не дал бы вот так сидеть и думать, когда все это закончится. Байрон… Если не рехнулся бы окончательно…

Митос резко поднялся и положил книгу в рюкзак. Потом. Все — потом.

Сейчас — Париж. Мак. Аманда. Чем черт не шутит — Джо.

— Что, библиотеку собираешь? — Дэрил стоял в дверях. — Заканчивай. Валим отсюда. Скоро полдень, надо найти, где переночевать до темноты. Тут оставаться мне как-то не хочется, только время потеряю.

— Ты думаешь о тех, кто умер до всего этого? О том, что им… Лучше, чем нам? Или о том, что с ними было бы лучше?

Реднек замер, словно обдумывая ответ, но только тряхнул лохматой головой:

— Я думаю, как дальше ехать. А ты можешь сколько угодно тратить время на мысли о том, чего не было. И не будет.

Покой не бесконечен. Рефлексия не бесконечна. Чистая дорога тоже, к несчастью, не бесконечна.

— Не объедем, — Митос констатировал очевидный факт, глядя на группу живых мертвецов, ошивающуюся у поваленного дерева.

— Если уберем их, то сможем сдвинуть колоду. Они стали часто отбиваться от стада. Не к добру.

Митос покачал головой:

— Их шестеро. Патронов у меня — два. А с ножом я туда не полезу.

— Ну, значит, покажешь, смог бы ты уделать со своей железякой Мишонн или нет.

— Кого? — рассеянно пробормотал Митос, не отрывая взгляда от дороги.

Дэрил глухо хохотнул:

— Есть у меня одна знакомая. С катаной, блядь.

Митос вздрогнул. Женщина с мечом. Человек с мечом в двадцать первом веке. Может быть, это — совпадение. А может совпадения и не быть.

— Ну, пошли, если уверен, что сдвинем.

Меч и арбалет. В век самолетов и интернета — просто музейные экспонаты. Просто игрушки для взрослых.

В век упавших самолетов и забытого интернета — оружие, которое время не смогло уничтожить. Мечу не нужны патроны, а болты, в отличие от тех же патронов, можно подбирать и чинить. Мечу и арбалету нужно только одно — руки. И в двадцать первом веке, и в двенадцатом. Руки тех, кто хочет выжить.

Они хотели.

Первый.

Болт Дэрила пролетает прямо у его уха и со звуком, вызывающим тошноту, входит в глаз «ходячего». Вместо крови — что-то давно сгнившее, заставляющее своим запахом и видом двигаться быстрее.

Второй.

У меча есть минусы перед арбалетом. Он, блядь, как не попляшешь — оружие ближнего боя. Укол вгоняет клинок твари под ребра. Митос, скорее по привычке, чуть проворачивает меч, превращая и так сгнившие органы в зомби-смузи. Чтобы вытащить меч из тела нужно время. И ему его хватает.

Половина черепа падает на землю, заставляя его выругаться.

Третий.

Он рубил головы всю жизнь. Теперь он может делать это открыто. Надо только не забывать после того, как черепушка отлетает от тела раскалывать ее к чертям собачьим. Можно мечом. А можно…

У них хрупкие кости. Трех ударов армейского ботинка хватает.

Четвертый.

Никакого разнообразия. Болт. Глаз. Хлюпающий звук.

«Мозги-и-и-и» — вспоминаются не к месту тупые ужастики.

Пятый.

Арбалет нужно перезаряжать. На это время есть нож. А вообще, «ходячий» с ножом в одном глазу и с кончиком меча, торчащим из другого, смотрится занятно.

Шестой.

Разнообразие? Болт между глаз. Вполне подойдет.

Митос рухнул на то самое поваленное дерево, жадно хватая ртом воздух, пропитанный вонью насквозь. Ему было все равно. Кровь стучала в ушах. Хотелось больше. Хотелось дальше. Хотелось крови, а не этой дряни. Он жаждал видеть в глазах противника что-то еще, кроме тупого голода.

Плевать на выброс, он — мелочь, финальный, вовсе не обязательный аккорд. Митос хотел продолжения банкета, и так было каждый раз, когда ему удавалось начать жатву, пусть ее плоды и были столь хилыми.

Теперь ему нужно остановиться. Чтобы песок стал травой. Еще одному призраку следовало проваливать куда подальше, желательно — со всей своей компанией и скарбом.

— Цел?

Дэрил опустился рядом, и Митос автоматически протянул ему пачку сигарет, которую крутил в руках, как оказалось.

— Цел. Сам?

— Херня. Их было-то всего ничего.

— Смотрел «Властелин Колец»?

Реднек рассмеялся: