Книга цены (СИ) - Лесина Екатерина (бесплатные онлайн книги читаем полные .txt) 📗
- В другой раз шевелиться быстрее будешь, - бурчит Голос. Фома кивает, хотя не уверен, что Голос видит кивок, зато уверен, что Голос знает о куске хлеба, который Фоме удалось стащить со стола. Если повезет…
Не повезло. Снова удар, на этот раз по ребрам, и язвительный вопрос:
- Что, думаешь, самый умный здесь? Одежду к досмотру.
Как же Фома ненавидит эту команду. Он все это место ненавидит: забор-ленту, колючую проволоку, охрану и воспитателей, соседей по бараку и разводящих, которые еще недавно сами жили в бараках, но нашли способ вырваться, подняться чуть выше и теперь вовсю самоутверждались. Это Голос считает, что за этой неестественной агрессивностью разводящих стоит желание самоутвердиться. Фоме все равно, он просто ненавидит. Особенно эту команду.
Одежда к досмотру - раздеться, сложить одежду аккуратной стопкой по установленному образцу и ждать, пока разводящий соизволит осмотреть ее. А разводящий будет тянуть, нарочито медленно прощупывать швы, выворачивать наизнанку карманы и с кислой миной на лице ворошить белье. А все вокруг смотрят, некоторые равнодушно, некоторые с сочувствием, но таких мало, большей же частью смотрят с откровенной радостью, потому что здесь только и поводов для радости, что наказание, доставшееся твоему соседу.
- Одежду к досмотру, ты сукин сын! Или думаешь, что раз на особом положении, то можно игнорировать установленный порядок?
Фома начал раздеваться, главное, смотреть под ноги и только под ноги, тогда можно представить, что в бараке нет никого, кроме Фомы и разводящего. Сначала куртку, теперь штаны… майку… трусы… кожа пошла гусиной сыпью, хотя не так холодно, как на улице.
- В сторону, или забыл?
Не забыл. А взгляды все равно чувствуются. Спиной, где-то чуть пониже лопаток.
- Ты просто мнительный. - в Голосе проскальзывает что-то вроде сочувствия. - На самом деле в наготе нет ничего оскорбительного, были времена…
- Заткнись! - слово вырвалось само, Фома и не сразу-то понял, что произнес его вслух.
- Что ты сказал? - В глазах разводящего искреннее недоумение.
- Я? Ничего, камрад Дварк.
- Хочешь сказать, что мне послышалось?
- Д-да… то есть нет.
- Так да или нет?
Нужно сказать что-то… объяснить, но Фома не в силах отвести взгляд от дубинки, гладкая, черная, гибкая. А пальцы у Дварка чуть кривоватые с обкусанными ногтями и черными волосами на фалангах, но сжимают дубинку крепко… умело.
- Ты не знаешь. Ты просто идиот, правда? Ты разговариваешь сам с собой, вернее, с голосом, который живет в твоей голове, так?
Дубинка выписывала ровные полукружья, сначала слева направо, потом справа налево и снова назад.
- Ты считаешь, будто кто-то в это поверит, а? В голос, который никто не слышит, а? В глаза смотреть!
Фома послушно посмотрел. Глаза у Дварка красивые, чуть раскосые и черные, а ресницы рыжие, короткие, похожи на свиную щетину.
- Ну и кому же ты приказал заткнуться, а? Мне?
- Н-нет, камрад Дварк.
- Значит все-таки своему голосу, да?
Фома кивнул. Господи, ну зачем он когда-то рассказал, точнее попытался рассказать… вместо понимания и помощи - он тогда еще наивно надеялся, что здесь кто-то кому-то помогает - долгие беседы с врачом, таблетки, от которых выворачивало наизнанку и устойчивая репутация сумасшедшего.
- Знаешь, что мне кажется? - Дубинка уперлась чуть пониже ребер. - Мне кажется, что никакого голоса не существует, а ты - симулянт и провокатор, сознательно нарушающий дисциплину, и подталкивающий к этому остальных. Тебя не воспитывать следует, а допросить хорошенько… - каждое слово сопровождалось ощутимым тычком. Дварк наступал, а Фома пятился назад, пока не уперся в стену.
- В Департаменте очень хорошо умеют допрашивать…
Стена холодная, почти ледяная, а мелкие капли застывшей краски впиваются в кожу. А Дварку развлечение надоело, он отступает, брезгливо морщась, ворошит дубинкой одежду, и чертов кусок хлеба конечно же выпадает из кармана.
- Вот и еще одно доказательство твоей неполноценности. Ты - вор.
- Это всего лишь… - Фома прикусывает губу, молчать, главное молчать и не спорить.
- Всего лишь… - Дварк двумя пальцами поднимает кусок с пола и кладет его на стол. - Сегодня всего лишь кусок хлеба, украденный со стола, завтра - деньги, послезавтра ты в угоду собственным желаниям Родину предашь. Верно?
Нестройный гул голосов поддержал краткое выступление, Дварк довольно кивнул.
- Видишь, твои товарищи согласны со мной. Но мы здесь собрались не для того, чтобы наказывать, а для того, чтобы воспитывать…
Темно. Холодно. Тесно. Встать в полный рост невозможно, сидеть на корточках тяжело, лежать - холодно. Зато Фома точно знает, что ад есть, и он, Фома, обречен на неделю в этом аду.
Он должен исправиться, так сказал Дварк.
Он должен осознать глубину своих заблуждений.
Он должен стать образцовым гражданином.
Выжить, он должен выжить, ведь карцер - это не навсегда, это временно, нужно лишь потерпеть и все будет хорошо.
- Все будет хорошо, - повторил Фома, и слова утонули в вязкой холодной темноте. - Все будет хорошо! Хорошо! Я выживу! Я…
Темнота сгустилась, а стены сдвинулись… нет, это всего-навсего кажется, со страху. Стены не способны двигаться, но тогда почему здесь так тесно?
Потому что его решили убить. Внезапная догадка оглушила и парализовала волю. Его хотят убить, невзирая на «особое положение». Они настолько ненавидят его, что готовы нарушить прямой приказ, а Ильясу скажут, что… что он пытался сбежать. Или умер от простуды, или еще что-нибудь придумают, фантазия у них хорошая.
А может, нет никакого приказа? И никогда не было? Ильяс просто забыл про него, выставил с базы и забыл. Правильно, забыл, он же предатель, тот раз всех предал, и теперь снова.
Тьма подбирается все ближе и ближе. Ледяной рукой гладит волосы, дышит в затылок, забирается под рубашку.
Нельзя думать о темноте. Лучше… о том, как все закончится и Фома вернется. Обратно, в барак, койка жесткая и матрац пахнет растворителем, зато там нет темноты. Выключать свет запрещено. Покидать спальное место запрещено. Заговаривать с соседями запрещено. Обращаться к разводящему запрещено. Нарушать порядок запрещено. Уже два года Фома умирает в этом хорошо организованном аду, ему даже начало казаться, что еще немного, и он приспособится, а теперь его решили убить.
Из-за Ильяса, он предал, снова предал, и теперь Фома умрет…
Но это же неправильно: убивать из-за куска хлеба, он просто хотел есть и думал, что никто не заметит, он не хочет умирать здесь…
- Успокойся, - Голос и тот с трудом пробивался сквозь темноту, - никто не собирается тебя убивать.
Да что он понимает, Голос. Неужели не чувствует, как медленно сближаются стены, а воздуха внутри становится все меньше и меньше? Неужели не понимает, что на самом деле это не карцер, а гроб. Засунули и закопали. Оставили медленно подыхать.
- Дыши, слышишь? Давай, вдох-выдох, вдох-выдох… считай за мной, вдох - раз, выдох - два… видишь, совсем не сложно.
На счете сто Фома почти успокоился: стены перестали сужаться, да и воздуха хватало. На счете двести с душераздирающим скрипом открылась узкая нестерпимо яркая щель.
- Эй ты, живой? - в голосе Дварка сомнение, смешанное с явным недовольством.
- Да, - отвечать было неожиданно тяжело, ответ сбивал с выработанного ритма: вдох-выдох, вдох-выдох, а сбиваться нельзя ни в коем случае.
- Выползай, давай.
И дверь открылась.
Привыкшим к темноте глазам больно на свету, и мышцы затекли. Дварк стоит, прислонившись к стене, дубинка на поясе, в руках поднос. Ужин? Выходит, что Фома провел в карцере… он попытался сосчитать, но часы путались, а при виде ровных кусков серого хлеба рот наполнялся слюной.
- Что есть Империя? Отвечать, быстро!
- Империя… Империя - есть единственно реализованная на практике форма существования социума, в котором каждому гражданину обеспечиваются равные права и возможности.
