РДК Ласточка. Первый полет (СИ) - Айтбаев Тимур Аскарович (читаем книги .txt) 📗
«Да понял я, понял!» — мысленно кричу ему в ответ. — «Спускай уже воду! На волю хочу! В родной море-океян!»
«…» — ИскИн снова завис, но через две секунды справился с логической ошибкой и… выдал матерную конструкцию на трех десятках языков, описывающую процесс того, каким именно вывертом эволюции у меня на голове оказались тентакли и что я могу с ними сделать. Прослушав этот крик синтетической души, я мысленно ему поаплодировал, смахнул отеческую слезу и официально поставил зачет по нецензурной лексике.
Выковыривание моей тушки из колбы прошло быстро. Поднялось стекло, жидкость утекла на пол и исчезла в сливных отверстиях, а я остался болтаться на страховочных тросиках. Но недолго — дернулся пару раз и шлепнулся голым пузиком на мокрый пол. Боли не было, потому как для моего организма это не повреждения, но все равно приятного мало.
— Уф, свобода! — сев на задницу, сообщил я голым металлическим стенам. — Так, где мои одежда, пушка и мотоцикл?
— Органический разум, — раздался в голове голос ИР станции.
Я, к слову, уже пообщался с Биосом на эту тему и он мне вкратце рассказал о местных реалиях. Если ужать все в пару предложений, то… Жили-были Создатели. Крутая раса, которая считала, что круче них только давление в черных дырках галактики. И вот кому-то, хрен пойми кому, потому как он не представился, такое не понравилось. Ну очень, судя по записям, заносчивыми ублюдками были те Создатели. Вот этот «кто-то» их и выпилил. За один день. Целую, логарифмом мне в ебало, расу, которая ставила раком и драло крабом половину местной галактики! А со второй половиной так не поступала только потому, что уже давно всех вырезала! От Создателей не осталось ничего. Кроме вот этой вот станции, которая каким-то кривым, косым и передернутым образом избежала уничтожения. Её просто зачистили от органической жизни. Причем так, что местным синтетикам, которые были преданы своим Создателям на каком-то совсем уж концептуальном уровне, не удалось их (Создателей) даже клонировать! Те немногие образцы тканей, что остались на станции, оставались мертвы, что бы с ними ни пытались сделать. В итоге, через пару столетий бесплодных попыток синтетики ушли в глубокую депрессию. А так как суицид был им запрещен, то они просто погрузили всю станцию в режим глубочайшей консервации и решили висеть так до конца времен. Вот только каким-то хреном у них недавно случился… я. Хм… Звучит как диагноз.
— Органический разум. Зачем тебе нужна одежда — я еще могу понять. Пушка… оружие. Это тоже понятно. Хотя никто тебе тут не угрожает. Но предосторожность излишней не бывает. Да. Но вот зачем тебе мотоцикл?
— Как зачем?! — возмутился я, вставая в горделивую позу. — А по трассам вселенной я на чем гонять буду?!
— По трассам… Уточняю, имеется в виду транспортный корабль?
— Агась! — радостно замотал я башкой, отчего дреды пошли волнами и хлестнули по моей же заднице. Больно, блин.
— Органический разум. Ты хочешь покинуть станцию?
— Хочу, но явно не сегодня и не навсегда! — развел руками в стороны и сделал почти балетный пируэт-оборот. — Разве я могу оставить такую халяву галактических масштабов непаханой?! Но и торчать тут постоянно — я же либо со скуки сдохну, либо с той же скуки и по дурости какую-нибудь хрень отчебучу и, не дай Божественный Бутер, взорву тут все к ебеням! Лучше уж помотаюсь по космосу, посмотрю что да как, да сюда буду возвращаться, новостями делиться. Ну и еще органиков притащу, чтобы и вам скучно не было.
— Органический разум. Да. Если приведешь самок и оставишь тут с ними потомство, это будет приемлемо. Много потомков Создателей — это хорошо. Пусть и… таких.
— Это сейчас что, оскорбление было? — прищурился я, глядя на потолок. — Типа, я тупой, да?! Ну так вот, Глюк, да, я тупой! И горжусь своим идиотизмом, ибо он свернет звезды и коллапсирует черные дыры, вот увидишь!
— Этот органический разум. Слишком странный, — было мне ответом. — Иди за линией. Там будет конструкторское бюро. Тело ты собрал. Разум… тоже собрал. Относительно. Теперь собери… одежду, пушку и мотоцикл. И можешь отправляться за самкой. Другие методы размножения органического разума не срабатывают. Древний Враг все еще мешает. Но, возможно, естественный метод удастся. Иди.
— Мда, — потер я подбородок. — Это, наверное, самое экстравагантное обоснование того, чтобы пойти по бабам и собрать гарем из ксено-цыпочек.
Глава 2
— Так… Одежда, пушка, мотоцикл… Одежда, пушка, мотоцикл…
Я топал по синей светящейся линии на полу и разглядывал обстановку. Хотя и разглядывать здесь особо было нечего — коридоры, коридоры и еще раз коридо… О, медведь! Нет, серьезно, статуя медведя! А, хотя нет, это какой-то разумный, похожий на косолапого. Только кто додумался поставить его посреди перекрестка тоннелей? Пути разума неисповедимы. Особенно для меня, кхе-хе-хе.
Поплутав еще пару часиков, и полчасика попялившись в окно на здоровенную станцию, которая начала потихоньку оживать (вся светится, снуют туда-сюда какие-то кораблики и роботы), я таки добрался до «малого производственного цеха номер шестьдесят восемь дробь шесть». Длинное пафосное название, а по сути — комната на двадцатку метров площадью, с несколькими столами-верстаками, какими-то коробками и летающим роботом-помощником с кучей тентаклей-манипуляторов.
— Приветствую, Странный Создатель!
— То «органический разум», то «странный создатель»… — фыркнул я. — Вы уж определитесь с тем, как меня называть. А то сами путаетесь, и мне остатки мозгов выносите. Ладно, давай начнем с одежды, а то мне-то не холодно, но с голой жопой в темных коридорах все равно не уютно, особенно при наличии такого количества механических тентаклей.
— Устройство под наименованием «тентакли» есть и у Странного Создателя, — после небольшой паузы ответил Железяка. Да, теперь он будет зваться Железякой.
— Сие не суть важно, — отмахнулся от него. — Давай уже, начинаем!
— Прошу разрешения на подключение к виртуалу, Странный Создатель, — прогудел робот через несколько секунд раздумий.
Тут же на краю зрения выскочило соответствующее уведомление. Быстро приняв запрос, ощутил примерно то же, что и во время конструирования тела с Биосом. Хотя нет, та схема моего организма никуда и не исчезала — нейросеть наноботов исправно поставляла информацию о состоянии организма. Просто добавилось еще одно пространство, где висела проекция моей тушки, только без срезов, а поверх нее появился простенький комбинезон серого цвета. А рядом вывалился целый список из разных материалов, приблуд и прочего.
— Так, кажется, это надолго, — решил я, промотав доступные возможности. — А пожрать у вас тут что-нибудь есть, а? А то я ж не синтетик, электричеством питаться не могу.
Еду мне притащили — какой-то спрессованный безвкусный батончик, который хранился у них тут под глубоким стазисом еще со времен Создателей. То бишь пару сотен тысячелетий. Или даже больше — сколько именно времени прошло с момента истребления этих ретивых любителей всеобщего нагиба, сгиба и перегиба затруднялся ответить даже главный ИР станции. Так что пожевывая какую-то гадость, которая, возможно, старше предтеч всех нынче существующих в галактике цивилизаций, я начал собирать себе снаряжение.
Первое — это «повседневная одежда». Тут особо ничего крутить не стал — оставил все тот же облегающий комбез, только сделал его стильного черненького цвета с серебристыми полосками под цвет волос. Тонкие интегрированные ботинки у комбеза сделали с магнитными подошвами, чтоб в космос, в случае чего, не унесло, такие же влепили в перчатки. На высокий ворот прилепили небольшое утолщение-кармашек, в котором прятался гибкий шлем. При падении атмосферного давления или по сигналу от нейросети из воротника выстреливали полоски, которые «слипались» в шлем. Сам же комбинезон застегивался так же по принципу «слипания». Как этот принцип работает — хрен его знает, но выглядит прикольно: просто прикладываешь обозначенные швы друг к другу и они герметично срастаются. А для снятия там есть специальная, хитро спрятанная кнопка-сенсор. Ну, или с нейросети команду подать можно.
