Пленник (СИ) - Скоробогатов Андрей Валерьевич (читать книги полностью TXT) 📗
— ПОДЪЁМ!!! Начало смены! Надеть маску!
В ушах зазвучал весёлый бравурный марш с электронными перебивками. В первый момент Игорь подумал, что лежит в гробу, ну, или в чём-то чуть более просторном, чем гроб. На теле был белый хлопковый комплект с номером на груди “512-38”. До потолка было от силы полметра, справа располагалась глухая стена, слева — переборка из прозрачного пластика, через которую пробивались лучи света.
Из стены высунулся шприц на коротком манипуляторе, ужалил в ногу и заехал обратно.
[Гравитация: 120 %]
[Модификатор: “Биорегулятор”, -50 % урон гравитацией, — 100 % модиф. тестостерон, 9 часов]
[Модификатор: “Задолженность” 50 трудочасов, — 5 трудочасов в день]
— Спасибо, конечно! Может, я и не просил?!
— Заключённый номер тридцать восемь! Надеть маску! — повторил голос в динамиках, а капсула окрасилась в красные тона. Игорь нащупал рядом маску, натянул на лицо.
[Маска-рекупиратор кислородная автоматическая заряжаемая, 3 уровень] [200 трудочасов, 0,1 кг]
[Кислород: 100 %, заряд 5 часов]
От маски шёл провод к стене — беленький и гладкий на ощупь, похожий на айфоновский. “Видимо, какая-то зарядка”, — подумал Игорь и машинально засунул в карман. Пошарил рукой ещё раз рядом — рюкзака нигде не обнаруживалось. Конечно, учитывая место, где он оказался, отсутствие рюкзака — вполне логично, но он решил возмутиться.
— Миранда! Что за фигня. Опять? Где рюкзак?
[Получено новое дополнительное задание: Найти рюкзак #2]
— А, то есть вот даже так? А ничего, что там вещи, которые мне нужны по геймплею? Это вообще нормально — вот так вот раскулачивать игрока?
> Приносим прощения за доставленные неудобства.
[Получен бонус от компании: 1 прем. балл] [131 прем. баллов]
— Ага? А рюкзак-то где? М-миранда, мне начинает казаться, что вы меня совсем за идиота держите. Как только у вас какой-то косяк — тут же премиалку кидаете, но нихрена не фиксите. Верните мне вещи! И вообще, выпустите меня! Дайте выйти из игры!
Ответа не последовало, но полупрозрачная панель щёлкнула, впустив наружный воздух.
“Мда, выпустили”.
Снаружи проступали контуры широкого коридора, или даже небольшой улицы, а сверху полился солнечный свет. Напротив виднелись ячейки точно такой же секции спальных капсул — по шесть штук в ряд. Сверху подрагивала строгая чёрная голографическая надпись: Сектор исправительных работ 512G
Ячейки напротив тоже открывались, из них начали вылезать заспанные “сидельцы”:
[Майк Уинзли, 4 уровень, техник-заключённый, белый]
[Оливер Мбанбени, 12 уровень, курьер-заключённый, чернокожий]
[Оливия Мбанбени, 10 уровень, курьер-заключённая, метис]
[Шарлотта Стефансон, 9 уровень, айдол-заключённая, синекожая]
“Так, здесь что, и девицы тоже?”
[Фридрих Киснер, 20 уровень, инженер-заключённый, белый]
[Арчи Макнамара, 15 уровень, киллер-заключённый, метис]
Всего открывшихся ячеек было около пятнадцати, большинство, за исключением трёх — мужчины. Заключённые медленно спускались по накладным лестницам, идущим вдоль капсул, и Игорь последовал их примеру. Пол в коридоре пришёл в движение, унося собравшихся в сторону больших ворот, которые медленно открывались.
— Доброе утро, собратья.
— Да чтоб ты сдох!
— О, новенький.
— Свежее мясо!
— Смотри, Шарлотта, твой соплеменник, — толкнул синекожую в бок Фридрих — полноватый небритый мужик средних лет.
— Ещё раз толкнёшь — и получишь вилкой в глаз. И месяц в карцере.
Игорь откровенно пялился на первую увиденную вблизи представительницу расы, которую он выбрал. Шарлотта более напоминала по чертам лица негритянку, чем европеоида, а цвет кожи был не таким ярким, как у Игоря — скорее, темно-бирюзовым. Волос на голове почти не было, только короткая чёрно-розовая чёлка, делавшая её похожей на вымерших пару десятилетий назад сторонников субкультуры эмо.
— Что смотришь? — спросила Шарлотта.
— Ну, типа, давно не видел никого, похожего на себя, — пробубнил через маску Игорь.
— Нашей малышке свезло, — подмигнул Фридрих.
Шарлотта презрительно фыркнула.
— Ты серьёзно? Нет, ни за что.
Они миновали ворота, у которых стояли два киборга-охранника. Конвейер с заключёнными продолжил двигаться в следующий широкий коридор. Там был ряд кабинок для оправления естественных надобностей — полупрозрачных и весьма неудобных. Игорь спрыгнул после обратно на конвейер и оказался лицом к лицу с остальными заключёнными, которые вполне спокойно разоблачались, скидывая всю одежду в появившиеся ящики.
— Душ, — хмуро подсказал Арчи.
Делать нечего — пришлось последовать их примеру. Помня тюремные шутки про упавшее мыло, на телеса мужиков Игорь старался не смотреть, но взгляд неизбежно скользнул в сторону Шарлотты и мулатки Оливии. У синекожей был нулевой размер груди, а крохотные, но непривычно длинные соски и кожа в интересных местах оказались иссиня-чёрные. Метиска, напротив, была выше Игоря на голову и со слегка полноватой, но весьма возбуждающей фигурой. Рядом ошивался коренастый, гораздо ниже её ростом темнокожий парень.
“А тестостерон, похоже, только в игре отключен. Однофамильцы… муж или брат?”
Впрочем, тут же вспомнилась Бродяжка и история с её лечением на биваке. Нет, хоть они и не были давно знакомы, Лиза определённо казалась ему ближе, роднее и живее, чем все женские NPC, будь они хоть трижды обнажённые. И он обязательно найдёт её, решил Игорь.
Они миновали ещё один пост с двумя солдатами и въехали в зону с потолком, покрытым сетчатыми ячейками. Из перекрестий ячеек хлынули потоки воды.
— Так уж и быть, сородич, можешь на меня смотреть, — Шарлотта подошла ближе и беспардонно, грубо схватила Игоря за причинное место, проведя рукой по животу. — Но попробуешь тронуть сам — месяц просидишь в коробке!
[Урон 1] [Здоровье 349/350]
— Ай! А, всё ясно. А я-то пытался разобрать, кто из вас дед… Ну или кто там, пахан, смотрящий, я не разбираюсь в терминах.
— Дед? У нас тут детский сад, а не тюрьма, — фыркнул худой, похожий на индейца киллер Арчи. — Вот на Фатум Минор, ледяной луне — вот там была тюрьма… За что сидишь?
— За угон челнока и убийства охраны, — хмыкнул Игорь.
Про убийство он точно не был уверен, но решил сказать на всякий случай.
— Мокрушник! Как я и Шарлотта. Здесь мокрушников не любят.
Все быстро умылись, отодвинув маски с лица. Кислорода здесь было чуть больше, видимо, откуда-то шёл приток. Душ кончился, в них задуло горячим воздухом, колонна приехала в следующий отсек. Там из стен вылезли столы с готовым завтраком, а рядом со столами стояли ящики с комплектом одежды — странного вида комбенизонов. Створки закрылись, сверху по трубам засвистел воздух, судя по приятному запаху свежести — с ароматизаторами. Народ расселся по стульям, на ходу одеваясь.
— Снять маски! — скомандовал властный голос в динамиках.
— О, сегодня зелёная жижа! Я думал, будет красная, — сказала Оливия.
— Синий, отдай нам с женой половину, ты всё равно можешь не жрать вдвое дольше нашего! — настойчиво предложил Оливер.
“Значит, жена… угу…”
[Согласиться][Отказаться]
— Эм… Чувак, я не хочу портить с тобой отношения, но дай мне нормально пожрать, я толком не ел почти сутки.
[Отношение с персонажем Оливер Мбанбени ухудшено на 10 %]
[Отношение с персонажем Оливия Мбанбени ухудшено на 5 %]
— Ты зря нам отказал, — угрюмо ответила Оливия. — Расплатишься за это.
Игорь кивнул.
— Несомненно расплачусь. А пока — дайте пожрать.
Игорь подумал, что в реальности он ест примерно то же самое — не очень-то было понятно, во что именно “Оазис” превращает концентрат, но наверняка во что-то такое же.
“Только бы не кончилась реальная жратва, — снова вспомнился страх. — Надо как-нибудь подать знак!”
Но вот как? Какие каналы связи с внешним миром у него остались? Жратва местная, несмотря на неприглядный вид, оказалась удивительно вкусной — видимо, разработчики не поскупились на точность передачи данных вкусовых рецепторов.
