Мир Сценариста. Трилогия (СИ) - Погуляй Юрий Александрович (читать книги бесплатно полностью без регистрации сокращений .txt) 📗
— На хер иди.
У башни мы с Крендельком остались вдвоём.
— Что если пасут там, портал–то? У них же явно глаза да уши по всей округе, — сказал Юра. — Спалят наш интерес ведь.
Это я не учёл. Совсем не учёл. И правда — раз за нами следят, то первоначальный план дойти до портала, который вычислил наш разбойник, и ждать там пока Юра в инвизе изучает точки выхода — не вариант.
— Я уже говорил, что я не очень умный?
Кренделёк хмыкнул.
— Адская ты скотина, Юра. Подбил на взлёте.
Я вновь вызвал чат с сучностью. Спит, собака. Молчит. Гадости замышляет.
— Забирай шмот тогда, и я пойду сам, — сказал Юра. — Чего делать–то надо?
— Всё настроение мне испортил, — проворчал я. — Ну, задача простая. Там будет лагерь, за порталом. Куча сараев с подобными входами выходами. У них названия разные, для ориентира. Я пытался запомнить, но это беспонту. Походи по каждому. Заглядываешь в портал, попадаешь на выход, открываешь карту, запоминаешь где выход. На, держи.
Чернильница, перья и свитки перекочевали в инвентарь разбойника.
— Карту рисовать что ли?
— Там у каждого домика по названию. Берёшь название, смотришь ближайший ориентир на выходе из портала, записываешь. Метку ставишь себе. И так по кругу. Так мы будем знать, где все точки входа.
И где находится выход к Выводку…
— Учти, — добавил я. — Один из них может к Унии привести. Так что осторожно и быстро.
— Понял, — Кренделёк посмотрел на восток. — Понял… Ну, тогда я пошёл?
— Иди.
Шмот разбойника перекочевал ко мне. Кренделёк растворился в воздухе.
Я тяжело вздохнул. День ведь обещался быть интересным. А теперь… Теперь делать нечего, отмазок нет. Ребята там вовсю фармят, наверное, и мне придётся. Иначе слакером сочтут. Нехорошо.
С недовольным видом я потопал за своей бригадой викингов.
— Сценарист —
Пепельница переполнилась.
От сигарет саднило горло, слезились глаза и шумело в голове, но он хватался за них, как за спасательный круг. Будто так было проще удержаться в реальности. Затылок ныл, в висках ломило.
А ещё тряслись руки. Сценарист вытянул перед собой растопыренную ладонь: пальцы дрожали. Возможно, от усталости. Мышцы тянуло, столько сегодня таскать тела по лесу пришлось. Но, определённо, кроме пережитой физической нагрузки — организм потряхивало и от нервной.
Сценарист снова посмотрел в чёрный зев окна. Наёмник мёртв. Полиция имеет его координаты. Выматывающий опрос продлился около полутора часов. Наглый взгляд оперативника, в штатском, покоя не давал. Очень много вопросов было о том чем Андрей занимается. Где был, как давно тут живёт.
Ночь резала вспышка фотокамеры. Родной забор отражал проблесковые маячки и это было чуждым. Неправильным. Менты посмеивались, прозвав убийцу Робин Гудом. Варга убили стрелой из лука.
Позвонившего деда отпустили быстро, а с Сценаристом провозились часа два. Место на отшибе, есть ли, мол, мысли откуда у калитки труп. До ближайшего жилого дома почти километр. С кем у вас счёты, а? И глаза эти, чуть на выкате, с вызовом, с дерзостью…
Андрей вновь потянулся к сигарете. Вздрогнул. Ему показалось что снаружи кто–то есть. Включил свет во дворе, уставился на мониторы внутренних камер.
Пусто.
Валить? Бросить всё и валить? Он никак не ожидал, что сталкер в лесу настолько опасен. Полагал, что полоумный псих, любящий тайный контроль. Любящий просто наблюдать. Пусть и навязчиво, так как руки у него развязаны… Говнюк понимал, что в полицию не обратятся. Но… Убивать? Вытаскивать труп на дорогу… Извращенец…
Дело всей жизни висело под угрозой из–за какого–то полоумного психа.
— Можно перенести сервера в облако, — хрипло произнёс Сценарист. Откашлялся. — В облако.
А если миграция пойдёт не так? Малейший сбой и кто знает, что случится. Возможно всё, от тотального разрушения проекта, до отката к первоначальной ситуации, и Сценарист понимал, что второй раз не сможет повторить эксперимент. Не хватит сил и ресурсов. Но продолжать опасно. Он больше не чувствует себя защищённым. Он рискует уже не просто оказаться в лапах закона. Теперь ситуация гораздо серьёзнее.
Андрей поморщился.
Страх неприятное чувство. Раньше с ним встречаться не приходилось.
Что нужно прячущемуся в лесах чудовищу? Может, отдать ему ту парочку? Может, тогда сталкер успокоится?
Он оделся. Вышел на улицу. Потеплело, снег таял, превращался в грязь. В лесу белый ковёр был чуточку покрепче, но менты ничего не нашли. Наёмника привезли на машине, выбросили у калитки. Камеры, из–за испорченных датчиков движения, ничего не записали. То есть наёмника убили в другом месте, и привезли сюда. Патрульные никуда не поехали, конечно. Даже не подозревая о том, что Варг умер в лесу, и оттуда его вытащил сталкер. Погрузил в машину и выбросил здесь.
Следы должны были быть. Но как такое предположение сказать ментам? И что, если они поймают говнюка? Тут куда не глянь — проблемы.
И камеры эти… Опер их увидел. Был очень взбудоражен, попросил записи и заметно помрачнел, когда Андрей сказал, что это бутафория. Дураков пугать.
А потом, словно к делу пришлось, попросил зайти в дом, посрать, мол, надо. Сценарист отказал. Отбрехался, что септик сломался, сам в ведро ходит. Опер кивнул, хмыкнул. Но в глазах что–то переменилось. В них появилось подозрение.
Так что менты вернутся. Точно вернутся. Особенно когда начнут рыть поддельную личность…
— Сука… — сказал Андрей в ночную тишину. — Сука!
Со всех сторон беда. Уже не до наслаждения проектом. Уже нужно что–то менять.
Нужно бежать!
Сценарист вышел на дорогу. Сунул руки в карманы. Исподлобья оглядел чёрный лес, пронизанный белыми щупальцами снега.
— Чего тебе надо? — заорал он в темноту.
Говнюк не может жить тут постоянно.
Постояв в тишине, Андрей снова закурил, закашлялся и отбросил окурок в сторону. Затем закрыл калитку, прошёл в дом, вытащил ту симку, с которой звонил ублюдку. Сунул в телефон.
Длинные гудки. Долгие длинные гудки.
Он стоял у стола, прижав мобильный к уху и с удивлением ждал. Сталкер вообще ничего не боится?!
Оператор сообщил, что абонент не отвечает, и Андрей слабеющими пальцами набрал сообщение:
«Чего тебе надо от меня? Скажи, сделаю!»
Симку убирать не стал. Бросил мобильный на стол, плюхнулся к терминалу, чтобы заглянуть в игру. Уснуть не получится, это точно. Несмотря на то что сил нет никаких. Нервы вымотаны. Если бы в доме водилось спиртное — Андрей уже сейчас бы приложился к бутылке. Но алкоголь для слабых людей. Сценарист не дурил мозги отравой и презирал пьющих.
А сейчас всерьёз думал об этом. Мозг кипел, сбоил. Ему нужно переключиться хоть как–то.
Первым делом он увидел сообщения от игроков Роттенштайна.
«Где босс?» — Колдунчик.
«Я полагал мы играем серьёзно. Что нужно сделать, чтобы увидеть следующей этап? Или это был последний?» — ЯкорнаяШесть
«Наебал, да?! Всё пиздеж был? Не выпустишь нихера?» — БмвХеров.
Сценарист нахмурился. Загрузил логи Твердыни и удивлённо цокнул языком. Роттенштайн прошёл Бурлона Падшего за несколько попыток. Босс требовал очень слаженной игры, и постоянно долбил аурами нападающих, накладывая ослабления, отчего рейд должен был лечь просто от недостатка излечения.
Как у них вышло?!
Несколько минут Андрей соображал, пока не понял, что одна из способностей «танцовщицы» пассивно сбрасывала эти ауры с группы. Это недоработка. Предполагалось, что так быть не должно.
Он потянулся к блокноту, сделал пометку, что способность Бурлона нужно оптимизировать под танцовщицу. И проверить скилы дервишей, они работали с похожими алгоритмами. Взгляд коснулся сообщения от БмвХерова.
Грубость прощать не хотелось.
«Я отрежу тебе пальцы, если ещё раз заговоришь со мною в таком духе» — написал он. «После Бурлона было оповещение, дебил. Последний босс доступен час в день».
