Я, Рейван (СИ) - "Макменде Дарт" (книга жизни .txt) 📗
— Я не джедай, — пояснил я. — Просто… раньше увлекался немного, пробовал на моделях. Давай-ка сразу и второй бластер.
Можно сказать, я почти не соврал: было время, на ролёвки по «Звёздным Войнам» выезжал регулярно. Потом как-то поднадоело, надо было диплом защищать, потом сестра замуж выходила, мама болела…
Интересно, как они там без меня, подумал я. И тут же спохватился: почему без меня? Скоро проснусь, выйду из игры этой дурацкой… Или не проснусь? Какой, к чёрту, «сон»… Я ведь уже понимал, что не бывает таких снов и не бывает таких игр.
А что, если попадание — всерьёз? Пробуждение не наступит, «квест» не закончится? И сидеть мне в далёкой-далёкой галактике до конца своих дней, качая Силу, копя лут… угу, и пробиваясь обратно в Лорды ситхов.
Нет. Предопределённости нет. Судьбы нет. Я сделаю то, что сочту правильным, и пойду по тому пути, который освободит меня.
«Сила освободит меня».
На мгновение мне стало страшно, но холод в сердце быстро прошёл.
— Собирай пушку, — выключая меч, сказал я Карту, — пойдём торговаться.
Подчищенный бластер старьёвщик всё равно не купил. Но хотя бы согласился взять в залог. Выкупать оружие я не собирался.
Операция принесла нам кучу денег, возросшую огневую мощь и возможность прохода в Нижний Город. А также чувство глубокого удовлетворения.
Жаль только, что пройти в Нижний Город нам так и не удалось.
9
Разгуливать в ситхской тяжёлой броне оказалось неожиданно легко. Она идеально легла поверх трико, имела встроенную вентиляцию и почти не мешала движениям. Вернее, только «стандартным» движениям. Сформулировать точнее я, наверное, не смог бы.
Доспех словно обладал собственным упрямым разумом. И этот разум изо всех сил сопротивлялся любому проявлению нешаблонного боевого мышления.
Дело в том, что иллюзий на свой счёт я особо не питал: ну вот какие у меня шансы против профессиональных бойцов? Да никаких. До сих пор выручало знание событий игры, везение, ну, и Сила. Всё-таки в этом мире я какой-никакой, но Рейван. А даже контрафактный Рейван — это потенциально гораздо круче, чем обыкновенный никто. Жаль, что скрытые возможности, в наличии которых сомнений уже не оставалось, проявлялись у меня как-то малопредсказуемо.
Если здесь всё сложится удачно, доберёмся до Анклава джедаев на Дантуине. Надо будет всерьёз отнестись к тамошним тренировкам… а не так, как я учился в институте. Потому что в институте как ни надрывайся, но без связей после диплома путь всё равно один: «свободная касса!..» А от джедайского обучения зависит, верну ли я «свои» прежние способности и стану ли настоящим Рейваном — или так и останусь слабаком, которому приходится рассчитывать только на военный опыт Карта и собственную хитропопость.
Нет, изобретение всяких забавных, нестандартных, иногда даже подлых боевых приёмов — это очень интересное занятие. И приёмы эти выручали меня регулярно. Если без брони. А вот в броне…
Она не позволяла ничего из моих милых фокусов. Переть на врага по прямой, постреливая из бластера — пожалуйста. Изображать мобильную огневую точку — запросто, на локтях доспеха даже имелись специальные упоры для тяжёлых видов вооружения. Стоять на месте, удерживая позицию и принимая грудью шквал огня — сколько угодно. А вот, например, выкатиться из-за угла под ноги вражескому «пулемётчику» и зарубить его из слепой зоны доспех не позволял. Или на бегу оттолкнуться ногой от скошенной стены и атаковать противника тяжёлым ударом сверху, как я видел в одном фильме — ни в коем случае. Сколько бы мы с Картом ни экспериментировали, результат был один: сочленения брони словно застревали, подвижность резко снижалась… я шмякался на пол и сдавленно ругал поганую ситхскую «магию».
Но, разумеется, ничего волшебного в доспехе не было. Просто набор грамотных конструктивных решений, тонкости реализации которых я, если честно, понимал довольно слабо.
Броня создавалась под обыкновенного, среднего рекрута: вчерашнего фермера, шахтёра или работяги с захудалой планетки Внешнего Кольца. Именно в нищих периферийных мирах ситхи вербовали пушечное мясо для своей армии.
Глупо рассчитывать, что нередко голодный и очень часто малограмотный провинциальный босяк окажется умелым солдатом: ведь в гражданской жизни он особых талантов не продемонстрировал — так откуда же им взяться в жизни военной? Нет, бывают исключения: находит человек себя именно на службе. Но такие прирождённые солдаты очень быстро выбиваются наверх, а жёсткие доспехи тут же заполняются новой порцией тупого и слабо мотивированного пушечного мяса.
Себя я тупым не считал, да и с мотивацией у меня был полный порядок. Даже более чем. Поэтому твёрдо решил, что использую этот чёртов самовольный «скафандр» только для того, чтобы получить доступ к лифту, ведущему в Нижний Город. А там, на нижних ярусах, вернусь к форме одежды нормального форсера.
Но в лифт нас с Картом не пропустили. Я то ли не знал, то ли совершенно забыл, что мало нацепить доспех и назваться ситхом. Необходима была ещё и соответствующая авторизация: подписанный оккупационным командованием документ, декларирующий цель прохода.
Ну, правда не помнил. Что документы нужны для прохода в Подгород, который лежал ещё ниже Нижнего, помнил. А вот тут… И ведь было это совершенно логично: везде и всегда оккупационные власти ограничивают свободу перемещения между районами. Понятно, что ограничения эти направлены на местных жителей и самих захватчиков касаются в несравнимо меньшей степени. Но даже у нас, чтобы сойти за полицейского, недостаточно нацепить форму. Потребуется удостоверение, нагрудный знак с индивидуальным номером, документы на патрулирование… Хорошо, что постовой у лифта не полез копать глубоко:
— Привет, приятель, пропустишь нас в Нижний Город?
— Проходите, какие проблемы. Только дай считать авторизацию.
— Ах ты! Забыл взять на базе.
— Извини, приятель, без бумаги пропустить не могу. Сам понимаешь.
Вот и весь разговор. Понимаю, конечно.
Мы с Картом стояли на мосту через пропасть и задумчиво наблюдали за трафиком. Дело было вечером, делать было нечего. Достать авторизацию? Нет проблем: надо всего лишь посреди шумной площади перебить и ограбить ситхский патруль, направленный в Нижний Город. Или ещё лучше: напасть на военную базу, которая располагалась буквально в полукилометре от лифта.
Что мне стоит? Я же Рейван.
Карт предложил просто атаковать постового, но я предполагал, что в таком случае лифт окажется заблокирован где-нибудь в шахте. И заполнен ядовитым газом, например. Самому мне импонировал вариант с подкупом, но если каждый рейс подъёмника фиксировался где-нибудь в недрах компьютерной системы, а по-другому и быть не могло, то постовой не станет рисковать трибуналом. Взломать компьютеры военной базы? Для этого сперва надо раздобыть Т3-М4, но купить маленького дроида-хакера до встречи с Кандерусом было невозможно, а забрать его из магазина Джанис Нолл силой… нет. Ни силой, ни Силой я с хорошими людьми обращаться не стану. Без крайней необходимости. Да и Карт, мягко говоря, не поддержит.
Онаси перегнулся через парапет и с досадой сплюнул. Слюна тут же сгинула в темноте, разделявшей ярусы Тариса. Вряд ли капля влаги даже долетит до земли. Я смотрел на машинки, легковые и грузовые, мельтешившие в грязном воздухе города-планеты. Где местные жители берут продукты? С таким населением они просто вынуждены полагаться на импорт. Если на верхнем ярусе хотя бы можно видеть небо и солнечный свет, то жители низов…
Но как они доставляют еду в Нижний Город? В игре утверждалось, что единственная возможность сообщения между ярусами — это лифт. Но ведь это бред: никакой лифт не справится с такими объёмами поставок!
Я перегнулся вслед за Картом и внимательно посмотрел в темноту. Там, под огромной широкой эстакадой, на которой мы грустили, смутно угадывались контуры каких-то построек, купола, дороги, многочисленные проблески тусклых огней. Сразу несколько городов, один над другим, как детская пирамидка, нанизанная на стержень из бесконечных алустиловых конструкций, мостов, эстакад, поддерживаемых репульсорами и чёрт знает чем ещё.
