Статус С (СИ) - Василенко Владимир Сергеевич (версия книг .txt) 📗
Сквозь пляску мутных цветных пятен начали пробиваться строчки текста. Взгляд выхватывал их машинально, не успевая толком осмыслить.
Процедура авторизации завершена…
Предоставлена корректная генетическая метка. Носитель: Террел Брайт. Доступ к архиву подтвержден.
Запуск резервного протокола…
Подтвердить: ДА/НЕТ
Подтвердить что? Что за резервный протокол? Я, честно говоря, был несколько разочарован. Ряд сухих сообщений, минимум информации, тут же требуют принятия какого-то решения. Больше похоже на стандартную процедуру запуска какого-нибудь древнего приложения.
А, к черту! Да! Иначе зачем я вообще лез сюда?
Подтверждение получено…
Распаковка архива…
Разблокировка расширенного функционала…
Строки вдруг замерцали, уходя на задний план, перечеркнутые более крупными и тревожно мигающими красными надписями. У меня едва сердце не остановилось. Что-то пошло не так?!
Некорректное отключение!
Выход по аварийному протоколу…
Сохранение данных..
— Нет… Нет! Не-е-ет!!
Тут вообще все погасло, и мне показалось, что я ослеп, а тело резко потяжелело, грудь и плечи сдавило. Я забарахтался и вдруг осознал себя уже внутри игровой капсулы, опутанный браслетами манипуляторов. Содрал с лица мешающую обзору маску и тут же зажмурился от света, хлынувшего снаружи. Кто-то открыл крышку капсулы, и светящиеся квадраты на потолке показались нестерпимо яркими для не успевших адаптироваться глаз.
— Нет! Нет! Не сейчас! — продолжал я хрипло бормотать в полубреду, протирая слезящиеся глаза и пытаясь разглядеть фигуру, возвышающуюся рядом с капсулой. Из-за бьющего в лицо света получилось это далеко не сразу.
Дайсон?
Нет, какой-то незнакомый тип. Высокий, худощавый, в дорогом серебристом костюме и с черной стеклянной полоской, прикрывающей глаза.
— Боюсь, что игра окончена, мистер Фрост, — мягко улыбнувшись, произнес он.
Интерлюдия. Кровь, плоть и пластик
Стью Пиппен всегда был трусом. Жалким, беспомощным трусом, потерявшим всякую надежду на исправление. Он давно смирился с этим, считая это своей кармой. И частично — виной своих родителей, давших ему имя, от носителя которого точно не ожидаешь ничего героического. Да кто вообще будет всерьез воспринимать человека по имени Стью? Или вовсе Стьюи, как называет его матушка и старшие сестры. Когда это имя произносят местные хулиганы, то даже не утруждают себя добавлять ругательства — оно и само по себе в их исполнении звучит оскорбительно.
Единственной отдушиной в жизни Стью были редкие сеансы виртуальной реальности. Когда удавалось забраться в капсулу в бесплатном игровом салоне, он входил в «Наследие странников» и превращался в Грэгори Рамбла — здоровенного бритоголового детину, орудущего дубиной размером с железнодорожную шпалу. Имя персонажу он выбирал долго, подыскивая что-нибудь максимально брутальное, звучащее, будто перемалываемый стальными жерновами щебень.
Будь его воля — он бы сутками не вылезал из этого виртуального мира, но увы, приходилось довольствоваться короткими сеансами. В округе было не так много доступных капсул, и у каждой время использования было расписано по часам. Во второй половине дня в салоны можно было даже не соваться — старшеклассники после окончания уроков оккупировали их до позднего вечера, и выгнать их могли разве что еще более взрослые любители виртуальных развлечений. Поэтому Стью частенько убегал с последних уроков, чтобы успеть занять капсулу пораньше.
Чтобы не попадаться на глаза банде Толстяка Говарда, он отыскал обходной путь в игровой салон через старую вентиляционную шахту. Всего-то и делов — проползти пару десятков метров по пыльной железной трубе. Зато оказываешься уже сразу в дальнем углу зала, аккуратно оттягиваешь решетку — там два нижних винта выкручены — и образовавшейся щели вполне хватает, чтобы выбраться наружу. Ну, если тебе двенадцать, а телосложение и вовсе как у десятилетки. Тот редкий случай, когда малый рост и тщедушность превращаются в преимущество.
В этот раз ему, кажется, несказанно повезло — в салоне вообще не было ни души, и меньше чем на половине капсул горели индикаторы, обозначающие, что внутри кто-то есть. Однако Стью это насторожило, и природная осторожность заставила его притаиться между капсулой и переполненной мусорной урной, настороженно прислушиваясь.
Пару минут протянулись в томительном ожидании, и вот, когда Стью уже набрался храбрости, чтобы выбраться, начала твориться какая-то чертовщина.
В дальнем от него краю зала началась потасовка — грохнуло несколько выстрелов, затем донеслись звуки увесистых ударов. Хрустнул и осыпался осколками полупрозрачный колпак одной из капсул, освещение в зале замельтешило, будто на дискотеке.
Стью, высунувшись из своего убежища, разглядел силуэты дерущихся. Один — здоровенный лысый громила в длинном темном плаще, второй — будто противоположность ему, худощавый, в дорогом серебристом костюме. Двигались они тоже по-разному — громила пытался схватить противника, смять его своим весом или хорошенько достать мощным ударом. Второй же порхал, будто бабочка, легко уворачиваясь от атак и, кажется, даже не думал атаковать сам. Он будто издевался над соперником, играл с ним, как кошка с мышью.
И это ему быстро надоело. Уйдя от атаки громилы изящным пируэтом, тип в серебристом костюме резким взмахом метнул в противника какую-то светящуюся штуку. Здоровяк зарычал и вдруг рухнул на колени.
Щеголь расслабился и не торопясь обошел противника по кругу, держась от него на расстоянии шага. По мановению его руки светильники на потолке перестали мигать и зажглись в полную силу — он будто бы хотел рассмотреть здоровяка получше.
Стью и сам замер, парализованный страхом, не в силах отвести взгляд от страшного зрелища. Странный худой человек в дорогом костюме был пугающе спокоен и холоден. Глаза его скрывались за полоской черного блестящего стекла, бледное лицо было неподвижно, как у андроида.
— Признаться, я разочарован, — проговорил он, остановившись напротив громилы и приподнимая тому подбородок кончиками пальцев. — Легендарный Ричард Дайсон. Я столько слышал о тебе. Мечтал встретиться. И что же я вижу? Жалкое зрелище…
Громила странно дергался, но не мог сдвинуться с места. Конечности его будто бы не слушались его. Он стоял на коленях, опираясь одной рукой в пол и пытаясь совладать со второй, но максимум, что ему удавалось — это то сжимать, то разжимать пальцы в черной перчатке. При этом под плащом у него что-то потрескивало, а потом и задымилось.
— Ну-ну, не переусердствуйте, мистер Дайсон, — снисходительно усмехнулся серебристый. — В вашем возрасте вредно перенапрягаться. Я полностью контролирую ваши импланты, а их в вашем теле чересчур много. Какая ирония, правда? То, что должно делать вас сильнее, обратилось против вас.
Стью смотрел на перекошенное лицо обездвиженного громилы, и сердце у него невольно сжалось от сочувствия. Он-то знал, каково это — чувствовать себя абсолютно беспомощным.
Вот только этот странный и откровенно страшноватый человек с покрытым шрамами бритым черепом, в отличие от него, продолжал бороться. Дрожа от ярости, жутко скаля зубы, он с ненавистью смотрел снизу вверх на своего врага, и один только этот взгляд, кажется, способен был прожигать насквозь листовое железо.
Однако, кажется, он и правда был полностью во власти серебристого. Тот еще раз обошел его со скучающим видом, разглядывая, будто вещь, и сокрушенно покачал головой.
— Да уж… Все даже хуже, чем я ожидал. Вы совершенно неконкурентоспособны, мистер Дайсон. Вы — анахронизм. Ископаемое. Представляющее разве что историческую ценность. Впрочем… как раз в виде трофея вы будете неплохо смотреться в моей коллекции.
Стью показалось, что серебристый щелкнул пальцами, но потом увидел, что в ладони у того появился тонкий изогнутый клинок, похожий на птичий коготь.
