Личный друг Бога - Кликин Михаил Геннадьевич (читать книги полностью TXT) 📗
А что если Кей действительно не при чем? – задумался Танк. – Возможно ли такое, что его персонажем воспользовался кто-то другой?
Конечно, возможно. Похищение «персов» было в ходу со стародавних времен. Тогда, правда, такой «угон» был по силам и малолеткам, начитавшимся специализированной литературы; теперь же дело это было не всякому специалисту по зубам.
А если этим занимается кто-то изнутри? Некто, работающий в корпорации?
Вполне вероятно. И отловить такого ренегата будет ох как непросто…
Вздохнув, Танк снова полез на шлюзы. Перелопатить всю информацию вручную было невозможно. Да и программные анализаторы вряд ли могли чем-то помочь, ведь Танк не знал толком, что именно ему надо искать. Но он рассчитывал на везение – раньше не раз надежды его оправдывались, так почему бы не понадеяться на удачу и сейчас. Все равно других идей пока нет.
А впрочем!..
Как там звали персонажа Кея? Шершень? А не выглядит ли этот самый Шершень как Белиал?
Примерно полчаса потребовалось, чтобы получить доступ к необходимой информации. Запустив программу визуализации, указав местоположение данных, Танк включил нейроконтактер и перенесся в темную комнату, где в конусе белого света медленно – словно на вертеле гриля – вращалась человеческая фигура. Это и был Шершень: коренастый молодой мужчина с широким лицом и длинными волосами – определенно воин.
И ни малейшего сходства с магом, что при встрече назвался Белиалом…
Покинув комнату и вернувшись в реальность, Танк почесал затылок.
История становилась все запутанней. И что хуже всего – он не был уверен, что движется в правильном направлении. Возможно, сейчас он делает пустую работу, гоняется за каким-то никому не нужным хакером…
Танк сходил на кухню, сделал себе кофе и долго стоял у окна, глядя в серое небо и вороша мысли.
Потом он вернулся на место, выпил приторно сладкий, уже остывший кофе и снова взялся за работу.
Он просидел перед своими компьютерами девятнадцать часов сорок две минуты. В мгновение ока переносился он из одной части света на другую, в считанные секунды переходил из мира в мир, вел разговоры сразу с несколькими людьми, расшифровывал прошлое и моделировал неизвестное…
И когда он сделал все, что можно было сделать, то выяснил, что Кей Туровски не лгал, и что никакого Белиала в игре нет и никогда не существовало.
А были разные люди, в разное время называющие себя Белиалом – принявшие его облик.
Одержимые им…
1
Красная Дорога была размечена ярко-алыми столбами. Деревянные таблички с черными цифрами указывали расстояние до Города – в километрах и в милях. Впрочем, столбы эти использовались не только как указатели – на том, к которому вышли товарищи, висел мертвый человек.
– Орден любит такие казни – чтоб на виду, – хмуро сказал Ирт. – И никто не решается снять бедолагу.
К дороге путники вышли под вечер, но лес покидать они не спешили – остановились на опушке за кустами, перекусили, отдохнули, дожидаясь наступления темноты. По тракту потоком двигались люди: конные и пешие, крестьяне и воины, расчетливые торгаши и отчаянные искатели приключений; гремели деревянные колеса телег, постукивали посохи магов, лязгали подкованные сапоги. Порой проезжали верховые патрули – в каждом три бойца, у каждого алая – словно кровью пропитанная – повязка на рукаве. Одноживущие шарахались от всадников, а те словно никого не замечали – двигались по середине дороги, переговаривались меж собой, смеялись холодно. Глеб видел, как старый крестьянин, то ли не услышав приближения патруля, то ли просто замешкавшись, был сбит лошадью с ног. Патрульные не остановились, лишь один из них лениво вытянул хлыстом по спине старика, и Ирт пробормотал:
– Повезло.
Горр скрипнул зубами. Глеб стиснул копье и приподнялся.
– Не надо! – поймал его за руку Ирт.
Патруль уходил дальше, крестьянин на четвереньках отползал в сторону, кто-то уже спешил к нему на помощь, с опаской поглядывая на спины всадников, облитые сталью.
– Сейчас еще слишком светло, – сказал Ирт и показал на небо…
На тракт они вышли, когда поднялась яркая луна, а проехавший фонарщик длинными факелом зажег светильник на столбе, над головой обклеванного воронами мертвеца. Глеб ожидал, что к ночи дорога опустеет, но он ошибся. Народу поубавилось – и все равно путников было довольно много. Впрочем, теперь люди были не столь разношерстны – богатые купцы не показывались, крестьяне почти не встречались, зато появилось больше мрачного вида личностей – встреться Глеб с ними в глуши – не раздумывая схватился бы за оружие. Здесь же, похоже, опасаться было нечего: хмурые оборванцы шли мимо, не обращая внимания даже на тех путников, что казались легкой добычей. Оно и понятно – патрули Ордена теперь встречались чаще, и состояли они уже из четырех бойцов. Каждый раз, когда вдалеке раздавался цокот копыт, идущие по дороге люди вздрагивали, поднимали головы и жались к обочинам. Многие накидывали капюшоны, другие прятались в тень.
Всадники проезжали – и путники переводили дыхание, прибавляли шаг, торопясь к своим неведомым целям.
– Кто они такие? – спросил Глеб у Ирта. Тот пожал плечами:
– У любого человека может быть множество причин путешествовать ночью.
– Они выглядят как разбойники.
– Ночью даже безобидный ребенок кажется разбойником, – усмехнулся Ирт. – Не бойся их, Богоборец. Опасайся только людей Ордена…
Они шли от столба к столбу, поглядывая на контрастные цифры, освещенные фонарями, пряча лица от проезжающих патрулей.
Высоко в небе висела бледная луна, и матовый свет ее делал мир черно-белым.
2
Человек, имя которого знали немногие, сидел за письменным столом и клевал носом. Ему давно уже следовало покинуть Мир и вернуться в реальность, но одно незаконченное дело требовало его присутствия – и он держался, стараясь не обращать внимания на головную боль и общую вялость.
Он ждал важных новостей.
– Добрый вечер, – раздался вдруг тихий голос за спиной, и человек вздрогнул.
Позади была глухая каменная стена – только она и могла говорить.
Человек медленно повернул голову. И увидел белый, вроде бы гипсовый барельеф – на месте, где кроме крашенной неровной штукатурки никогда ничего не было.
– Извините, что я вот так, – шевельнулись губы гипсового лица. – Просто мне важно наглядно продемонстрировать, что я персона, достойная уважения и вашего внимания. Думаю, теперь вы меня выслушаете с бльшим интересом. Я не ошибся, магистр Оникс?
Человек, имя которого мало кто знал, сильно удивился, но постарался ничем этого не выдать.
– Кто вы такой, как сюда попали и откуда знаете, как меня зовут?
– О! У меня множество имен, но вряд ли они вам что-то скажут. Попал я сюда самым обычным способом – сделал эту стену своей частью. А имя ваше мне знакомо давно. Равно как и имена других интересных людей. Никогда нельзя предугадать, чья помощь может пригодиться, не правда ли? Но я предусмотрителен. Как и вы, впрочем. Потому предлагаю вам взаимовыгодное сотрудничество.
– Взаимовыгодное сотрудничество со стеной? – хмыкнул магистр Оникс.
– Можете считать, что со всем стенами. Вам же не хочется, чтоб они рушились вокруг вас? Поверьте, это может здорово затруднить жизнь… – По крашеной штукатурке побежала трещина. Магистр Оникс смотрел, как она тянется к потолку, и досадуя на вялость мысли, пытался понять, кому принадлежит лицо-барельеф.
– Хорошо, – сказал он, когда трещина уперлась в потолок. – Я готов обсудить ваши условия, хотя, честно скажу, не понимаю, что происходит.
– Рад определенно ответить хоть на один ваш вопрос: происходит разговор, в котором я пытаюсь убедить вам помочь мне найти одного человека. Естественно, за разумную плату – деньгами, вещами или ответной услугой. Нужного мне человека зовут Глеб Истомин. Впрочем, он более известен как Богоборец. Наверняка, вы слышали это имя. Так вот – я хочу его найти. Я хочу его остановить. Я хочу его видеть. Желательно, живым. Впрочем, можно и мертвым.
