Боец (СИ) - Добрый Роман (читать книги полностью без сокращений .TXT) 📗
О-ох! Вернувшееся сознание приносит с собой дикую головную боль и легкую тошноту. Я валяюсь на каких-то досках, лицом вниз. Руки связаны за спиной. Ноги тоже стянуты, причем сразу в двух местах - голенища и чуть ниже колена. Слышен надсадный рев двигателя, меня куда-то везут, но не очень быстро. Машине тяжело, ее подкидывает на кочках и ухабах. Каждый из них я ощущаю всем телом, но в первую очередь головой, бьющейся о настил пола. Приоткрываю глаза и пытаюсь немного осмотреться. Но успеваю увидеть, только три пары кирзовых сапог.
- Смотри ка, очнулся!
- Что-то быстро.
- Крепкий гаденыш, обычно, после ласковых поглаживаний «Лешего», минимум по паре часов загорают, а этот за полчаса оклемался.
- Ничего, это мы сейчас поправим.
Мощный удар сапогом под дых, вышиб из меня весь воздух. А следом, опустившийся на висок приклад, снова отключил сознание. В этот раз, точно надолго. Как рукопашник - по достоинству оценил профессионализм бьющего. Минимум затрат сил, максимум эффективности и никакой показухи. Суровые удары - рабочие.
В очередной раз прихожу в себя. Антураж опять сменился. Меня начинает бесить эта телепортация. Дважды меня сделали как сопливого щенка. Злость на собственную тупость немного прочищает мозги. И заставляет включиться инстинктам. В первую очередь нужно понять: где я, в каком статусе, что могу сделать, а самое главное, чего делать не стоит.
Темное помещение, скорее всего небольшое. Не знаю откуда такая уверенность, просто чувствую это. Единственный источник света - яркая лампа, бьет прямо в глаза. Стул, я привязан к нему. Ноги к ножкам, руки заведены за спинку и тоже связаны. В голове легкий звон. Правый висок, нос и губы жутко чешутся, наверняка разбиты. Удары прикладом не могли пройти бесследно. Уровень здоровья и возможные дебафы проверить не могу - левая рука с экраном за спиной.
Холодно. С потолка капает вода. Но страха нет. Все отдает киношными спецэффектами, причем дешевыми. Ломать человека в игре? Да я вас умоляю! Человек просто выйдет. Значит, вся эта фигня, собрана специально для меня. Откуда-то бандосы пронюхали, что я не могу выйти в реал. Осведомленные черти.
Посмотрим, что придумают. Вряд ли они станут доить корпорацию на деньги или информацию - для этого нужно быть полным идиотом, но что-то же им от меня нужно. Иначе пристрелили бы на месте. Кстати, а вот и выход нарисовался. Напороться на очередь, разозлить охрану, чтобы избила до смерти, да хоть на ржавый гвоздь надеться глазом. Помер и привет свобода!
Скрип двери отвлек меня от составления плана суицида. Полное ведро ледяной воды, выплеснутое в лицо и на голое тело - ска! Это я вам запомню - сочтемся гады. Когда отплевался от жидкости, напротив меня поставили кресло, в которое уселся нахального вида тип.
Молодой, черты лица детские, сразу видно, что за основу аватара взята реальная внешность, а потом «украшена» мускулатурой, шрамами и татуировками. Шары так вообще шалые - бухой что ли? Или под кайфом? Прикольные у них тут порядки. Но пока мне это даже на руку - проще вывести из себя и отправиться на перерождение. Ник забавный, кстати - «ПаПкА_УбЕр_НаГиБаТеЛь_666». Цифры то зачем? Неужели есть еще придурок с таким ником? Или это порядковый номер - своеобразная перепись малохольных?
- На кого работаешь, фраер?
- Молчишь? Зря, один х*й все скажешь! Но я сегодня добрый. Короче так. Падаль, ты сдаешь мне все свои нычки и гуляешь нахер отсюда. Колись днище, куда хабар заныкал?
Голосок тонкий, писклявый, никакие фильтры не смогли заглушить. Офигеть, да ему лет десять, не больше! И это чучело собралось меня допрашивать? Гестапо плачет в уголочке! Или так мне пытаются показать, что им на меня совершенно наплевать? Тогда письмо Моцарта выглядит полным бредом. А я не могу себе представить, ситуации, при которой суровый дядя будет угрожать из простого бахвальства. Я не понимаю какой-то очевидной вещи. А! Да к черту, выбесить малолетку, схлопотать пулю и свалить отсюда. Дальше видно будет. Включаем быковатого дебила и давим на больное - на понты.
- Это чё, в натуре, я на допросе? Ты чё - ментяра? Так член тебе на воротник, а не признанка, вертухай позорный.
Пришлось изрядно поднапрячься, выковыривая из памяти что-то более или менее похожее на «блатной базар».
- Слышь ты, крыса, ты кого тут ментом назвал? Ваще рамсы попутал? За базар ответишь!
Так, дело сдвинулось с мертвой точки, клиент поплыл. Но бить меня пока не начали - плохо. Нужно дожимать.
- Тебя фуфел. Тебя я мусором назвал, у тебя же на роже все написано. Слышь, братва, казачек то засланный. Или петухам и стучать в ментовку уже дозволено? Старшего позови, мышь подшконочная.
Все, баста - лексикон кончился. И так мозги вскипели, пока выстраивал предложение. Но мальцу и того хватило. Он выхватил пистолет, упер его в мой лоб, и брызжа слюной что-то заорал. Я даже не слушал, просто смотрел на него максимально презрительным взглядом. Не хватало какой-то мелочи, чтобы резьбу малолетке сорвало окончательно, и он нарушил приказ - не убивать ни в коем случае.
Не придумав ничего умнее, просто харкнул ему в лицо. Признаюсь, сделал этот от всей души, аж с присвистом! Наверное, это был единственный случай, когда игрок получал пулю в черепушку и при этом лыбился от уха до уха.
Глаза открыл уже в стакане перезаписи мозгов. Есть! Получилось! Отделался легким испугом, вот что значит поручать дело психованному малолетке. Две фразы и все старания по моей поимке - псу под хвост.
Теперь нужно добраться до ближайшего схрона и вооружиться. Выбираюсь из модуля.... Твою то мать! Автоматная очередь прошивает меня насквозь. Снова очухиваюсь в блоке сохранения и в мое многострадальное, за сегодня, лицо опять прилетает черный пластик приклада. Нокаут.
Да как же я задолбался приходить в себя в неизвестных местах! Правда, в этот раз, обстановка была куда симпатичнее темной камеры. Небольшая, но заботливо обставленная комната. Да, она производит впечатление, именно рабочего кабинета. Шкафы со стеклянными дверцами и множество открытых полок - все заставлено книгами. Раритетный проигрыватель, похрипывая, играет что-то классическое.
Пол устилает ковер с мягким ворсом. Настолько длинным, что скрывает ступню до косточки. На стенах несколько картин и винтажные бра. С потолка свисает громоздкая люстра. Настолько вычурная, что я бы отнес ее к разряду антикварных вещей. Н-да, вычурная, слово - то какое выдало мое подсознание, но оно наиболее точно и емко описывает этот осветительный прибор.
Кресло, в котором я сижу, практически утопаю, явно из натуральной кожи. Стиль исполнения напоминает о царском периоде моей родины. Такое же монументальное, мягкое и удобное. Наверное, именно в таких, или очень похожих, дворяне восседали у каминов долгими зимними вечерами. Писали стихи и дискутировали о судьбе России.
Огромный стол, заваленный бумагами, распечатками, книгами и картами, простенький ноутбук выглядел на нем чужеродно. Пожалуй, это единственная вещь, которая не вписывалась в антураж комнаты.
Что странно - я не связан. Правда два амбала, стоящих по обе стороны от двери, исключают возможность побега или нанесения вреда хозяину кабинета. А уход на перерождение, как уже смог выяснить, совершенно не решает мою проблему.
Конвоиры никак не отреагировали на мое пробуждение. В отличие от человека за столом. Он пристально изучал меня и мою реакцию. Ответил ему тем же.
Худощавый, с острыми чертами лица, даже несколько утонченными. Легкая небритость. Светлые волосы, шрам на правой скуле видимо завершающий штрих образа героического дворянина. Вот только в стальных глазах иногда сверкают отблески дьявольского огонька. Стремный взгляд - тяжелый, подавляющий. Если бы не опыт общения с отцом и его друзьями, весьма жесткими и резкими мужчинами, хрен бы я смог сейчас выдержать нашу игру в гляделки.
