Восемь секунд удачи - Каменистый Артем (книга регистрации TXT) 📗
Март, добивая пятую по счету банку пива, шумно отрыгнул и поинтересовался:
— Ты там что, мелочью звенишь?
— Ну да, мелочовка. Кошельки потрошу.
— На хрена?
— Как это на хрена? В них деньги.
— Ну и на хрена тебе деньги?
Читер хотел ответить, что выберет пару самых крупных купюр, чтобы снизить накал финансовых проблем на старте новой жизни, но прикусил язык. Можно ли выдавать такую информацию непонятно кому? Поди узнай, что на уме у спутника и кто он вообще такой. Понятно, что не каждый новичок может похвастать такой удобной штукой, как ячейка с имуществом, которое никогда тебя не покидает, а это может привлечь лишнее внимание.
Каким-то образом просчитав мысли новичка, Март ответил сам:
— Да ты не так прост. Ячейкой, получается, обзавелся? Редкость для придурков, где-то тебе обломилось от удачи конкретно. Какая она, кстати, у тебя?
— А тебе зачем это знать?
— Всегда интересно, сколько раз твой знакомый слился, прежде чем до него хоть что-то начало доходить. Знавал я одного, удача у него до восемнадцати прокачалась. Он бы и дальше падал впустую на старте, но повезло на добрых людей наткнуться, научили хорошему. Ума у него, я тебе скажу, было не больше, чем в мертвяке. Начинающем мертвяке. У меня вот она до шести поднята. Так себе результат, средним считается семь, а есть уникумы, которые сразу все поняли и даже до единички ее не добили. Как видишь, великую тайну из этого не делаю.
У Читера удача достигала тридцати уровней плюс набралось двести шестьдесят очков прогресса к тридцать первому. Эта характеристика качалась крайне плохо, основные цифры на ней зарабатывались в самом начале карьеры иммунного. Если лишиться жизни, не получив при этом прироста основных характеристик, Система в виде издевательского поощрения повышала ее на полноценный уровень.
Легко сосчитать: сколько раз слился глупо, не успев себя улучшить, столько уровней удачи и приподнял.
Вот только с Читером все не так-то просто, он ведь потерял всего лишь пять жизней. Причем не за все из них получал прибавку к удаче, опыт быстро научился зарабатывать, пусть умом и не блистал. Но зачем рассказывать об этом Марту? Совершенно незачем.
Но и молчать как-то неудобно. Откровенность на откровенность.
И Читер соврал:
— У меня как раз семь.
— Это нормально. Одна польза от этой цифры — всегда помнишь, сколько раз тебя Система уложила всухую. Хотя, говорят, где-то далеко на севере какой-то тип получил двадцатку. И вроде как его на важные дела брать стали, хотя сам дурак дураком, бесполезен полностью. Опять же верить тяжело, но, говорят, берут не для смеха, а потому что вместе с ним из тварей больше ценного добра вытаскивают. Я в такое не верю, глупость и суеверие, наверное, но мало ли… Континент большой, а Систему умом не понять.
Читер мысленно не согласился, ведь с его тридцатником удачи, при таких делах из самого чахлого мертвяка должно по два спорана выпадать, но этого и близко не наблюдается.
— Во второго ты выстрелил один раз, — без вопросительной интонации, просто констатируя, не в тему сказал Март.
— Да, один, — кивнул Читер.
— Какой уровень?
— Пятнадцатый, — снова соврал Читер, преуменьшив возможности твари.
— Пятнашка? Повезло, на туристическом лагере он и за двадцатку мог успеть отожраться. Первым выстрелом из обычного пистолета такого товарища свалить — это тебе удача не просто улыбнулась, это она долго ржала во все тридцать два зуба.
— Я его не убил тем выстрелом. Пришлось топором добивать.
— Куда попал? Пуля куда попала?
— В глаз.
— Сам-то как? Насчет оружия? Хорошо стреляешь?
— Неплохо.
— Значит, в глаз попал не совсем на удаче.
— Я целился.
— Чит, ты знаешь, кто тут в первую очередь выживает? Те, кто дерьмо чует. Я вот чую. В твоих словах чую. Врешь ты много, Читер. И весь из себя какой-то мутноватый. То у тебя отряд с какой-то непонятной телкой, которая хрен знает где осталась и хрен знает чем занимается. То ты в один выстрел валишь лотерейщика около двадцатки, а потом с честным видом втираешь, что он пятнадцатый. Молчи, не перебивай. Я ведь не совсем слепой, я ведь и с дохлятины могу полезное узнать. Двадцатый он был, Читер, плюс-минус пару уровней. Знаешь, сколько звезд должно на небе сойтись, чтобы из двенадцатимиллиметрового пистолета ботов свалить лотерейщика такого уровня? Да чуть ли не все сразу. Это, конечно, дело твое, темни, если хочется, но меня напрягает, что я иду с таким человеком. Видишь ли, Чит, у меня есть кое-какая возможность помочь себе. Можно быстрее восстановиться. Но это дорогая возможность, я не хочу ее потратить, а через час улететь на воскрешение только потому, что за тобой числился какой-то подвох. Хреновый ты попутчик.
— Всегда можно пойти в другую сторону.
— И я тебе нужен, и ты мне. Связаны мы, Чит.
— Тогда смирись. Я тебя тоже знать не знаю и не доверяю.
— Я когда-нибудь тебе врал?
— Откуда мне знать? Я даже не уверен, что ты ведешь меня в стаб. Нет, может, и правда в стаб, но только поди догадайся, что там за обстановка и кто там всем заправляет. Иммунные разными бывают, я на всяких успел насмотреться.
— Все мы успели на разное дерьмо насмотреться. Ладно, оно даже к лучшему. В стабе есть знахарь, с ним я поправлюсь еще быстрее. Хоть ты и врун, расскажу, в чем дело. У меня тоже есть ячейка с полезными вещицами. Одна из них — редкий трофей из очень неприятной твари. Если его принять под пивко, легкие ранения проходят чуть ли не в одну секунду, тяжелые дольше, а увечья до нескольких дней, от разного зависит. Знахари действие этой штуки могут усилить, есть у них способы. Стоит такой трофей, как ты, наверное, догадываешься, до хренища. Редкий он и всем нужный. Если я его прямо сейчас слопаю, восстановление пойдет аж бегом. Но что толку, если ты меня завалишь или подставишь нас обоих из-за какой-то дурости в твоей непонятной голове? Вот и придется мне потерпеть до стаба. Неудобства создаешь на пустом месте, некрасиво это.
— Если я что-то недоговариваю, значит, так надо. Поверь, никакой пользы или вреда в том, что я скрываю, нет. Просто не обращай внимания, забудь. Дойдем до стаба и разбежимся, потерпи маленько.
— Глуп ты, Чит, и не знаешь, где польза, а где вред. Ладно, у меня к тебе еще один вопрос. Плевый. Смысла врать на такой нет. Хочется кое-что проверить.
— Что?
— Ты ведь так и остался в одном отряде с той бабенкой?
— Она девушка.
— А я что, разве мужиком ее назвал? Ты в настройки отряда заглядывал?
— О чем ты?
— Ох и темнота… Вызови иконку отряда в интерфейсе, внизу справа нажми на знак, похожий на шестеренку. Откроется меню настроек. Нашел?
— Да.
— Глянь вкладку «Логи отряда». Особенно ту часть, где логи подбора лута стоят. Отображаются?
— Что там должно отображаться?
— Да логи же, что непонятного?
— Нет тут ничего. Пустота. Три пустые колонки, справа ники. Вверху мой, ниже ее.
— Что ты сказал?! — встрепенулся Март.
— Пусто, говорю.
— Я не о том. В списке отряда твой ник наверху? Помечен красной звездочкой?
— Да, наверху, со звездочкой.
— А как этот отряд вообще возник: кто кого в него принимал?
— Няша меня, — ответил Читер и тут же мысленно себя проклял.
Ведь имя девушки называть нельзя ни в коем случае. Если Ромео и правда оказался где-то поблизости и до него дойдет информация о чудном новичке, знакомом с оставшейся в другом регионе иммунной с таким прозвищем, новая жизнь существенно усложнится.
Март не стал акцентировать внимание на имени. Скорчив непонятную гримасу, он задумчиво произнес:
— Получается, твоя подруга сменила лидерство.
— Ты о чем?
— Тот, кто кидает первое приглашение, становится лидером отряда. По умолчанию автоматически. Только он может менять настройки и принимать других. Твоя девушка странная. Она не вышла из отряда. Она зачем-то передала тебе лидерство. Вы далеко друг от друга, штрафы на опыт ни ты, ни она не получаете. Но ей сейчас никого к себе не принять. Только выходить из отряда. Но она не выходит. Эта твоя Няша, она как, нормальная?
