Девятая стрела Хаоса (СИ) - Рудаков Алексей (читать бесплатно книги без сокращений TXT) 📗
- Перед боем всегда так, - ухожу от прямого ответа: - Нервно. Но Этериалы всегда правы, а если не правы, то смотри пункт выше.
На миг он замирает, пытаясь определить нет ли в моих словах оскорбления Высших, но, спустя миг, расслабляется и быстро стерев улыбку с лица, надвигает шлем, одновременно грозя мне кулаком, и разворачиваясь прочь.
- Шас-о! - Слышу в шлеме его голос и тоже привожу шлем в боевое: - Силы противника обнаружены в двух девятках от наших позиций. Первыми работают длинные.
Молча киваю. Да, первыми пусть ружья поработают. Их дальнобойность позволит проредить зелёных едва те нос из-за скал высунут.
- Короткие - включаетесь по возможности.
Ну да. Автоматические карабины бьют часто - по скорострельности они не хуже наших болтеров. А по мощности - даже лучше. Вот только по дальности они раза в два проигрывают ружьям.
- Человек! - Тал-ка упорно избегает называть меня что по прозвищу-позывному, что как остальных - шас-о.
- Работаешь индивидуально.
Принято. Молча киваю головой - дублировать услышанные и понятые приказы здесь не принято.
- Шас-о! Две тройки минут до появления противника. Всем приготовиться!
Распахиваю сумку и принимаюсь раскладывать заряды по плоской вершине. Ну вот. Пяти огуречиков, мне, для начала, хватит. Вытаскиваю ещё один и подношу его к зарядной щели.
Щёлк!
Магнитное поле втягивает его внутрь и спустя долгие шесть секунд в моём шлеме мягко звучит сигнал.
"Пьюк!" - Рейлган к бою готов. Подходите, гости дорогие - мне есть чем вас встретить.
Оторвав голову от прицела смотрю на траншею, в которой застыло одиннадцать тел в бледно серой броне. Эххх... Мало нас. Мало, а орков - много. Они меньше чем тремя девятками... Чёрт! Рассуждаю как тау! Зелёные - толпами по три - четыре десятка ходят. Справимся ли?
Должны. Я должен. И не из-за Этериала - на него и на то, ради чего мы здесь стоим, мне плевать. Мне, как это не покажется странным, жалко моих ящерок. Обидно будет, если молодняк перебьют. Они и жизни-то, считай не видели.
Запись номер МХХР-24-ССВА-043
Ждать долго не приходится - минут пять и иглы редких кустов раздвигает массивная зелёная голова в похожем на котелок шлеме. Долго, почти с минуту, она ворочается, словно крохотные глазки накрепко зафиксированы в положении строго вперёд, а затем исчезает.
Ненадолго - секунд двадцать и лавина тел сметает кусты, вырываясь на свободу. Орки, похожие на лысых зелёных горилл, разгромивших хозяйственный магазин и обвешавшихся добычей, рвутся вперёд, размахивая грубыми топорами, дубинами и чем-то стрелковым.
А их много...
Оторвавшись от экрана прицела прикидываю количество врагов. Хм. Десятка два. Нет, - меняю решение, - не много. Мальчики должны справиться.
И они справляются. Мне, находящемуся за их спинами, хорошо видно, как ярко голубые вспышки расцветают на концах длинных стволов. Вчерашние курсанты бьют часто, мне кажется, что они излишне дёргают стволами, нажимая скобы спуска, но это неважно. Катящаяся на нас зелёная волна столь плотна, что пули, часто-часто посылаемые в неё, просто обречены найти цель. Ряды зеленокожих тают, но это никак не сказывается на их решимости - разевая клыкастые пасти они несутся вперёд, и я приникаю к экрану.
Надо найти Босса. Старшего в этой банде. Сниму его и остальные дрогнут.
Вожу стволом отыскивая цель, и та находится практически сразу.
Здоровенный, на голову выше остальных, орк, крутит над головой иззубренный и ржавый меч, на обломанной гарде которого ещё различим Имперский орёл.
"Пьюк!"
Плавно прожимаю скобу, удерживая кружок прицела прямо на оскаленной пасти.
Есть!
Голова Босса расплывается кровавой дымкой, тело, делает шаг, другой и валится вперёд, разбрасывая в сторону бойцов. Оставшиеся на ногах замирают, разглядывая обезглавленное тело и раз! Раз! Раз! Сразу три неподвижных мишени валятся навзничь.
Этого достаточно. Остатки отряда - шесть, или семь орков, срываются с места, спеша укрыться в расщелине. Секция бьёт им вслед, но удача улыбается только одному стрелку - некрупный орк, чью спину прикрывает кусок ржавого железа, похожий на поднос, вдруг спотыкается, вскидывает руки вверх и валится на щебень, пятная его тёмной кровью.
- Шас-о! - Раздаётся в шлеме голос сержанта: - Прекратить огонь. Первая волна отбита. Оружие - проверить. Человек. - его интонации не меняются ни на йоту: - Хороший выстрел. Стреляй так дальше и, возможно, Этериал заметит тебя.
Заметит, не заметит, мне пофиг. Орки ходят большими отрядами и те, кого ящерки сейчас положили - разведка. Смертники-залётчики, как наш штрафбат. Не более того.
Словно подтверждая мои мысли, кусты вновь приходят в движение, но сейчас сквозь них, сминая и давя хрупкие ветви, движется что-то массивное.
И - не зелёное. Еще миг ожидания и на нас, уверенно переставляя колченогие ступоходы, выкатывается стоящий вертикально цилиндр красного цвета.
Запись номер МХХР-24-ССВА-044
Килла Кан! Лёгкий шагоход орков. Жалкое подобие дредноутов-усыпальниц, столь популярных в космодесанте. Получил увечья не совместимые с жизнью? Брат-медикус отделит твою голову и хребтину от усталого, смертельно израненного тела. Воздав должные почести ветерану и под пение священных гимнов твои останки, в которых ещё теплится жизнь, будут помещены в новое, закрытое неуязвимой бронёй тело. И ты, восстав из мёртвых, сможешь и дальше служить, неся Его Слово по галактике.
Сейчас же передо мной брела, раскачиваясь из стороны в сторону и отчаянно чадя трубами за спиной, жалкая пародия на священную усыпальницу.
Ну да ничего, - приникаю к прицелу.
Сейчас, погоди.
Из хлама ты вышел, в мусор и обратишься.
- Шас-о Инк! - голос нашего Шас-вре колеблется от волнения и он, в нарушение своих же принципов, называет меня и по званию, и по имени. Да. Я попросил, чтобы меня звали "Инк" - сокращённо от инквизитора. Почему так? Ну не хотелось мне, чтобы их безгубые рты, шипя и кривясь, произносили имя, данное мне родителями. Считайте это блажью свихнувшегося человека, если вам так легче.
- Шас-о Инк! Цель! Что это?!
Хм... Ты, ветеран и не знаешь? Впрочем... С орками тау пересекались мало. Был вроде один генерал, Фарсайт, вроде. Вот он да, много зелёных покрошил.
- Шас-вре. Говорит Шас-о Инк, - не отказываю себе в удовольствии лишний раз напомнить сержанту о своём звании и имени: - Банка Смерти. Еще это называют КиллаКан. Орочий ходун. Бронирование лёгкое, по меркам бронетехники, разумеется. Вооружение. Эмм... Да вы и сами видите - силовая клешня и циркулярка. Рукопашник, короче.
- Шас-о Инк! Уничтожить сможете?
- Приложу все усилия, Шас-вре, - говорю это не кривя душой. Эта жестянка, дойди она да нас, выпишет смертный приговор всем, до кого дотянется. Если её вскрывать. То только плазмой, ракетницей, или, если вы достаточно опытны в рукопашке - силовым молотом, уворачиваясь от щёлкающих когтей клешни и визга диска циркулярки. Но увы, у меня ничего из этого нет, а значит... А значит выкручиваться будем чем имеем.
Совмещаю кружок прицела с узкой смотровой щелью.
Выстрел!
В тот миг, когда мой палец выбирает свободный ход, нога уродца подгибается, угодив в рытвину и его туша клонится вперёд, уводя тёмную полосу смотровой щели из-под прицела.
"Скотина! Нашёл место" - Рычу я не задумываясь, что на это скажет Шас-вре, требующий от нас отбросить эмоции в бою.
