Желтая линия - Тырин Михаил Юрьевич (лучшие книги без регистрации txt) 📗
– Нет-нет, просто спросил.
Оставшись без начальства, колонна сбавила темп, а затем потеряла вид колонны. Наш бедный Шилу, который отвечал за строй, только вздыхал, с тоской поглядывая на образовавшуюся толпу.
Мы тем временем вышли за пределы порта и оказались на дороге, пересекающей болота. Здесь было посуше, чем на той стороне бетонированного поля, даже росли крупные деревья. Команды брели вперед, бойцы вяло переговаривались. Некоторые останавливались, снимали гидрокостюмы и, слив из них воду, вешали на плечо. Я же мечтал поскорей избавиться от разрядника, который за это утро меня просто доконал.
Местность, судя по грудам самого разнообразного мусора, была обжитая. Параллельно дороге тянулись трубы и пучки кабелей, стояли невысокие решетчатые мачты, какие-то строения, подъемники. Потом я увидел на обочине сгоревший вездеход. Чуть позже – пехотный шлем, заботливо установленный на невысоком столбике.
– ...И под его усталыми шагами дрожит политая кровью земля, – раздался вдруг знакомый голос. Естественно, это был Щербатин. – И в глазах его печаль и усталость, и отметины давних схваток иссекли тело и душу, – продолжал глумиться он. – Но потемневший меч еще остер, взгляд суров, а начищенный щит блестит, как солнце. И пленные варвары ежатся под его взглядом, и десятки волов тянут упряжи, полные чужеземных сокровищ. И крепкие объятия темноокой красавицы встретят его у крыльца, и страстные губы сомкнутся на устах...
– На себя лучше посмотри, – безразлично отмахнулся я.
– Я уже смотрел. – Щербатин был в грязи по самую макушку и к тому же успел где-то разорвать новый гидрокостюм – здоровенный клок свисал на коленке.
– Где ты лазил, Щербатин? – спросил я.
– Где и был – на передовых рубежах Цивилизации. Слышал, шум стоял?
– Да неужели ты отличился?
– Больно надо! Там и без меня дураков хватало на амбразуры кидаться. Зато видел живого ивенка. Вернее, уже неживого. Вернее, то, что от него осталось.
– Что?! – Я даже остановился. – Значит, было нападение?
– И опять обошлись без тебя. Ах, какая досада!
– Да нет... Я просто думал, что...
– Вот-вот, пока некоторые думали, другие отстреливались изо всех сил.
– А третьи так драпали, что штаны порвали, – сказал я и бросил взгляд на разорванную штанину Щербатина.
– Ну, знаешь, у военного имущества жизнь короткая. А чем, интересно, ты занимался? Дай угадаю – предавался самоанализу? Или продумывал конспекты будущих трудов: «Рядовой Беня и раскол в повстанческом движении», «Поэт на войне: факты и воспоминания», «Моя война: заметки фронтового сочинителя»?
– Как же от тебя много болтовни, – разозлился я. – Вот пока тебя не было – хорошо, тихо...
– Не стоит хамить самому близкому другу, Беня. Я ведь знаю, тебе всегда требуются слушатели. Наверняка созрела очередная печаль. Кто, как не я, выслушает и поймет?
– Ты не поймешь.
– А ты хорошо объясни. Если толково объяснить, то и конь поймет. Ну, говори, чего тебе не хватает. Кофе в постель? Или романтики?
– Романтики. И кофе тоже.
– Ну-у... Кофе, быть может, со временем раздобудем. А романтики и так полно. Мы же покорители новых миров, Беня!
– Сошки мы мелкие. И романтики тут никакой.
– А она где-то есть? – ухмыльнулся Щербатин, который подобные эфирные понятия не признавал в принципе. – Ты ее видел?
– Есть. Обязательно есть, в том числе и военная. Потому что сочиняют песни про парашюты и голубые береты, потому что обвешивают значками солдатские хэбэшки, потому что... Потому что есть. Что, не так?
– Продолжай.
– А что продолжать? Ты можешь представить солдатскую песню о том, как важно защитить ульдров от ивенков? Или как здорово утвердить нетленные принципы Цивилизации?
– А вот и займись! Ты же тут поэт.
– Не буду. Знаю, что не получится. Потому что мы не на войне, а на ярмарке. И нужно нам только одно – побыстрей и подешевле заполучить свое холо.
– А как же наемники, Беня? Они тоже воюют за деньги, а тем не менее у них есть самобытная романтика. Читал «Солдат удачи»?
– Да что наемники? У нас там даже зэки, подыхающие от туберкулеза, поют о себе лирические песни. У нас, Щербатин, чем людям хуже, тем больше они этим гордятся!
– Что тебе надо, Беня? – не выдержал он. – Не хватает солдатских песен у костра? Или нечего записать в дембельский альбом?
– Не знаю... – сдался я. – Все какое-то ненастоящее. Нет стимула терпеть трудности, даже будущее холо не греет.
– Просто ты не знаешь, что даст тебе это холо. Посмотри программы – в казарме стоит большой экран...
– Да видел я. Не греет. Примитив. Нужны настоящие эмоции, а их словно специально вытравливают. У тебя была сегодня утренняя накачка? После того, чем нас пичкали, я хотел бросить свой огнемет и не поддаваться больше всеобщей глупости.
– Ты принимаешь все слишком близко к сердцу, Беня, – поставил диагноз Щербатин. – Не надо поддаваться, надо бороться. Бороться за себя.
– Щербатин, ты же сам говорил, что Цивилизация – предел совершенства. Но живому человеку не нужно математическое совершенство. Нам разлиновали жизнь по клеточкам, и теперь мы должны ходить по ним, собирая в каждой клеточке по зернышку...
– Не по клеточкам, Беня, – тихо, но твердо поправил Щербатин. – Не по клеточкам, а по линиям. По желтым линиям. Или по синим, по красным – смотря какое у тебя холо.
Я все ждал, когда он начнет глумиться. Однако он слушал и, кажется, понимал меня. Возможно, я наконец задел его за живое.
– М-да, что-то в этом есть... – пробормотал он. – Знаешь, что я еще заметил? Никто не знает имени императора.
– Какого императора?
– Вот, ты тоже не знаешь. Ну не императора, а, скажем, президента. Или царя всея Цивилизации. Самого большого человека, одним словом.
– А мне это и неинтересно.
– С одной стороны, это объяснимо, – продолжал Щербатин. – Хорошее правительство никого не интересует, его не замечают.
– А оно здесь хорошее? – тут же усомнился я.
– А что, у тебя есть к нему конкретные претензии?
– Конечно! Людей используют в качестве ограды, а техника...
– Стоп. У тебя есть претензии к правительству? Не к командованию, не к военной администрации, а к высшему правительству?
– Не знаю, – растерялся я. – Ни хорошего, ни плохого сказать не могу. Я его и в глаза-то не видел.
– Верно. Вообще, нет ощущения, что за всей этой Цивилизацией стоит личность или даже группа личностей. Кажется, что нами движет само общество. И не на кого злиться, если что не так.
– Но и славить тоже некого!
– Да-да! А это не кажется тебе странным? Все-таки на войне имя правителя должно что-то значить, однако его даже не знают. И вообще, пропаганда здесь в зачаточном состоянии. Идеи цивилизаторства никого не вдохновляют. Пропагандистский лозунг тут простой – заслужи себе лучшую жизнь. Выплыви из серой массы. Стань выше, чем сосед.
– Но мне этого мало! Я же человек, я не живу хлебом единым. Порядок не может держаться только на кормушке, нужно еще что-то. Патриотизм, например.
– А вот посмотришь, – пообещал Щербатин. – Поживешь, полетаешь, поглядишь на людей. И сам убедишься, крепкая ли это штука – Цивилизация. А если беспокоишься, что твоя нежная душа деградирует, то... Что ж, значит, такая хреновая у тебя душа.
Перед обедом было построение, сдача анализов медикам, ругань и неразбериха – в общем, все то, что мы уже видели. Командир наш так и не появился, никаких планов на послеобеденное время объявлено не было.
Я с чистой совестью отправился в казарму, чтобы отдохнуть и подсушить вымокшую одежду. Неутомимый Щербатин звал меня осмотреть местные достопримечательности, но я уже вытянулся на кровати и ничего больше не желал.
В казарме стоял гомон и шорох. Пехота занималась в основном тем, что латала одежонку, потрепанную в ратных трудах. Многие разбрелись по территории базы. Некоторые уселись возле большого экрана, по которому с утра до вечера передавали картинки из разных уголков Цивилизации.
