Реалрпг. Маг Света (СИ) - "Дракмир" (бесплатные онлайн книги читаем полные версии .txt) 📗
"Воля: +1 (15)"
"Получен новый уровень! Ваш ур - 2"
"Получены Очки Развития: +2"
Убить девушку, бывшую. Которая мертва уже. Зомби. Сам не пойму, как себя чувствую. Погано и облегченно. Грустно и забавно. Где там коньяк для гостей? Пара глотков приведут меня в норму.
Дверь в подъезд закрыл, коньяка бахнул. В животе урчит. Пора разбирать балконные залежи. Где-то там мангал старый стоит, маленький. Никогда не палил его на балконе. А гараж пару лет как продал.
- Все бывает в первый раз. Апчхи! Чертова пыль.
Не заморачиваюсь, куда девать хлам. Открываю окно наружу, швыряю вниз. Старая раковина, из нержавейки. Полетела! Это что за фиговина? Что-то между трубой и отверткой, в машинном масле. Тяжелая, блин. Ушла в окно как миленькая. Грянула внизу об раковину.
Освободил балкон. Притащил стул с кухни, мангал установил. Уголь у меня есть, аж два мешка. Но чем запалить? Придется сначала дровами, а потом углей подсыпать.
- Сука, - печально смотрю на мебель в квартире, - Как же жалко стул.
Крак! Отламываю ножку. Через пару минут от стула остается деревянный хлам. Так гореть точно не будет. О! Придумал. Где там молоток? Сейчас я его на щепки размочалю. Соседи снизу, если вы живы, то извините.
Теперь надо подумать, чем и как зажечь. В доме есть зажигалка, описание меня дико забавит.
"Неизвестный предмет желтого цвета"
"Статус: Мусор"
"Чирканите, чтобы высечь искру"
Зажигалку выбросил. Газ в ней потерял способность гореть. Кремень в ней рабочий, это главное. Потому что у меня есть кремень специальный, походный. Выглядит как черный стержень на цепочке. Можно на шею вешать. Откручиваешь основание, там палочка чиркаш. Проверил. Все работает.
- Теперь гемор, - вздыхаю, утирая пот со лба.
Нарвал туалетной бумаги на клочки, присыпал сверху щепками от стула. Склоняюсь над мангалом с кремнем наготове. Понеслась. Чирк! Сноп искр осыпает щепки. Чирк!
Задолбался, но приноровился. Еле словил момент, чтобы начать раздувать запаленную искорку. Пока дрова прогорают едким, черным дымом в окно, присыпал покупными углями и ушел на кухню.
Теперь попробую сварганить нечто вкусное. Мастер класс от холостяка повара. Аля, что осталось, то и блюдо.
Куски курицы в томатной пасте, покрошил туда зелень, соли добавил, перца. О, куркума! Не знаю зачем, но сойдет, сыпем. На балконе не дымит почти. Угли нормальные, дорогие.
Шампуры обнаруживаются в укромном месте. Под ванной. Вижу в пыли кругляш. О, десять рублей! Подкинул монетку, прячу в карман. Будет амулетом, на удачу.
Солнышко перебирается на нашу сторону. Солнечные лучи пригревают, от мангала приятный жар. Шкворчит мясо на шампурах, красота. Запах обалденный, сглатываю слюну. Не готово еще, терплю.
- Эй, внизу! - мужской крик с верхнего балкона.
- Чего тебе, - вяло отвечаю в окно, вставать влом.
- Сосед, ты там квартиру палишь или на мангале жаришь?
- Второе!
- Мужик! Выручай, мясо для стейков пропадает. С меня жратва, с тебя огонь!
Тут и думать нечего.
- Спускайся!
- Ща буду!
Видал я соседа сверху. Женатый мужик, тихий, спокойный. Музыка по ночам не орет, криков от ссор не слыхал. Да и трястись тут как заяц не собираюсь. Пошел открывать.
У меня дверь входная одна. Самодельная. Из уголков и листа трехмиллиметрового, железо. Под серой краской видны аккуратные сварочные швы. Один мощный замок, на ключ. И щеколда сверху в палец толщиной. Открываю.
На пороге сосед, с пакетом. Ник белого цвета:
"Димид. 1ур"
Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.
- Здаров, - щурит голубые глаза, - Леон, да? Я Димид.
Сразу по никам? Ну, почему бы и нет.
- Заходи, - отхожу в сторону, - Можешь не разуваться.
Обустраиваемся на балконе, притащил гостю еще один стул. Димид вдохнул запах куриного шашлыка, улыбается довольно. Кивает на ряды шампуров, где сочно шкворчит нежное мясо.
- Угостишь?
- Запросто.
- Можно сковородку? - тряхнул пакетом, - У меня и специи есть. Только чур, я сам пожарю, лады?
В итоге обожрались оба от пуза. В кострюльке вскипятили воды, я нашел растворимый кофе и сахар. Все проверили по описаниям, пить можно. Сидим, кофе пьем, на солнышке греемся.
- О, гляди, - сосед смотрит вниз.
- Чего там?
От нашего подъезда отходят двое мужиков. Один одет в темную спортивную форму с белыми стрелками. Идет, яростно жестикулирует. Второй в джинсах и черной кожанке. И не жарко ему? Хм, странные ники.
"Рагаз. 4ур" - у первого.
"Герас. 4ур" - у второго.
Ники темного цвета, почти черного. О! Так их обоих знаю. Молодые гопари со второго подъезда. Вечно у продуктового тусуются, курят да мелочь стреляют. Не успел я их как следует разглядеть, как сосед восклицает:
- Етить! - Димид хватает меня за плечо, тянет вниз.
Сидим под окном.
- Ты че? - шепотом спрашиваю.
- Ты не видел? У них руки и одежда в крови! - яростно шепчет в ответ, - Тсс! Слушай.
Снизу доносится разговор.
- ...и всмятку! Сила, вот что качать надо.
- Да я так и говорил.
- Не говорил.
- Ну ладно, не говорил. Плевать, главное сколько репутации сыпанули! Я тащусь.
- Ага, этих светлых валить, что два пальца... Слухай, а ты какие навыки возьмешь?
- Погодь, Рагаз. Чуешь? Жратвой пахнет.
- О, точно! Мясом, жаренным.
Димид прошептал явно нечто матерное, тянется рукой к сковороде, где медленно доходит стейк. Тихонечко опускает на пол. Голос снизу:
- О, я запалил откуда. Гляди, окна на балконе открыты. Третий этаж. Это будет... восьмая квартира.
- Эй там! На балконе! Вылезайте, не сцыкуйте! Если из темных, то ничего не сделаем, побазарим!
- Они про репутацию в статусе? - одними губами спрашивает Димид.
Ха, не один я такой умник. Похоже все уже разобрались. Киваю.
- Ты светлый?
- Ага, а ты?
- Тоже.
Мужикам внизу ждать надоело.
- Ха! Не вылазят. Светлые значит! Ну ждите в гости, ща нагрянем!
- Во прет сегодня, а?
- И не говори! Погнали.
Димид выглянул.
- В подъезд зашли. Чего делать будем?
Я отхлебнул кофе. Сел обратно на стул.
- А чего? Дверь железная, пусть ломятся. Устанут да уйдут.
Бум! Грянуло из коридора. Мы переглядываемся. Бум! Сразу под ложечкой засосало. Допиваю кофе, кружка в пальцах дрожит.
- Очково, когда в дом вот так ломятся, - Димид подумал и добавляет, - С целью убить.
Слабо улыбаюсь.
- Есть такое.
Затихло все. Мы тихо идем в коридор. Стоим, ждем. На дверь смотрим.
- Свалили, похоже.
Бум! В железе вмятина. Так грохнуло, что уши заложило. Мы оба аж присели, ошалело глядим на дверь. Бум! Еще вмятина. Острая, словно ломом долбанули. Но это, мать его, железная дверь!
- Какого...
Бум!
- Открывайте, суки! Или сами войдем!
Становится еще очковей. Прям во рту пересохло. Убьют ведь, сволочи. Уже кого-то с нашего подъезда убили!
На балконе не так шумно, говорим тут.
- И чего делать будем? - Димид глянул вниз, - Прыгать с третьего этажа не буду. Видал я, как тут мужика загрызли. Ногу еще сломать можно, тогда двойной попадос.
На меня смотрит. А я что, мозговой центр?!
- Как будто остается что-то, кроме как выйти и выхватить ломом в лоб.
- У тебя ножи нормальные есть?
- Ты это... Серьезно?
- Нет, шутки шучу! - Димид раздражен, лицо хмурое, мрачное, - Проснись, мужик, тут к тебе убийцы пришли. Извини за тупую фразу, но или ты, или тебя.
Закрываю глаза. Резко выдыхаю через нос.
- Ладно, - хватаю пустой шампур, острый, тяжелый, - Пошли.
Дверь, как танки обстреляли. Я уже не уверен, что она откроется. Бум! Вздрагиваю. Мать их, пугают, сволочи. Что за силу надо иметь, чтобы так долбить? Скоро узнаю на себе.
