Доктор и Постапокалипсис (СИ) - Ибрагим Нариман Ерболулы "RedDetonator" (читаем книги онлайн .txt) 📗
К автомобилям я отношения не имею никакого, но, благодаря «Ремонту», знаю принципы работы, что за что отвечает и как включается…
Переключил скорость, тронулся и максимально аккуратно вывел машину из ангара.
Дальше повернул налево и доехал до ангара с самолётами. С третьей попытки поставив УАЗ жопой к воротам, оставил его на холостом ходу и расчистил путь до СР-10, а затем аккуратно прикатил УАЗ к самолёту.
Дальше я полчаса возился с цепями и креплениями, но, вроде бы, сделал всё правильно.
Забравшись в кабину реактивного самолёта, с помощью инструкции нашёл блокировку колёс и условно поставил его на нейтралку.
Выкатив СР-10 на мороз, взялся за Ан-2.
По уже отработанной методике прикрепил его к УАЗу, а затем прикатил его в центр ангара.
Топлива в самолёте нет, как и масла.
УАЗ, как я полагаю, зарядил аккумулятор, поэтому я его заглушил. Взяв велик, поехал искать топливо.
Природным источником топлива в аэропорту является склад топлива. Там есть заправщики, а также системы на случай аварийного отключения энергии.
Приехал к топливному хранилищу, представляющему собой поле с полузакопанными цистернами. Почти сразу увидел стоящий между цистернами КамАЗ с красной цистерной. И возликовал!
Примчался к топливозаправщику, проверил уровень топлива — под завязку!
Залез в НЕЗАПЕРТУЮ кабину, сел на водительское место и обнаружил ключ в замке зажигания. Не веря в свою удачу, повернул ключ.
Затарахтел стартер и двигатель завёлся!
Я, припоминая механизм работы грузовых двигателей, неуверенно переключил коробку передач на первую скорость и покатил к ангарам, не забыв перед этим положить велосипед между кабиной и цистерной.
Припарковав топливозаправщик рядом с ангаром, я выбрался из кабины и метнулся к цистерне. Вытащив шланг подачи топлива, прикрутил его к топливной системе Ан-2. Проверил состояние сливного крана фильтра-отстойника, последовательно слил отстой и задраил четырёхходовой кран.
Также внимательно перечитал лётное руководство на предмет требований к качеству заправляемого топлива. Выяснилось, что у меня могли быть проблемы, так как изначально Ан-2 летали на авиационном бензине, но конкретно этот, согласно ЛТХ, летает на керосине, поэтому проблем быть не должно.
Дальше было просто. Благодаря «Ремонту» я знал, что сейчас всего-то и нужно запустить двигатель топливозаправщика в режим генератор и перенаправить мощность на встроенный в самолёт электронасос БПК-4. Пошаманил с приборной панелью и всё заработало.
Топливо начало перекачиваться. Наполнил бак под завязку, потому что мне всё равно не хватит до Селябинска и придётся садиться не долетая до города где-то километров сто. И хрен с ним. Идти будет на тысячу километров меньше, чем пешком.
Подождав минут пятнадцать, слил отстой из четырёх групп бензобаков, последовательно переключив четырёхходовой кран. Всё как положено.
Теперь масло…
Масло требуется не простое, а золотое. Точнее такое, которое нахрен не нужно «Воингам» и прочим Ил-76. Вообще, МС-20 — масло для наземного транспорта, но Ан-2 настолько древний, что во времена его молодости МС-20 было авиационным маслом, хе-хе…
Значит, на гражданской части аэропорта это масло искать бесполезно. Но как-то же он летал? Я же вижу, что он здесь не экспонатный!
Начал искать.
Обнаружил масло в полузарытом бункере, где военные хранили ЗиП и некоторое количество боеприпасов к пушечным ПВО. Самих систем ПВО я не вижу, но они явно здесь когда-то были. Видимо, росгвардейцы увезли очень эффективные против мертвяков автоматические пушки и утащили все боеприпасы к ним, от которых мне остались только пустые ящики с описанием былого содержимого…
Ну да и хрен с ним. Я вряд ли в ближайшее время смогу таскать зенитку на руках и прицельно стрелять из неё.
Перетягал тяжёлые канистры с маслом к Ан-2. По идее, надо было сначала масло залить, но особой разницы нет, я много дальности от этого всё равно не выиграю. Если что, долью топлива.
Открутил крышку, вставил обмытую топливом воронку, а затем начал лить масло. Налив масла до нужного уровня, вытащил воронку и завинтил крышку. Самолёт почти готов к полёту!
Поставил топливозаправщик к месту будущего расположения самолёта, выкатил сам Ан-2 на взлётную полосу, отцепил УАЗ, пригнал его к СР-10, прицепил СР-10 и загнал его с УАЗом в ангар. Да, меня кто-то может осудить, типа, зря стараешься, никто не оценит…
Но я такой человек, что не могу оставить чей-то труд гнить под открытым небом. Ведь если бы не мой визит, он так и стоял в ангаре в сохранности. А ведь СР-10 — это труд тысяч людей! Жалко мне его стало, в общем.
Собрал свои пожитки и загрузил в Ан-2.
Ну что ж… Либо долечу и сдохну, либо не долечу и сдохну!
Кое-какие соображения насчёт своего выживания у меня есть. Посадить самолёт я однозначно не смогу, поэтому буду десантироваться с парашютом. Дико, конечно, но другого выхода нет. Да, жалко самолёт, усилий, вложенных в его реанимацию, но ничего не поделаешь…
Эх, умей я летать…
— Эй! — окликнул меня кто-то сзади.
Ох, как же вы меня заебали…
Разворачиваюсь и перехватываю АКМ.
— Оу-оу! Спокойнее! — поднял руки тип в маскхалате.
Он здесь не один, их четверо, два мужика, две женщины. Хм…
— Чего надо? — грубо спросил я. — Мне не нужны были проблемы, но вы их создали и мне пришлось убить ваших людей.
— Да мы, как бы, не в обиде, — заулыбался один из мужиков. — Порядок вещей давно надо было менять, но те ребята раскачались выше нас.
Этот мужик примерно моего возраста, где-то лет тридцати трёх, может, тридцати пяти. Вооружён карабином Сайга-12К, мне вообще не конкурент на такой дистанции. С ним ещё упитанный дядька лет пятидесяти, вооружённый АК74. Две женщины в бесформенных маскхалатах были вооружены двумя АК74М. Одна выглядит лет на двадцать, а вторая лет на пятьдесят. Бьюсь об заклад, что пятидесятилетняя — жена дядьки.
— Мне абсолютно похуй на ваши расклады, — ответил я, не опуская автомата. — Я улетаю отсюда.
— Мы как раз по этому вопросу, эм… уважаемый, — пожевал губы дядька. — Могли бы мы полететь с вами?
— Знаете, — вздохнул я, поправляя маску. — Там, куда я лечу, вам очень не понравится…
Глава восьмая. Серые небеса
Типусы не желали отваливать.
— Я вам говорю, вам нехрен делать в Селябинской области! — второй раз сообщил я им. — По Селябинску точно прилетело ракетой, а то и не одной!
Сегодня я всё равно уже не вылечу, снегопад начался, поэтому решил переночевать в ангаре, а эти чебурашки не уходят.
— Но здесь объективно хуже! Помогите нам выбраться отсюда! — воззвал к моему гуманизму Андрей Степанович Усов, тот самый дядька лет пятидесяти.
— Хуже? — грустно усмехнулся я. — Вы не видели просто, насколько бывает ХУЖЕ…
— Вы встречали белых мертвецов? — спросила Ирина, молодая девушка из их компашки.
— Неа, — ответил я.
— Это причина, почему все мы носим белые маскхалаты, — произнесла Ирина. — Они плохо различают на белом фоне, поэтому есть шанс уйти. Даже самый сильные из… тех, кого вы убили, старались не сталкиваться с Белыми.
— И чем же опасны эти Белые? — спросил я, пытаясь выкинуть из головы ассоциации с Колчаком и Белым движением.
— Они сильнее, чем остальные мертвые, их не интересуют другие мёртвые, они брезгуют их есть, даже самых сильных, они быстрее остальных мёртвых, настолько, что при сближении почти невозможно попасть по ним даже из автоматического оружия, — объяснил мне Игорь, молодой парень из этой компашки. — Если и есть шансы у кого-то, то только в ближнем бою. Огнестрельное оружие против них почти бесполезно.
— Хм… — задумчиво произнёс я, но в душе мне было плевать.
Даже если они настолько опасны, как их малюют местные, это уже неважно, я лечу в Селябинск, а тут пусть хоть розовые будут.
— Мы не выживем здесь, — как абсолютную истину изрёк Андрей Степанович.
