Ни слова о магах - Кликин Михаил Геннадьевич (читать книги без регистрации TXT) 📗
Но незнакомец, лицо которого пряталось во тьме капюшона, обернулся и… заговорил с лесным монстром. Стас слышал неизвестные слова и отлично все понимал.
— Ты здесь откуда? — спокойно сказал незнакомец, обращаясь к чудовищу. — Это мир стрелков? Кто этот человек, ты знаешь его?
Леший-йети, покосившись в сторону Стаса, негромко и словно бы жалобно проворчал. Стасу показалось, что он разбирает в этот тихом осторожном рычании отдельные слова. Но это же невозможно!
Что происходит?
— Что происходит?! — выкрикнул он. — Кто вы? Что это за чудовище?
Его игнорировали. Великан и незнакомец беседовали на разных языках, умудряясь при этом понимать друг друга.
И он тоже понимал их!
— Домой, возьми меня домой, — глухо и нудно рокотал косматый великан, — я хочу домой, здесь страшно, здесь всюду чудовища, огромные драконы с горящими глазами, от них пахнет железом и огнем, они неживые, здесь все неживое, они бегают без ног — так быстро, так страшно… я хочу домой… домой…
— Хорошо, я заберу тебя, — сказал незнакомец. — Ты видел здесь стрелков?
— Нет, но там есть дома, дальше. Там люди, и он пришел оттуда, я следил за ним, я не знал, что он…
— Кто он такой?
Стас догадался, что говорят про него.
— Он пришел оттуда, я не хотел трогать его, правда, не хотел, я хочу домой, он страшный, я не знал…
— Что ты бормочешь? Почему ты его боишься?
Великан, покосившись в сторону растерянного Стаса, пододвинулся вплотную к незнакомцу, наклонился, пробурчал что-то на самое ухо.
— Не может быть! — заявил незнакомец. — Ты ошибаешься!
— Домой, домой, я не хочу здесь оставаться!
— Подожди немного и окажешься дома.
— Домой…
— Эй! — Незнакомец поманил рукой Стаса. — Это твой костер?
— Да. Надеюсь.
— Тогда почему ты стоишь так далеко от огня?
— Просто…
…я боюсь вас обоих, ты — безумец, он — людоед из детской сказки, вы — призраки Зоны, может быть, вас и вовсе нет…
— Просто я хотел принести дров, — выдавил Стас, заставляя себя подойти ближе. Он уверял себя, что опасности нет, что эти двое безобидны, что они не собираются причинять ему вреда.
— Кто ты?
— Я путешествую автостопом.
— Кем? — удивился незнакомец.
— Автостопом. Я много хожу пешком, но предпочитаю ездить на попутках.
— Ты странник? Но почему тролль думает, что ты некромант?
— Кто?
— Некромант, маг. Ты не маг, я бы почувствовал, ты прозрачен для Силы.
— Кто думает? Кто он?
— Он? Тролль. Ты никогда не видел троллей?
— Нет.
— Ты не был у нас?… — Незнакомец добавил какое-то незнакомое слово, и Стас не сразу понял, что оно означает. В голову пришло сразу несколько… чего? смыслов? переводов? — Перекресток Миров, Грань Сфер, Пересечение. Внутренний Мир, Центр… Центральный Мир. Уанроан,
— Не был где? — переспросил Стас.
— Ты в первый раз идешь к нам?
— К вам? К вам? Да я никуда не иду! — Стаса прорвало. — Я сижу на месте и пытаюсь понять, что здесь происходит! Откуда взялся снег, туман?! Что это за здоровое страшилище, преследующее меня?! Я спокойно сижу возле огня, пытаюсь не замерзнуть во всей этой свистопляске, а тут появляетесь вы со своими идиотскими вопросами на языке, которого я не знаю, но каким-то образом понимаю. Я что, сплю? — Стас раздраженно прошел на свое место, едва не толкнув высокого незнакомца. Сел на груду лапника, безразлично уставился в огонь. Повторил несколько раз:
— Сплю… Я сплю… Сплю…
Йети-тролль, опасливо покосившись на него, отступил в туман.
— Ты не спишь, — спокойно сказал незнакомец в балахоне. Он присел рядом, сбросил капюшон с головы. Стас с интересом поглядел в открывшееся лицо — пронзительно черные глаза, нездорово бледная кожа, короткая козлиная борода, лохмы седых волос — не дряхлый еще старик. С удивительно молодым голосом.
— Это сон, — упрямо заявил Стас. — Только не знаю, с какого момента он начался. Где я сейчас? Дремлю в машине, а рядом Саня держится за баранку? Или сплю в избе у Варвары Ивановны? Или же я действительно забрел в Зону и сейчас валяюсь без сознания, уткнувшись носом в некстати подвернувшийся камень? А может, дрыхну без задних ног возле костра?… Как все запуталось, черт побери!
— Ты не спишь, — сказал незнакомец. — Ты находишься на нашей половине Портала, рядом с тобой я, а чуть в стороне стоит отчего-то боящийся тебя тролль.
— Сплю. — Стас закрыл глаза. — Но сейчас попробую проснуться.
— Если ты не уйдешь сейчас отсюда, — ровным голосом продолжал старик, — то дороги назад не будет, Портал закроется.
— Какая чушь!
— Ты действительно ничего этого не знал?
— И знать не хочу!
— Ладно…
Незнакомец замолчал.
Выла вьюга. Потрескивал костер. Шелестели уже изрядно прореженные кроны, с хрустом надламывались ветки, роняли вниз комья свалявшегося снега.
Стас начинал верить, что действительно спит и видит сон. Иначе и быть не может! Только этим можно объяснить все случившиеся нелепицы.
А если это не сон, значит — безумие.
Но безумие его не устраивало.
Сон.
И больше ничего.
— Как ты напугал тролля? — спросил голос, принадлежащий странному старику из сновидения.
— Я его не пугал, — огрызнулся Стас, досадуя, что никак не может пробудиться.
— Он думает, что ты некромант.
— Я музыкант, — съязвил Стас. — А ты кто?
— Маг.
— Тебя зовут Копперфилд? — не открывая глаз, спросил Стас. — Ты умеешь летать и становиться невидимым?
— Я не умею летать. Но могу сделать так, что тебе покажется, будто я лечу.
— Значит, ты действительно Дэвид Копперфилд.
— Меня зовут не так. И я не знаю никого с таким именем.
— Я пытаюсь шутить.
— У тебя плохо получается. Стас хмыкнул, открыл один глаз, потом другой. Все тот же густой туман, мечущийся снег, тени ближайших деревьев, проступающие сквозь мглу. Сон. Сон? Стас ущипнул себя за руку. Было больно.
— Послушай, — жалобно сказал он. — Я действительно сплю?
— Нет, — незнакомец покачал головой.
— Я сошел с ума? Может, я брежу?
— Кажется, Портал закрывается, — сказал незнакомец, вытянув шею, словно бы прислушиваясь к чему-то. — Возможно, ты еще успеешь вернуться.
— Хочу домой, — проревел из тумана великан, — домой…
Ветер стал понемногу стихать. Стас поднял голову — сквозь редеющий туман проглянуло бледное пятно солнца.
— Что у тебя там? — спросил маг, кивнув в сторону гитарного футляра. — Топор?
— Гитара, — пробурчал Стас, оглядываясь по сторонам. Из растворяющейся мглы проступали корявые деревья, но — странное дело — они были без листвы. Неужели пурга оборвала с крон всю зелень?
— Гитара? Что это такое?
— Музыкальный инструмент. — Стас пошевелил в воздухе пальцами, словно перебирая струны.
— Ты играешь на нем?
— Ну не просто же так с собой таскаю!
— Так ты бард? Тогда я нанимаю тебя. Поднимайся, мы выходим.
— Ты меня нанимаешь? Что это значит? Никуда я не пойду!
— Ты задаешь странные вопросы. — Старик встал, накинул капюшон. — Или ты не настоящий бард?… — Он легко щелкнул пальцами и его фигуру окутал светящийся ореол. Стас почувствовал, что от этого странного сияющего кокона исходит приятное тепло. — Я нанимаю тебя, чтобы ты развлекал меня балладами и песнями в долгом путешествии. Ты должен радоваться, получив такое предложение.
— Я иду только туда, куда сам считаю нужным.
— Значит, ты отказываешься?
— Да.
— Я чую, чую, — зарычал вдруг тролль откуда-то из-за корявых деревьев, — я дома, благодарю тебя, Блистающий, я ухожу, ты был добр к потерявшемуся троллю, и я назову твое имя — Однозуб.
Ветер улегся. Снег теперь просто сыпал с неба, ровно и тихо, не метался из стороны в сторону, не хлестал в лицо. Истаивал туман.
И вдруг в одно мгновение мир открылся.
Густой лес Зоны исчез. Остались ободранная береза возле костра и знакомая ель, изрядно прореженная топором. Остались отдельные деревья — черные, голые, узловитые. А за ними, совсем рядом, высились острые горные пики, и всюду, насколько хватало глаз, лежал нетронутый снег. Безмолвная, безлюдная пустыня у подножия гор. Только маленькая фигурка, оставляя за собой тонкую цепочку следов, пробивалась сквозь снежную целину к темным зубьям скал — тролль торопился домой…
