Наследники по прямой. Книга первая - Давыдов Вадим (электронная книга TXT) 📗
— Это подарок, — тая и вибрируя голосом, сочла нужным объяснить Широкова. — Вы просто энциклопедист, Яков Кириллович!
— Ах, ну что вы, — скромно потупился Гурьев. — Так, почитываю кое-что на досуге.
— Чего от вас хотела эта Суламифь? — кокетливо спросила Татьяна. — Полчаса тут вертелась, наверное. Я так и знала, что она по вашу душу!
— Да я квартирку присматривал, — вдохновенно соврал Гурьев. — Вот, было совсем уж с папашей её столковались, но потом не сложилось. Мне у Нины Петровны спокойнее, да и к школе поближе.
— А что это у вас за прогулки с Чердынцевой с утра пораньше? — Широкова явно решила расставить все точки над «i» непременно сейчас.
— Ну, у нас масса тем для разговоров, — чарующе усмехнулся Гурьев. — Я теперь классный воспитатель в десятом «Б», и мы планируем в качестве заключительного аккорда потрясти школьные устои театральной постановкой. Вот и обсуждаем, что да как. А Дениса Андреевича взяли для солидности.
— Как легко вы умеете рассеять женские подозрения, Яков Кириллыч, — вздохнула Широкова. — Хорошо бы, если бы это всё было правдой!
— Танечка, — Гурьев укоризненно покачал головой. — Ну, разве можно сравнить вас — и какую-то школьницу? Вы — зрелая женщина, умница, вы очаровательны, смелы, неподражаемо изящны, и вообще!
— А вы — пошлый сердцеед, — нахмурилась Татьяна и шутливо шлёпнула Гурьева по руке.
То есть хотела шлёпнуть. Вместо шлепка получилось так, что её ладонь угодила точнёхонько в его ладонь и задержалась там гораздо дольше, чем позволяли даже весьма либеральные рамки приличий, принятых к соблюдению между молодыми людьми, пусть и коллегами, работающими в образцовом советском коллективе.
А ведь я в самом деле хочу повалять её как следует, удивился Гурьев. И непременно это сделаю. Ух, как я озверел-то.
— Кто это вас так умопомрачительно стрижёт, Яков Кириллыч? — с сожалением высвобождая тёплую узкую руку, вздохнула Татьяна.
Какая внимательная, подумал Гурьев. Советского человека по трём признакам определяют, дорогуша, — по зубам, часам и ботинкам. Ну, причёска и очки — сюда же, если имеются. Наверное, придётся наголо побриться. А, плевать.
— Личный парикмахер, — растянул губы в улыбке Гурьев.
— Вы настоящий ураган, — Танечка округлила и без того круглые карие глазки. — Как это вы так всё успеваете?
— Я просто никогда не тороплюсь, — со значением сказал Гурьев. — Никогда и никуда. Ни в каких ситуациях. Вот и весь секрет, Танечка.
И у тебя будет возможность в этом убедиться, дорогуша, подумал он. Чёрт, да что со мной такое сегодня, а?!
— Мне пора, — вкрадчиво улыбнулся Гурьев. И вдруг нахмурился: — Секундочку.
— Что?!
— Ресничка, Танечка. Сейчас.
Он взял обеими руками её лицо и большим пальцем провёл по её щеке, — так, что Татьяна вздрогнула и поплыла. Гурьев показал ей заранее приготовленную ресничку и просиял:
— Ну, вот. Безупречность вашей утренней свежести восстановлена. Увидимся, Танечка.
Он развернулся и, оставив Татьяну едва ли не в прострации, направился на следующий урок.
Сталиноморск. 8 сентября 1940
Гурьев вошёл во двор синагоги, где Арон, сидя со сторожем Мотлом на скамеечке перед крыльцом, мирно, как ни в чём не бывало, смолил самокрутку. Увидев Гурьева, Крупнер поднялся:
— Шолэм, реб Янкель. Пойдём в шул, погутарим.
Он пропустил Гурьева впереди себя в пустовавший в этот час дня шул, сел рядом с ним на скамейку, крепко взялся руками за спинку впереди стоящего ряда сидений:
— Дело такое. Ты мне приглянулся, Янкеле. Поэтому я тебя предупреждаю — не ходи к Ферзю. Он тебя на гнилой базар разведёт, а потом велит перо тебе воткнуть. Ты даже испугаться не успеешь, сынок.
— Да-а?! — радостно удивился Гурьев. — Вот прямо такие новости?
— Ты что, не понял?! — рявкнул Арон.
— Ты на меня не шуми, дядя Арон, — улыбнулся Гурьев. — Незачем. Я тебя понимаю, и тревогу твою понимаю. Только не нужно.
— Ты кто такой? — тихо спросил Арон. — Всё-таки мусор ты, да? Нет, нет, ты не мусор. Мусоров таких… не бывает. Кто? Что за масть у тебя?! Что ж ты делаешь тут у нас, Янкеле?
— Я не мусор, дядя Арон. Конечно, не мусор. Даже не знаю, как тебе объяснить. Давай так. Не буду ничего объяснять. Это и будет самое лучшее объяснение. — Гурьев громко щёлкнул пальцами, едва заметно растянул губы в улыбке. — А то, что Ферзь выдал лицензию на моё убийство, мне страшно нравится. Потому что никому я ничего теперь не должен. Тебе — в первую очередь. Понимаешь, дядя Арон?
— Ты дурак, что ли?! — снова взревел Крупнер. — Я тебе человеческим языком говорю — не ходи к нему, попишут тебя, как кору берёзовую! Думаешь, вымахал в сажень, так море тебе по колено?! Он девку велел на хор поставить! Блядь портовую из неё сделать велел, а ты помешал! Ты думаешь, тебе это он так спишет?!
Ага, так он нелюдь, подумал Гурьев, чувствуя, как поднимается в нём ясная, звенящая, весёлая злость. Люблю нелюдь. Нелюдь можно и нужно истреблять. Мочить. Ах, как хорошо.
— Ну, это он напрасно. Вот совершенно.
— Да ты…
— Ты что, дядя Арон, боишься?
— Мне-то бояться нечего. Меня здесь никто не тронет. А вот тебя?!
— И меня не тронет.
— Да кто ты такой?!
— Смотри, дядя Арон, — вздохнул Гурьев.
Крупнеру показалось, что Гурьев вздрогнул. Едва заметно вздрогнул, словно изображение на простыне экрана, когда заедает лента в киноаппарате. Арон усмехнулся. То есть — хотел усмехнуться. И не смог. Хотел моргнуть — и тоже не смог. Хотел крикнуть, вскочить — ничего не вышло. Только глазами мог шевелить Арон Крупнер. Больше ничем.
Гурьев увидел, как кровь отлила у Арона от лица, как он побледнел — побледнел так жутко, как никогда, вероятно, прежде не бледнел в своей жизни, богатой всякими приключениями, в том числе и не слишком весёлыми. Он был из тех, кто никогда не бледнеет, а в минуту опасности краснеет от прилива крови к голове. Обычной опасности. Когда шанс, пусть крохотный, выкрутиться, обыграть костлявую, всё-таки есть. Не то, что теперь. И Гурьев кивнул — понимающе.
Он спокойно, медленно — на виду — протянул руку и достал иглу из шеи Арона. Крупнер, почувствовав, что может шевелиться, задышал бурно, закашлялся, схватился обеими руками за горло… Гурьев показал ему иголку:
— Вот так, дядя Арон. А ты говоришь — попишут, попишут.
— Что… это?!
— Это, дядя Арон, называется — потаённое искусство отсроченной смерти, — чуть обозначил улыбку Гурьев. — Я таких фокусов много знаю. А показал тебе это я не затем, чтобы тебя напугать, а чтобы ты не вздумал, чего доброго, бежать меня спасать и вытаскивать. Я сам себя вытащу, дядя Арон, как Мюнхгаузен, — за волосы. Откуда хочешь.
Крупнер долго смотрел на Гурьева. Потом закрыл глаза, покачал головой:
— Что ж это за масть у тебя такая, Янкеле?! Я про такую масть ничего даже не слышал.
— Просто не было такой масти раньше, дядя Арон, — вздохнул Гурьев. — Ну, что мы всё про меня да про меня. А что, все так Ферзём довольны? И никто на его место не метит?
— Этого я не могу тебе сказать, Янкеле. Не знаю.
— Ты узнай, дядя Арон. Пожалуйста. И шепни мне. А я уж тебя отблагодарю.
— Добре, — опустил голову Крупнер. — Добре.
— Ты на меня не обиделся, дядя Арон? — осторожно спросил Гурьев.
Крупнер поднял на него взгляд:
— Нет. И за науку спасибо, Янкеле. Только ты помни — на всякую хитрую задницу шняга с винтом обязательно находится.
— Не под этим солнцем, дядя Арон, — яростно улыбнулся Гурьев. — Не под этим небом, не на этой земле.
— Ты учти, Янкеле. Эта гнида какие-то гешефты с чекой имеет. Не с легавкой. Не знаю, какие, даже люди его не знают. Он и блатарей наших ссучил, перетряс и перетасовал, как хотел. Это тебе не сявка левая, не баклан какой.
О, подумал Гурьев. Авторитетный товарищ. Ладно, попробую купить эту нежить. На некоторое время. А потом — отрежу лицо и кину портовым собакам. Да. Отличная мысль. Просто штучная мысль.
