Жизнь с нуля в альтернативном мире. Том 1 (СИ) - Бурдин Дмитрий (книга бесплатный формат TXT, FB2) 📗
— Работать — чем?
— У меня руки золотые. — улыбнулся я. — Я тебе любую сборку, любое устройство смогу отремонтировать. Короче. клиенты твои, работа моими ручками, ну а деньги пополам.
Гена опять открыл рот и не выдавил из себя ни звука. Пялился на меня, как рыба на говно в проруби, и не мог додуматься.
— Ну? — не выдержал я. — По рукам?
— Ты, — выдавил он наконец, — ты же с хабзы. Второй разряд. Какие у тебя…
— Да-да, да, — кивнул я. — Ты сам прекрасно знаешь, что я не так прост, как кажется. Если уж смог сразу, с ходу, найти косяк и всё такое.
— Косяк? — задумчиво повторил он.
— Неважно, короче, ты сколько за услуги в день поднимал?
Гена замолчал.
— Пять, — сказал он наконец. — Иногда — шесть. По две-три тысячи с клиента, если нормально заломить. Итого в среднем — пятнадцать-двадцать в день чистыми. Но это с Лёхой, — он вздохнул.
«О, лучше, чем мои триста рублей, твою мать…»
— А без Лёхи?
— Без Лёхи — две, ну три. Больше не успеваю.
— Вот, — я поднял палец. — А представь, что ты принёс мне три щита и три телека, а я тебе их за сутки сделал. Сколько ты с этого поимеешь?
Гена молчал… Его внутренняя жаба прям должна была надавить на больное! Он хоть и не доверял, но прикидывал, что если я говорю правду — он реально начнёт нормально зарабатывать!
Для меня же это было просто «волшебно». Сделать что-то я мог быстро — реально быстро. Мне не нужна была диагностика. Плюс за починку я мог получать опыт или находить какие-то «силы». Что было, опять же, только мне на руку!
— Ладно, — наконец сказал он. — По рукам. Но учти, Земцов: если ты меня кинешь — я тебя найду.
— Не кину, — ответил я. — У тебя рук нет. А у меня — клиентов. По рукам?
Он помолчал. Протянул ладонь. Я пожал её.
— Земцов, — пробормотал он. — А чё с Серым?
— Сунется — голову откручу.
Он посмеялся, но, кажется, поверил.
В общем, кто такой Михалыч и где он находится, Гена знал. Так что добирались до свалки на рабочем УАЗике, который Гена «взял на выходные» у знакомого из заводского гаража. Я не спрашивал, что за знакомый и какие у них были уговоры. В этом мире, как я уже понял, люди умеют не задавать лишних вопросов, если понимают, что ответ им не понравится.
Гена гнал, не жалея ни машины, ни моих почек. Подвеска у «буханки» была настроена, видимо, на кувырки через голову, а не на комфорт. Кузов дребезжал, в дверных проёмах гулял ветер, под ногами перекатывались пустые бутылки из-под пива, которые Гена забыл выбросить ещё с прошлой поездки.
За окном мелькали серые заборы, покосившиеся гаражи, какие-то сараи, и, наконец, — свалка.
Свалка — это, я вам доложу, отдельный вид ландшафта. В моём родном мире таких не водилось: там завалы старых артефактов перерабатывались магическими печами за пару часов. Здесь же свалка жила своей жизнью. Горы металлолома, ржавые кузова, штабеля поддонов, мотки проводов, бочки, трубы, стиральные машины, холодильники, телевизоры, микроволновки — всё это было навалено, насыпано, накидано так, будто кто-то большой и сильный грабил города и сваливал добычу в одну кучу. И так — сорок лет. Сорок лет туда валили, валили, валили, и никто никогда не разбирал.
На въезде, в будке из белёного кирпича, сидел Михалыч.
Михалычу было лет шестьдесят пять, может, чуть меньше. Кепка, телогрейка на вате, валенки, несмотря на то, что на улице было плюс пять.
Увидел нас, поднялся с лавки, вышел к УАЗику.
— Артур? — спросил он, не улыбаясь и не хмурясь. Голос у него был хриплый, как у человека, который тридцать лет дышал свалочной пылью. — Извещён. Связной звонил. Гараж твой. Не лезу с вопросами.
«О как! Удобно, однако!»
— Спасибо.
— Не за что, — он махнул рукой в сторону угла свалки. — Вон твой. Ворота открываются. О, точно! — он заулыбался, но как-то виновато, что ли. — Короче, жопа у нас, Артурка! Свет-то от щитка, а щитку настала огромная пиз…
Дальше был мат. Увы и ах, писать я такое не могу. Нельзя!
— … чё-то там полыхнуло вчера. А что — в душе не е…
— Может, автомат сдох? — Гена, вылезший из УАЗика, подошёл к нам. — Или рубильник?
— Покажи, — сказал я Михалычу.
Михалыч повёл. Гараж стоял в дальнем углу свалки, отдельно от остальных, словно отшельник, не желающий иметь соседей. Бетонный, с воротами, крыша — плита, не течёт, всё по фэншую.
Рядом с ним стояла бочка с водой, накрытая листом фанеры. Внутри гаража было пусто, только пол и пара ящиков у стены. А вот за гаражом был фонарный столб и большой распределительный шкаф. Старый, советский. Гена подошёл, открыл дверь, глянул и фыркнул:
— Я это даже трогать без перчаток не буду, — он постучал по маленькой жестяной коробочке на корпусе. — Но, похоже, апэшка сдохла.
Ну а я даже слушать не стал. Подошёл к шкафу, посмотрел… положил руку к месту, где были соединения заземлений, и тут же нашёл проблему: отгорел контакт на выводе с автомата. Так что спустя две минуты, не думая о том, что нормального человека прямо сейчас бы просто убило током, прикрутил всё на место.
Поставил крышку автомата на место и включил.
— Готово, — сказал я хозяину свалки.
Старик в это время смотрел как на сам фонарный столб, так и на свет, который пробивался через щель в стене моего гаража.
— Хрена себе, — сказал он. — А чё, так можно было? У меня там ещё…
— Потом, — кивнул я. — Всё потом. Мне бы просто осмотреться, а так, думаю, часто видеться будем.
— Ладно, — кивнул он и поспешил закрыть шкаф. — Ты, я гляжу, не зря Связному приглянулся.
— Не моё дело, — я начал убирать инструменты в сумку. — Приглянулся — не приглянулся. Я работаю.
— Ладно, — старик повернулся к выходу. — Свалка у нас общая, но маргиналов и бомжей я сюда не пускаю. Те, кто местный, — ну, в гаражах, — берут чё хотят. Так что и ты бери что хочешь, только не из действующих линий. И кто бы ни спросил — тебя тут не было.
Он ушёл. К будке, к своим делам. Я проводил его взглядом. Связной дал мне больше, чем гараж. Он встроил меня в местную сеть. Старик знал, что меня не надо трогать, и знал, что меня не надо спрашивать. И понимал: если кто-то придёт с вопросом, был ли тут кто-то, ответ был один — никого не было. Это было удобно. Это было правильно.
Гена стоял рядом, крутил головой. Смотрел то на шкаф, то на меня, то на горы хлама вокруг.
— Артур, — сказал он наконец очень тихо, в стороне от Михалыча, — а как ты сходу понял, что дело в контакте?
— Опыт, — ответил я.
После Гена ушёл за пиццей: мне нужно было его сплавить отсюда на некоторое время, чтобы заняться своими реальными делами. Так что я немного прибрался, убрал мелкий хлам, вытащил с помойки стол и поставил его у дальней стены своей новой мастерской.
А вот потом… начался самый настоящий крафт!
Короче, первым делом я начал мучить свой телефон. Первое, что меня в нём бесило, — это его ёмкость. Пять единиц магического тока — это было просто ни о чём! Один каскадный разряд — и всё, пусто. Один сканер на максимум — и пусто. Мне нужен был накопитель рангом выше.
В течение двадцати минут я нашёл мелкие платы трансформатора. Я, как настоящий мародёр, ломиком разбивал корпуса, чтобы не тратить время на разборку. Так что вскоре я их разобрал, обрезал вторички, перемотал. Соединил параллельно-последовательно, через конденсаторы, образовав замкнутый контур.
В центре была медная катушка, которую я мотал вручную, виток за витком, считая про себя. Пятьдесят витков, сто, сто пятьдесят. Проволока была тонкая, как волос, рвалась — я паял своим магическим током, соединял, мотал дальше. В моём родном мире я собирал накопители из цельных мана-кристаллов, отполированных до зеркального блеска. Здесь — из обрезков проволоки, которая год назад была где-то в какой-то микроволновке. Смешно. Но работало.
Через двадцать минут было готово дополнение к моему накопителю. Только вот смотрелось всё это очень хреново и неудобно!
