Пятница (СИ) - Кельн Яна (читать книги онлайн полностью txt) 📗

- Мой самый восхитительный кот, - шепчет Стас, крепко прижимая к себе спиной.

- Будешь скучать? – вжимаюсь задом в его пах, ерзаю, прокатываясь по уже твердой плоти.

- Буду, - его рука ложится на мой член, гладит, сжимает.

- Опоздаешь, - выворачиваюсь из его рук, потому что еще пара движений, и я его не выпущу.

- Ты прав, - снова обдает меня жадным взглядом, целует и идет к двери.

Странно, но не чувствую горечи и сожаления по поводу его ухода. Точно знаю, что он вернется. А раз так, что незачем убиваться. С удовольствием ем свой завтрак, собираюсь, с трудом зачесывая волосы так, чтобы хоть немного скрыть тот ужас, что твориться на голове.

В кафе вхожу со служебного входа, сильно удивляясь тому, что дверь не заперта. Не думал, что кто-то окажется здесь раньше меня. Беглый взгляд на часы. Нет еще и восьми. Странно. Пожимаю плечами, вхожу внутрь. Иду тихо. Маловероятно, что здесь кто-то чужой, но все может быть. Чем ближе подхожу к концу коридора, тем отчетливее слышатся голоса. Один мне знаком. Франческа. Второй мужской. Они говорят на английском, и у парня слышится сильный акцент.

- Не думал, что мы открываемся так рано, - рассматриваю парочку, сидящую за одним из столиков, прислонившись плечом к косяку.

- Месье Вильвер! – Франческа подскакивает на месте и встает перед своим кавалером.

Взгляд карих глаз полон отваги и решимости, неужели думает, что я на незваного гостя буду бросаться с кулаками. Усмехаюсь, рассматриваю девушку. Она очаровательна. Легкое насыщенное сиреневое платье, черные кудри и яркие глаза. Похоже, я испортил им финал затянувшегося свидания.

- Вас зовут Александр? - парень поднимается из-за стола, отодвигает Франи и целенаправленно движется ко мне, внимательно вглядываясь в лицо. Оказывает его французский в разы лучше.

Смотрю на него, встречаемся взглядами. У него голубые глаза, что странно при такой смуглой коже и иссини черных волосах. Парень изучает меня, жадно скользит взглядом, на лице сначала недоверие, а потом какая-то радость?

- Да, - киваю на его вопрос.

- Джорджи, - протягивает мне руку, просто лучась от счастья.

- Очень приятно, - кидаю холодно, пытаясь вырвать свою ладонь, которую этот мальчишка так и не выпустил.

- Ты меня не узнаешь? – грустно спрашивает он, отпуская мою руку.

- Нет, а должен? – присматриваюсь к нему, но точно знаю, что никогда не встречал парня ранее.

- Я думал, что да, - хмыкает он, а в голосе звенит обида.

- Я тебя не трахал, - знаю, грубо, но друг Франчески меня достал своими ужимками и недомолвками.

Немая сцена. Парень ошарашенно смотрит на мое недовольное лицо, хлопая черными длинными ресницами и приоткрыв рот. Решаю добить.

- Хотя, можем это исправить, ты ничего, смазливый, - киваю в сторону закрытой двери кабинета.

Франи едва сдерживает смех, понимает, что это злая шутка и что я зол, а парень краснеет и закипает. Не хватает только громкого свиста и пара из ушей.

- Ты не можешь этого со мной сделать! – кричит он, сжимая кулаки.

- Почему? – вскидываю брови, изображая удивление, а самого уже душит приступ истерического хохота.

- Я, я…. Я твой брат! – заканчивает он, гневно сверкая глазами.

Настает моя очередь удивляться.

- Нет у меня братьев, - отмахиваюсь, хотя на задворках памяти мелькает плакат, на котором написано, что есть сводный и сестра еще есть.

- Неужели отец тебе ничего о нас не говорил? – парень падает на ближайший стул, его лицо такое обиженное, а в глазах столько боли, что мне стало его жаль.

- Франи, принеси кофе, что ли, - прошу у девушки, которая уже не смеется, а с интересом наблюдает за мелодрамой, разыгрывающейся на ее глазах.

- Странно, о тебе он все уши прожужжал, рассказывая какой ты у него хороший и замечательный, - горько усмехается, глядя на меня из-под челки.

- Джорджи, ты, наверное, ошибся. Я своего отца не видел несколько лет, мы не общаемся.

- Ты сбежал из-за того, что не хотел управлять его компанией в Москве? Я знаю, что не ошибся, я видел тебя на фотографиях.

- Пфф-ф-ф, - провожу рукой по волосам, осторожно, чтобы не задеть шрам.

- Я пойду, прогуляюсь, - Франческа ставит на столик две чашки кофе и тарелку с воздушными булочками.

- Не стоит, мы пойдем в кабинет.

Сажусь в свое кресло, достаю сигареты, прикуриваю и делаю глоток хорошего напитка. Вторая чашка за утро, но оно выдалось каким-то нервным.

- Я прав?

- Допустим, - выпускаю в потолок струйку дыма. – Открой окно, пожалуйста.

- Так папа говорил тебе о нас или нет?

- Говорил, - киваю.

- Не рад? – садится на свое место и вынимает у меня из пачки сигарету.

- А должен? – смотрю ему в глаза, Джорджи не вызывает никаких чувств, ни былых злости, раздражения и ревности, ни радости. Ничего. Посторонний человек.

- Наверно, - прикуривает и нервно затягивается. Давится и надрывно кашляет несколько минут.

- Оставь. Не курил, не начинай, - выхватываю сигарету из напряженных пальцев, тушу в объемной пепельнице из толстого стекла, украшенной по углам львиными лапами.

- Александр, ты плохой человек, - давлю злую усмешку на это заявление и слушаю, что еще мне скажет братец. – Когда ты исчез папа места себе не находил, он постарел сразу же, осунулся весь. До сих пор не может прийти в себя, не смотря на то, что знает, с тобой все в порядке.

- Это, как сказаа-а-ать! - вскакиваю со своего места, нервно кружу по кабинету.

Он постарел, он осунулся. Ха! А как насчет меня? Где был папа, когда я выл в больничке от одиночества после аварии? Где он был, когда я передвигался только с костылями по квартире? Где он был весь этот месяц, что я провел в больнице? Где? Пусть хоть подохнет, плевать. На похороны не приду!

- Знаешь, что, малыш Джорджи, - встаю напротив, упираясь ладонями в поверхность стола и наклоняюсь, заглядывая в голубые глаза. – Пошел отсюда вон! И папочке своему можешь передать, что я его ненавижу от всей души!

- Так нельзя!

- Вон! – указываю на дверь.

- Александр…

- Убирайся отсюда, сученыш! - хватаю за шкирку и вышвыриваю за дверь, чтобы в следующую секунду с грохотом ее захлопнуть.

Падаю в кресло, дрожащими руками достаю из пачки новую сигарету, ломаю, потому что злость бурлит и требует выхода. Я плохой. Ну да, ну да. Он знает, что со мной все в порядке, значит, знает, где я обитаю. Интересно, почему за столько лет он не удосужился даже позвонить? Мрак. Устраиваю голову на столе. Горько на душе, обида душит и топит, злость клубиться черным дымом. Хочется плакать, но стискиваю зубы и давлю в себе эти слезы, отец последний человек из-за которого я буду их лить.