Последние всплески - Тильман Любовь (читать книги онлайн без .txt) 📗
Такой короткий и опасный путь.
Зеркал Души дрожанье меж мирами.
Поверхность их – то буря, то покой,
Туманится, а то рябит дождями.
В них отражаясь, мы стекаем сами…
Ты лучше в Скайп поговори со мной…
Расслабься. Может быть пришла пора
Понять, что наша жизнь такая же игра,
Как радуги фантом под дымкой голубой,
Меж солнечным сияньем и водой.
И ничего. Мгновенье. Наваждение.
Каких-то волн слепое преломление.
Смешной мираж в космической пыли,
Иллюзия вращенья и Земли.
Что всё же лучше: знанья, иль незнания?!
Жить не пускаясь в размышлений путь,
Изо дня в день трудясь для пропитания,
И не гадать: а в чём же жизни суть.
Страдать от голода и холода, иль жажды,
А не от бури мыслей в голове,
Растить детей, и умереть однажды,
Листком опавшим, в высохшей траве.
Или всю жизнь свою искать ответы,
Изобретать, и продвигать прогресс,
И принимать за Облики отсветы,
Страшась того, что Там, того, что Здесь.
Пытаться всё понять, узнать заранее…
И облететь, как с дерева листва…
Ведь, чтоб мы не бубнили в оправдание,
Мы – лишь звено в потоках вещества.
Глаза в глаза, так странно и печально,
Как будто всё известно изначально.
В их глубине, из рода в род – юдоль,
Что и сквозь смех просвечивает боль.
И чудится мне, словно мы знакомы,
Пустынею безводною влекомы,
Где только миражи в песках кружат,
Да руки Операторов дрожат.
А Режиссёр сценарий Дочитал,
Поднялся и, Зевнув, Покинул зал.
Словно пена отбродивших мыслей,
Что важны казались, до поры,
Облетают, отпылавши, листья,
Заполняя парки и дворы.
Их, подчас, вывозят и сжигают,
А о том не думают ничуть:
Листья, тихим златом, опадают,
Всё, что взяли у земли – вернуть.
Я за ними вслед отправлюсь скоро,
Возвращая всё в природы храм…
Мысли, словно жёлтых листьев ворох,
Припадают к отболевшим дням.
Мир Бытия – бесконечных сражений арена.
Ешь, чтобы выжить, себя защити, чтоб не съели.
Дай жизнь потомству, продолжив развитие гена,
И сохрани его – вот и, пожалуй, все цели.
Несправедливо, когда волки кушают зайцев?!
Иль справедливо?! Да нет в нём понятий подобных!
В царстве зверином нет ни святош, ни мерзавцев,
Лишь разделенье на тех, что едят и съедобных.
Зря мы кичимся полётом научных прогрессий,
Развитой речью, огромным наследьем культуры,
– Всё, словно пыль, над фундаментом тех же агрессий,
И демонстраций всё той же мускулатуры.
То же зверьё, только в масках различных паяцев.
Та же война: защищайся, не то растерзают…
Но под личинами, скрылось немало мерзавцев…
Что?! Справедливость?! – И слова такого не знают!
Мы существуем вроде бы отдельно,
И связаны в систему нераздельно,
Лишь частный случай, в бесконечных звеньях,
Иллюзии покоя – во вращеньях.
Живём, из мига в миг перетекая.
Ведь клетка тела, каждая – живая,
С своею памятью, потомством, и уменьем,
И со своим особым ощущеньем.
Подчас, как мы, болеет и страдает.
Рождается… растёт… и умирает.
Осознаёт ли клетка, что она
В единый организм заключена?
Или, в масштабах своего размера,
Мы для неё лишь космоса химера?
Летят на землю капельки дождя,
Слегка шальные мысли холодя,
В духмяных травах бисером сверкая,
И ничему не учат, обучая.
Я уже никогда, никогда, Боже мой,
Не открою те двери своими ключами.
Всё останется там, за ночной суетой,
За нелепыми сборами с долгим прощаньем.
Я приеду, чтоб брат меня встретил, родной,
Посижу над могилой, где сердца частица…
Но уже никогда не вернусь я домой,
Возвращаясь, уже не смогу возвратиться.
И привычно, нащупав рукой в темноте,
Не включу в спальне свет, в кухне газ, иль свечу,
И знакомые станут и те и не те,
И о многом не скажут, и я промолчу.
Вроде столько всего… Да пережитость дней
Не расскажешь никак, не опишешь словами,
Я уже не вернусь с перекрестья путей,
Хоть конечно планирую встретиться с вами.
Не восемнадцать, да и ладно,
Что нам – говорунам грустить?!
И что сегодня – не накладно,
И всё, что сможем пережить.
И что считать нам эти зимы,
Когда десятки дел нас ждут?!
Плывут и пусть себе плывут.
Мы, через них, как пилигримы,
Бредём, вбирая соль земли.
Пусть что-то мы и не умели,
Но сделали всё, что могли.
Мы и любили, и жалели,
И память в сердце берегли.
Диск солнца бело-золотой
Уже стал к осени катится.
И, серебристою росой,
Тумана марево садится.
Уходят старые друзья…
Приходят новые заботы…
И расслабляться нам нельзя.
Ведь мы, как кони, без работы
Зачахнем, и сойдём на нет…
Душе не важно – сколько лет.
Отснились и погасли Сны.
Опали крылья вдохновения.
Лишь рудименты от волнения.
Лишь пена строчек той волны.
Они меня забрали в плен,
Со мною к облакам летели,
Мне колыбельную пропели,
Не обещая перемен.
Как были сладки эти Сны.
В их вихрях светлых и незримых,
Как будто пели херувимы,
Вздымая гребни той волны.
Я не в обиде. Право же смешно.
Твоё мне любопытство не понятно.
Расстались мы уже давным-давно,
Бег времени не повернуть обратно.
Дружили мы с тобой немало лет.
Но было ль это в самом деле дружбой?
Ты оборвала всё в один момент,
Дав мне себя почувствовать не нужной.
К чему звонки, приветы и письмо,
Если в Душе лишь спеси равнодушие?
Когда на ком-то ставишь ты клеймо,
Не жди в ответ доверье и радушие.
Я не в обиде. Право же смешно.
Твоя настойчивость странна и неуместна.
Не льсти себе. Мне, впрочем, всё равно.
Ты просто стала мне не интересна.
