Последние всплески - Тильман Любовь (читать книги онлайн без .txt) 📗
И дарят нам, средь графики ветвей,
Цветов прекрасных дивные узоры.
Покрылись буйным цветом пустыри:
В золототканых ризах хризантемы,
Небесной синью, ипомеи темы,
И маки, ярким пламенем зори.
А жизнь, как жизнь. Зачем грустить о ней?!
Неважно – будем плакать ли, смеяться…
Ей радоваться, иль её бояться…
Она, как снег, в руках горячих дней.
Кто вечно в грусти и тоске,
Всегда глядят уныло,
Не строят замков на песке,
Ругают всё что было… -
Нам тоже дороги подчас,
Но с ними дни короче,
Жизнь – как неинтересный фарс,
Душа на волю хочет.
Кто рад смеяться над собой,
И в облаках витает,
С своей тяжёлою судьбой
Себя всегда смиряет,
Дарят нам радость добрых дней,
Любовь и соучастье… -
Жизнь с ними много веселей,
И даже часто – счастье.
Всё к свету тянется и ночи тяготится.
Зелёною кипящею волной,
Восходит дружно к свету мир живой.
А я сижу ночами. Мне не спится.
Ночь отдыха давно мне не даёт.
Заснёшь, и сон дыхание прервёт.
Смешна в наивности своей,
Всё ищешь правды меж людей?!
Устав быть лишней и чужой,
Ты думала летишь Домой?!
Что ожидала встретить здесь?!
– Песка, чуть видимая, взвесь,
От моря веет не прохлада,
Жара, и не отыщешь слада…
Всё те же рытвины асфальта.
И на базаре «Лех абайта!» {1}
Вам может продавец сказать,
И даже матом вас послать,
Вполне по-русски, между прочим,
За то, что голову морочим.
Как и в любой стране другой,
Здесь каждый занят лишь собой.
С луны свалилась?! Иль откуда?!
Какого ожидала чуда?
В лампадках глаз Души отсвет таится.
Её росток сумел таки пробиться
Сквозь всю тщету иллюзий Бытия.
В них мудрость опоясана печалью:
Ничто не возвратится к изначалью…
Жизнь – тень Звезды на острие копья.
Что ты, подруга?! Глупо искать виноватых.
Рядом другие страдают не меньше, чем ты.
Глянь: облаков бесконечная белая вата -
В небыли синей повисли живые цветы.
Ветер чуть тронул – и вот уж подобием птицы,
Иль верблюжонок отчаянно в небе завис…
Точно вот также, из собственных глядя позиций,
Видим другую, рядом бегущую жизнь.
Пока ещё прохладен воздух ранний,
И расцветают пустыри в дождях.
Бриллиантами сверкают стёкла зданий,
Переливаясь в солнечных лучах,
И, как экраны, отражают тучи,
Летящие в динамике ветров.
И фикусы огромны и могучи,
Средь небольших тонюсеньких дубов,
Араукарий разнотипных хвоя…
Народов, языков, традиций смесь…
Восток. И всё похоже. Всё иное.
И мы – уже совсем другие здесь.
Пытаюсь вспомнить слово, но оно
Вдруг ускользает в глубину, на дно,
Туда, где круты памяти провалы,
Где слов других и фраз растут завалы.
Перестаю я думать, и оно
Из глубины всплывает, словно рыбка,
И в каждой букве хитрая улыбка:
Прости, я не тебе подчинено.
Стихи приходят ниоткуда,
Как откровение, как чудо,
Как отражение идей,
Судьбы твоей, и не твоей.
Не спрашивай, как написались.
Словами нежно прикасались.
Сжигали пламенем страстей.
И омывали, как ручей.
Слетали днём. Будили ночью.
Порой их видела воочию,
Средь волн, цветов или камней,
Во взглядах и словах людей.
Записывала – не писала,
И, удивляясь, вновь читала,
Так, словно их писал другой
Моей безвольною рукой.
Стихи уходят в никуда,
Текут как талая вода,
Заиливаются годами,
Скребут по сердцу коготками…
И строчки с кровью пополам,
Умрут, так не пробившись к вам.
За кожним днем, новий приходить день.
Що там? За днями? – Жоден не пізнає.
Струмить життя, іде та не вертає,
Відгукуючись строками пісень.
Все перейшло. Поснули відчуття.
Лише й но Дух ще будить і бунтує,
Не вірить, що кінчається життя,
І плахти нових планів пропонує.
– --
За каждым днём приходит новый день,
Что там, за днями?! – ни один не знает.
Жизнь прожитых годов не возвращает,
Лишь писем, фотографий, песен… тень.
Всё отлетело, чувств будить не стоит…
И только Дух всё тянется к Творцу,
Не верит, что подходит жизнь к концу,
И новых планов небоскрёбы строит.
Двух сред граница – полоса прибоя.
Лизнёт песок волна, и тащит в море,
Из моря схватит ракушку и вот,
Стремглав её на берег волочёт.
Обкатывая, камни, стёкла… точит,
Как будто мир округлым сделать хочет.
Но, камни осыпая со скалы,
Брег мечет в воду новые углы.
Странности предназначенья.
Синий сон.
Одиночества мгновенья,
В унисон.
Средь обыденностей жизни,
Забытьё.
И навстречу вечной тризне -
Вороньё.
Сребристый буковый пралес.
Едва раздвинув оболочки,
Зелёным кружевом листочки
На фоне синевы небес.
Из семени поспевший к сроку,
Салатный, празднично хорош,
Проросток бука в юбке-клёш,
С кокетливым разрезом сбоку.
Поодаль, словно чистый снег,
Дубравной ветреницы звёзды,
Их ароматом дышит воздух…
И, через всё, тропинок бег…
Как много я ходила там.
Лились весною птичьи трели.
И уханья совы летели
Оттуда в окна по ночам…
Погашен свет. Закрыта дверь.
Ключи давным-давно чужие,
Лишь волны памяти тугие
Несут меня туда теперь.
Пусть все ругают интернет,
А я открою вам секрет:
Мне обучаться он помог,
Болезни одолеть порог,
И когда выбилась из сил,
Такую Музу подарил,
Что позабыв о всём о прочем,
Я лишь писала дни и ночи,
Почти две тысячи страниц –
Такой вот получился блиц…
Поведаю вам, без лукавства,
