Дело о пеликанах - Гришем (Гришэм) Джон (мир бесплатных книг txt) 📗

— Вы Эмили Стенфорд? — спросил Грей.

— Да. В чем дело?

Он показал ей последнюю страницу аффидевита.

— Вы заверяли эту бумагу?

— А вы кто?

— Грей Грентэм из “Вашингтон пост”. Это ваша подпись?

— Да, моя.

Дарби протянула ей фотографию Гарсиа — теперь Моргана, снятого на тротуаре.

— Это он подписал аффидевит? — спросила она.

— Это Куртис Морган. Да, это он.

— Благодарю вас, — сказал Грей.

— Он мертв, не так ли? — спросила миссис Стенфорд. — Я узнала из газет.

— Да, он мертв, — подтвердил Грей. — А вы, случайно, не читали аффидевит?

— О, нет! Я лишь засвидетельствовала его подпись. Но я знала, что-то неладно.

— Спасибо вам, миссис Стенфорд. — И они вышли так же поспешно, как и вошли.

Тощий человек прятал свой лоснящийся лоб под поношенной фетровой шляпой. На нем были потрепанные брюки и стоптанные туфли. Он сидел в старомодном кресле на колесах перед зданием “Пост” и держал плакатик, оповещавший, что он “Голодный и бездомный”. Голова его покачивалась от плеча к плечу, как будто ему от голода свело шею. На коленях у него лежал бумажный пакет с несколькими долларовыми бумажками и мелочью, но это были его собственные деньги. Может быть, он бы лучше играл свою роль, если бы был слепым.

Он выглядел жалко, сидя вот так, подобно овощу, вращая головой, в этих лягушачьих защитных очках. Он пристально следил за каждым движением на улице.

Он видел, как стрелой вылетела из-за угла машина и припарковалась в неположенном месте. Оттуда выскочили мужчина и женщина и побежали по направлению к нему. У него под рваным пледом лежал револьвер, но они двигались слишком быстро. И на тротуаре было много людей. Так они проскочили в здание “Пост”.

“Нищий” минуту подождал, а затем покатил свое кресло прочь.