Полночный детектив - Словин Леонид Семенович (читать книги онлайн полностью TXT) 📗
ИЗДАТЕЛЬСТВО
А с утра мне на мобильник вызвонил мой новый приятель – золотозубый охранник из издательства «Тамплиеры».
– Алло! Как жизнь?
«Вот уж совсем некстати!»
Мой интерес к приходу девушки в детективное издательство в связи с вновь открывшимися обстоятельствами – появлением на горизонте генерала Арзамасцева – отодвинулся далеко на второй план.
С минуту мы говорили ни о чем.
Я не хотел дать ему понять, что его сегодняшний звонок не ко времени – ведь именно по моей просьбе он развил бурную оперативно-розыскную деятельность.
– Что свежее издали? Новую Терехову!
– Есть кое-что. Но я сейчас о той девушке…
– Ну…
– Она приходила к главному редактору. Секретарь узнала ее по фотографии. Можешь приехать? Главный, он мужик ничего. Введет в курс дела…
Уж очень он хотел мне помочь. Я вздохнул.
– Ты дежуришь?
– Ну!
– Значит, увидимся.
Я проводил девушку на автостоянку и на обратном пути заехал в «Вестерн Юнион».
Мне нравилась атмосфера западного банка.
Наклейка на дверях изображала круг с перекрещенной запрещающими красными стрелами лошадиной мордой. Надпись на английском и на русском гласила:
«С собаками не входить».
Внутри – столики с журналами, вежливые улыбки сотрудниц, неназойливый интерес: «Как поживаете,мистер?» «Погода нас не балует сегодня, правда?»
Мой гонорар уже ждал меня.
Заказчик щепетильно соблюдал условия заказа…
Еще я заскочил в «Лайнс», в гараж, и лишь оттуда погнал на Сокол…
Тянувшееся не одну сотню метров длиннющее здание, в котором размещалось издательство «Тамплиеры», появилось издалека, и оно снова вызвало у меня чувство уныния и даже безнадежности.
Когда я подъехал, у здания издательства что-то происходило.
Здесь начинался самодеятельный концерт.
Написанное от руки объявление оповещало о том, что выступают ветераны горячих точек. Оркестранты, все как один, были молодые мужики. Прохожие, не останавливаясь, кидали мелочь в раскрытый футляр виолончели. Солировал седой, с испитым лицом молодой парень в стираном камуфляже. Мы встретились с ним взглядами. Я положил сторублевку – при нынешнем моем гонораре сущую мелочь – три доллара! Солист одобрительно мигнул. У него были зеленые шалые глаза…
Секьюрити при входе в издательство дежурил на этот раз один, я едва разглядел его в узком темном закутке между тяжелыми культовыми дверями.
Он не показался из своей каптерки. «Интересно, от кого он охраняет? От поклонников русской Агаты Кристи? От авторов-графоманов?»
– По объявлению, шестой этаж. – Я кивнул на ходу. – Привет…
Старомодная кабина лифта подняла меня в приемную главной редакции.
Мой остриженный под лысого золотозубый коллега снова дежурил здесь. Увидев меня, он включил рычаг, открывавший запор на двери.
–Привет, старик… – Он улыбнулся мне как соучастнику какого-то очень тонкого, известного только нам двоим, розыгрыша или прикола. – Прибыл?
–Ну…
–Главный редактор сейчас вышел… – Мой знакомец вынул из тумбочки фотографию девушки, вернул мне. – Держи. Он тут, в редакции. Сейчас придет… Вон его кабинет…
Из украшенной искусственными цветами приемной с ксероксом, с новой офисной мебелью двери вели к начальству. Место секретаря – сбоку, за столом с компьютером, как и в прошлый раз, было пусто.
– Посиди пока… – Мой знакомый показал на стул рядом с собой.
Я заглянул в книгу, которую он читал до моего прихода.
«Смертельное трио»…
Кумир шестидесятых Аркадий Адамов в книге «Мой любимый жанр – детектив» перечислил несколько причин популярности жанра. Кроме динамичного сюжета и ряда других, он назвал еще и тайну, неизменно лежащую в сердцевине детективной фабулы. Чаще всего ею становилась тайна жизни и смерти, загадка, которая никогда не переставала привлекать к себе читательский интерес…
Сегодня издатели без устали эксплуатировали этот интерес в коммерческих целях.
«Прикосновение смерти», «Поцелуй смерти»… Смерть, смерть, смерть.
–Хочешь полистать? – Он кивнул на пачку бестселлеров на столе.
–В другой раз…
Мы с ним любили разные жанры, хотя и тот и другой назывались одинаково: детектив.
Меня влек полицейский роман – мужское чтение. Его героем был мент. Полицейский. А в основе лежали ментовские или стилизованные под них подлинные истории, и чаще авторы их были бывшие менты. Покойный Николай Леонов… А еще братья Вайнеры, Хруцкий, Александров, Кивинов, Корецкий, Пронин… Этот, правда, не мент. Многое ждал от Георгия Климентьева, от бывших соотечественников, живших теперь за границей…
Но был и другой детектив, тот, который выбирал мой новый знакомый. Роман, написанный на тему придуманных преступлений. Затейливые конфликты. И это тоже могло быть интересно, талантливо. Как «Союз рыжих» Конан-Дойла. Но это шло уже как бы по другому ведомству. Для меня оно выглядело как суррогат. Я распознавал его с первой же страницы. И это было не мое чтение…
Поговорить не удалось: в приемной появился молодой розовощекий здоровяк, он был с кем-то из сотрудников. Однако мой коллега тут же его притормозил.
– Валерий Сергеевич…
Взаимоотношения сотрудников с охраной были почти панибратские…
– Тут приехал товарищ… – Он показал на меня. – Помните, я вам говорил…
– Здравствуйте… – Здоровяк обернулся.
Я понял, что лучше, ничего не объясняя, сунуть ему в руки фотографию. Что я и сделал…
– Вот…
Взглянув на снимок, главный редактор что-то вспомнил, но тут же на лице его появилось беспомощное выражение.
– Была тут эта девушка… – Он еще раз взглянул на фотографию и вернул мне. – Я помню. Раза два… Речь, по-моему, шла о заказе на литературную переделку какого-то произведения, уже опубликованного за рубежом… Но что конкретно… Убейте не помню!.. – Он смотрел смущенно.
Сотрудник, пришедший вместе с главным редактором, несомненно, его подчиненный, спешил, он тихо кипел и как мог выказывал свое неудовольствие вместе с нетерпением.
–Речь шла о каком-то криминальном романе, который мы могли ей заказать… – Главный редактор ничего не замечал. Было видно, что он искренне хочет быть мне полезным.
–Она – автор романа?!
–Нет. Автор откуда-то из Киргизии или Узбекистана. Судя по фамилии… В общем, из ближнего зарубежья…
–Может, она литературный агент?
Каждый следующий мой вопрос вызывал целую гамму переживаний на лице мужика, стоявшего рядом с главным редактором, но тот ничего по-прежнему не замечал.
– Я поспрашиваю. Женщина эта сначала обратилась к кому-то из редакторов, а тот уже привел ее ко мне… Я поспрашиваю и дам вам знать через вашего друга… – Он кивнул на секьюрити.
Мобильник мой прозвонил, едва я вышел из приемной.
В качестве позывного я взял музыкальную строчку из песни Владимира Высоцкого – «Но был один, который не стрелял…»
Меня искал Рембо.
Президенту «Лайнса» передали, что утром я заезжал.
Видимо, переговоры с очередным клиентом прошли успешно – голос Рембо звучал уверенно, хотя и устало.
–Помнишь, мы готовили справку на израильский банк «Яркон»…
–Очень хорошо…
Банк «Яркон» я хорошо помнил – небольшой особняк в самом центре Иерусалима, тихий, малопосещаемый, с красавцем секьюрити-эфиопом у входа, он был не из тех известных израильских банков, куда обычно переводят свои пособия новые репатрианты.
–Этот банк сейчас снова возник. Я поднял справку. В нем держали деньги несколько российских фирм. В том числе «Лузитания»… – Рембо прервался, он хотел услышать мою реакцию.
–Интересно… Как ты о нем вспомнил?..
–Мне позвонил один странный клиент… Кстати, другая фирма, «Меридор», зарегистрированная по краденому паспорту Любовича, тоже имеет свой счет в банке «Яркон»…
–А что этот клиент?
–Вообще-то его интересует мадридский банк, на звание израильского он упомянул вскользь…
