Вторжение в частную жизнь - Кивинов Андрей Владимирович (книги TXT) 📗
А машина? Кто ее дернул? И как Куракин ее нашел? Обидно, кстати. Остался я без «девятки». Попробуй докажи, что он ее мне обещал. Ладно, я не очень-то губу раскатываю на такие обещания. Если верить Анечкиной находке, то он в деньгах ой как нуждался и отказываться в пользу государства от «мокрого асфальта» вряд ли бы стал.
Вот тебе и человек без проблем. Это я про Куракина. Людей без проблем не бывает. День поверхностного изучения его бытия, и пожалуйста – тут заморочка, там заморочка… А если приглядеться? Использовать творческий подход? Лучше не вглядываться. Начнутся знакомые темы – бандиты, налоги, крыши, стрелки всякие. Большие «запутки» с маленькими «непонятками». И в личной жизни – женщины, любовницы, любовники, скандалы, разводы. Копнешь поглубже и думаешь – мать честная, да его еще лет десять назад должны были с товарищем Макаровым познакомить. Который без глушителя.
А сейчас? В нынешний судьбоносный период? Когда именно товарищ Макаров с товарищем Калашниковым решают все «непонятки» и «запутки» на бескрайних Просторах Родины. Без всяких переживаний и угрызений.
«Узелок завяжется – узелок развяжется…» Что, товарищ, проблемка? Сейчас решим все проблемки. У вас очень широкая грудь. Как у мишени в тире…
Однако что это я тут политграмотой занимаюсь, раскрывая глаза взрослому населению? Они и так раскрыты. Учить жизни других – самая большая глупость из всех имеющихся в арсенале прогрессивного человечества.
Так что, товарищ Ларин, воздержитесь. Ваша задача – огурцы и коляски. Хотя ладно, чтоб не обидно было, так и быть, можете вторгнуться в частную жизнь. Но ненадолго – туда и обратно. Без глубокого проникновения и лишнего возбуждения. Да, ну и терминология… Бульварщиной попахивает.
Итак, с молчаливого согласия здесь не присутствующих я начинаю вторжение в частную жизнь. Для чего снимаю трубку, набираю номер и произношу два волшебных слова:
– Алло, такси…
Глава 5
Вообще-то, поездка на такси в мои планы не входила. Мне как-то спокойнее на метро – ни гололеда, ни снегопада, ни счетчика. Но такси ко мне приедет. И не первое попавшееся. А то самое, что увезло еще живое тело Куракина с работы накануне смерти.
Я думаю, что Анечка не оговорилась, вспомнив эту маленькую деталь.
«Алло, кто заказывал такси на Дубровку?» Примерно так, только в обратном направлении.
– Минуточку. Машина 35–70 ЛЕГ, водитель Буланов. Да, сегодня на трассе. Прислать? Давайте адрес…
Удивительное дело. Какая приятная дама. Обычно наоборот. «А не пошли бы вы…»
В тревожном ожидании я провел целых сорок минут. В тревожном потому, что дежурная часть могла совсем некстати обрадовать очередным презентом. От бабушки с косой.
Таксист Буланов оказался свойским парнем. Минут пять он морщил лоб, минут десять разглядывал мой настенный календарь с видами Питера и еще минуту усиленно думал. Вернее, вспоминал. Как будто упомянутая мной поездка произошла не позавчера, а в конце прошлого века.
– А! Да, да! Вспомнил.
Еще бы. Я не для того пятьдесят минут потерял, чтобы обратное услышать.
– Я отвез его на юго-запад. Сейчас, сейчас. По Ленинскому, в самый конец.
– Он называл номер дома?
– Нет. Я бы и не запомнил. Просто попросил высадить в конце проспекта.
– Дома-то там были?
– Да, по четной стороне.
– А по нечетной?
– Там забор, стройки, еще что-то.
Я достал чистый лист.
– Нарисуйте, где вы его высадили.
Буланов слеганца блеснул художественными способностями. Надо будет сохранить шедевр. Как фотография. Когда Буланов станет вторым Матиссом, у меня будет ранний Буланов. Что-то в их живописи есть общее.
– Вот здесь. Тут забор, дальше пустырь.
– А куда он пошел? К домам?
Таксист-художник удивленно посмотрел на свое полотнище.
– Как раз наоборот. К забору. Я ведь разворачивался и его бы заметил. А дорогу он не переходил.
– У вас прекрасная память. Вам надо идти в науку, но прежде чем идти туда, подкиньте меня вот сюда.
Я ткнул в квадратик на листе, изображающий машину.
– У меня же план!
Я достал из куртки кошелек, пересчитал наличность и кивнул:
– В счет плана.
– Едем.
Могу я хоть раз позволить себе шикануть? Несмотря на гололед, снегопад и счетчик. Думаю, что могу.
Песню про план я слушал в течение еще сорока минут. Сопровождал ее аккомпанемент включенной рации. Буланов-таксист по всем статьям превосходил Буланова-художника. При таком гололеде выкручивать на такой скорости… В душе, наверное, осознавая, что рядом мент и в случае конфликта с властями в лице ГАИ он вмешается. Почему бы не порезвиться? Я его точку зрения не разделял, вжавшись в переднее сиденье, на которое сел исключительно сдуру. В голове мелькали сладкие грезы о финише или хотя бы красном светофоре.
Когда же мы остановились возле забора, я дружески посоветовал Буланову заняться «Формулой-1». И именно на этом желто-зеленом красавце с антенной. Алан Прост – школьник по сравнению с асом питерских дорог. На мой совет водитель отреагировал очередным болезненным стоном про план. Вот ведь…
Облегчив кошелек ровно на две трети и следуя указанию вытянутой руки мастера Буланова, я направился к забору. Руками, как гордо раскинутыми крыльями самолета, я размахивал в воздухе, чтобы не загреметь на льду.
Забор был высок и длинн. Ой, такого слова, кажется, нет, но вы поняли, о чем я. О том, что дверцы, ведущей внутрь, не было видно ни впереди, ни позади. Черт, а если он кругл? Вот, опять словечко… Буду тогда самолетом летать по кругу.
Но я, как оказалось, заблуждался. Метрах в тридцати от начала путешествия бетонная ограда имела неширокий проем, куда я спокойно проник. Проем превратился в короткий коридорчик, образуемый все теми же бетонными стенами. Миновав его, я оказался на освещенной дороге из щебенки, идущей параллельно забору. Однако все это география юго-запада, поэтому скажу просто: я попал на территорию гаражного кооператива. А забор, получается, вовсе и не забор, а задние стенки гаражей. Надеюсь, собаки еще не спущены с цепей – пистолет-то я оставил в дворянском сейфе, а на льду против собак делать нечего, как, впрочем, и на щебенке.
Бодрым самолетным шагом я поскользил к контрольно-пропускному пункту. На крыше его был установлен огромный галогенный прожектор, не иначе как украденный с военного аэродрома предприимчивыми гаражными деятелями.
Проход, через который я попал на территорию, был оставлен специально, дабы автолюбители не проделывали длинный обходной путь через главные ворота, а выходили к проспекту напрямик. Очень мудрое решение. Принято по архитектурно-эстетическим мотивам. Ни к чему портить перспективу новостроек шлагбаумом, собаками и сторожами. Голый забор – гораздо приятнее. А в скором будущем и не забор вовсе, а холст для пробы кисти новым Матиссам и Пикассо. И, разумеется, знатокам великого и могучего русского языка.
Гаражный кооператив был невелик – пара линий длиной не более сотни метров, поэтому через минуту я стоял на пропускном пункте.
Шлагбаум трудился без перерыва, сейчас самое пиковое время суток. Один из сторожей-охранников добросовестно разбирался с приезжающими, требуя именной пропуск; второй восседал в каморке. Для беседы я выбрал второго. Этот у шлагбаума уж больно грозен, пошлет еще.
– Привет, отец. Как сторожится?
«Отец» опустил на нос очки и внимательным взглядом оценил мою внешность:
– Ничего. А вы, извиняюсь, кто?
– Мы из милиции. Есть такая добровольная организация.
Автоматический жест извлечения из кармана «ксивы» и демонстрация очкам.
Очки занимают первоначальное положение.
– Да, пожалуйста. Слушаю. У нас, кстати, все в порядке.
– Не сомневаюсь. Поэтому смотрим и вспоминаем – «фэйс» знаком?
– Кто-кто?
– Лицо по-японски.
– А… Сейчас…
Полуоборот к настольной лампе и изучение фотографии Куракина.
