Чисто семейное дело - Дельвиг Полина Александровна (электронные книги бесплатно txt) 📗
— Слушаю.
— Даша, это Полетаев, у меня неприятная новость: Соломон Ольсен убит. Вероятно, нелепая случайность, убийство с целью ограбления. У него была дорогая аппаратура, фотоаппарат, видеокамера, переносной компьютер. Он уже собирался покидать гостиницу, чемоданы были упакованы, преступникам даже не потребовалось собирать вещи. Там как раз закончилась конференция, в холле толпились десятки людей, и, разумеется, никто ничего не заметил. Вот так.
У Даши пересохло во рту. Впервые за эти два дня она действительно испугалась. Какая, к черту, случайность, просто не хочет ее пугать.
— С вами все в порядке?
— Почти, — голос прозвучал неуверенно.
— Я сейчас к вам приеду, не возражаете? Будем трясти ваш компьютер, может, письмо Ольсена сохранилось. Сейчас это единственная возможность за что-нибудь зацепиться. Я еду?
— Хорошо, — она бросила трубку.
Коньяк помог смягчить удар от полученного известия, но руки все равно тряслись. Быстро натянув джинсы и свитер, она выскочила на улицу.
3
По счастью, телефонный автомат рядом с домом был свободен. Даша открыла справочник на разделе «туристические агентства» и позвонила в первое попавшееся.
— Добрый день, мне нужны две путевки на завтра, и если можно, куда-нибудь подальше. Я не шучу, ищите. Нет, Бразилия, пожалуй далековато. Круиз? Когда отлет? Отлично, беру. Нет, заплачу наличными, завтра рано утром, оставьте билеты на фамилию Штольц.
Покончив с заказом, она набрала телефон матери в Москве.
— Алло, мама, это я. Завтра ты должна быть в Праге… нет, ничего не случилось, просто хотела устроить тебе сюрприз и забыла предупредить заранее. Завтра ты отлетаешь в круиз с Ксюшкой… Чего тебе собирать? Нищему собраться только подпоясаться, все, что надо, купишь на месте. Ладно, потом поговорим, и домой не звони, у нас телефон не работает, ну, пока, до встречи.
Она повесила трубку и с облегчением вздохнула: половина проблемы решена, остается попытаться выжить им с Сергеем. Но того и танком не сшибешь.
4
Влетев домой, Даша едва успела скинуть обувь, как прозвучал звонок в дверь. Она выглянула в окно, на пороге стоял элегантный как рояль Полетаев.
— Входите, — Даша распахнула дверь, — есть какие-нибудь новости?
— Кроме той, о которой я уже вам сообщил, никаких.
— Ну что ж, отсутствие новостей тоже хорошие новости, — неуверенно произнесла молодая женщина.
Подполковник с сомнением покачал головой и принялся ненавязчиво оглядывать дом.
— Не знаю, не знаю, возможно, они до нас еще просто не дошли. Ну, ведите меня к компьютеру. И как вам такое в голову пришло? — продолжал ворчать подполковник, устраиваясь поудобнее. — Я могу проверить вашу почту?
— Пожалуйста, — Даша широко развела руками, — какие секреты от службы безопасности. Тем более что отказ вас все равно не остановит.
— Правильно, — он удовлетворенно махнул головой, — приятно встречать у граждан понимание.
Молодая женщина кисло улыбнулась и налила себе еще коньяку.
Полчаса они провели в полной тишине, нарушаемой лишь стуком клавиш.
— Бесполезно. Видно, что работал мастер, — откинувшись в кресле, Полетаев хрустнул пальцами. — А знаете, что меня удивляет больше всего?
— Нет.
— На сегодняшний день мы не имеем ни одной ее фотографии.
— Чьей? Елены Сергеевны?
— Даша, вы когда-нибудь начнете соображать? Как мы можем не иметь фотографию человека, работающего… где надо. Нет портретов Светланы. Вот у вас, например, могли сохраниться ее снимки?
— Наверное, где-то есть… Должны быть. Мы много фотографировались в поездках, на тусовках разных… Я посмотрю.
Она достала из шкафа несколько альбомов и уселась на полу, поджав ноги. Подполковник как ни в чем не бывало тут же пристроился рядом. Подозрительно скосив на него глаза. Даша чуть отвернулась, прикрыв альбом плечом.
— Это не то… это тоже не то… Ага, здесь наверняка будет, — она перелистывала страницы, едва вглядываясь в снимки, лицо ее принимало все более недоуменное выражение. — Странно, пока не нашла. А должны быть.
— Вы полагаете, их кто-то взял? — голос подполковника прозвучал совсем близко, молодая женщина даже ощутила его дыхание на своей шее.
— Кто? У нас никто не бывает. Иногда, конечно, приезжают друзья, но ненадолго…
— Чтобы вынуть фотографии, много времени не надо.
— Допустим. Но я еще ни за кем не наблюдала тяги к клептомании. Если кому-нибудь из них понадобились бы Светкины фотографии, в чем я лично сомневаюсь, то могли бы просто их попросить…
— И тем не менее напишите мне имена всех, кто бывал у вас в гостях. — Уже с чуть ощутимым напором попросил Полетаев.
Даша опустила альбом и возмущенно покачала головой.
— Ну, знаете… Из-за вас меня скоро все знакомые стороной обходить будут. И потом, может, ее фотографий и не было вовсе, разве упомнишь, чьи там физиономии были.
Эфэсбэшник сделал грустные глаза и понизил голос до вибрирующего шепота:
— Даша, это очень важно, постарайтесь вспомнить. Если не для меня, то хотя бы ради ваших друзей. Но вообще-то честному человеку бояться нечего, — он лукаво улыбнулся и подвинулся еще ближе.
Перед глазами молодой женщины вдруг все поплыло, коньяк лишал остатков воли, а голос подполковника звучал так завораживающе… Темно-голубые глаза смотрели с нежным сочувствием, словно говоря: «Доверься мне, я помогу тебе, только доверься…» Она автоматически качнулась в его сторону, но в последний момент внезапно вздрогнула и, вспыхнув, отшатнулась:
— Перестаньте! Вот я, например, честный человек, а скоро буду бояться собственной тени. — Захлопнув альбом, Даша встала и одернула свитер. — Действительно странно, что нет ни одной Светкиной фотографии, а должны были быть. Но, с другой стороны, я могла их и выкинуть, чего мне на ее рожу смотреть?
— А негативы? Чьим фотоаппаратом фотографировали? — Полетаев сделал, вид, что ничего не произошло, голос его стал будничным и плоским.
Молодая женщина посмотрела на него сверху вниз и невесело рассмеялась.
— Сергей Павлович, помилуйте, вы знаете человека, у которого в наше время нет фотоаппарата? На дворе конец двадцатого века. Мы несколько лет друг друга фотографировали. Кто-то приносил снимки, кто-то нет. Из общей кучи каждый выбирал, что нравится, как правило, себя. Если не хватало, фотографии же делаются в одном экземпляре, просто брали негативы и допечатывали. Кто-то возвращал пленку, кто-то забывал. У меня, по-моему, вообще ни одного негатива не осталось. У других… В обнимку с ней вряд ли кто-нибудь фотографировался, кроме Левы… Если только какие-то общие снимки, — она подняла руку, предупреждая его вопрос, — не переживайте, дам я вам телефоны всех, кого вспомню, можете их обойти и вытряхнуть оптом всю необходимую информацию. Уверена, что обнаружите с десяток ее портретов, — и, на секунду задумавшись, поспешила добавить: — Если, конечно, в порядке возмездия они не сожгли их в печке, развеяв пепел по ветру.
— Звучит обнадеживающе, — подполковник продолжал внимательно перелистывать альбомы. — Но у ее бывшего любовника, Либермана, наверняка фотографии сохранились, как вы думаете?
Быстро пересмотрев оставшиеся разрозненные снимки, Даша закрыла коробку, спрятала ее в шкаф и согласно кивнула головой:
— Очень даже может быть. Более того, у него должны были остаться и видеопленки. Он тогда на ней совершенно чокнулся. Знаете, Лева расставался со Светкой как с больным зубом — очень больно, но надо. — Она усмехнулась. — Так что если его родственники проявили гуманизм и понимание, скорее всего у него вы разживетесь богатым материалом.
— Вы говорили, он эмигрировал. Сможете достать его адрес?
Даша вновь наполнила рюмку и забралась в кресло с ногами. Коньяк определенно придал ей храбрости, и словосочетание «внешняя разведка» уже не казалось таким опасным, а совсем наоборот — ужасно романтическим. Да и какое отношение к ней может иметь внешняя разведка?
