Закон подлости - Таманцев Андрей "Виктор Левашов" (читаем книги .TXT) 📗
— Здоров, — тут же среагировал Петрович. — А где твой друг?
Майор, остановившийся за Петровичем, немедленно напрягся.
— Какой друг? — удивился Артист. — Да ты что, Петрович?
— Ну как же, — плохо скрывая нетерпение, все еще пытался играть Петрович. — Док твой. На Маркса-то вдвоем Шаха ждали, а теперь «какой Друг»?
«Как в первом классе, — усмехнулся Артист. — Они бы еще перемигнулись».
Но перемигиваться не понадобилось. Майор явно уже понял, кого это узнал Петрович у магазина, и вытянулся весь, как охотничья собака.
— Ты чего-то путаешь, Петрович, — продолжил тем временем Артист. — Ни на каком Марксе я не был и Шахов никаких не ждал. Тебе бы проспаться… — Молодой человек, — вмешался майор, — документики предъявите.
— Документики? — благодушно переспросил Артист. — Документики — это пожалуйста… Чего-то сегодня всем мои Документики понадобились.
Он вытащил паспорт и показал его майору, не раскрывая, словно это был проездной билет на автобус.
— Сюда давай, — нетерпеливо потребовал майор, властно протягивая руку.
Артисту нестерпимо захотелось съездить этому майору, похожему на борова, да так, чтобы у него голова укатилась куда-нибудь к телеграфу с почтой. Но нельзя было.
— Ну на, — сказал Артист с усмешкой и отдал паспорт.
Майор взял его и быстро пролистал.
— Что делаете в Двоегорске, Злотников? — спросил он.
— Что-то не так? — поинтересовался Артист, кивнув на паспорт.
— Не так, Злотников, очень не гак… — Да ну? Поддельный?
— Ты что думаешь, раз из Москвы приехал, можешь права здесь качать?! — зло прошипел майор.
— Да нет, какие права, просто удивился. Неужели, думаю, в милиции могут выдать поддельный паспорт… — А ну, пошли! — не выдержал майор и подтолкнул Артиста по направлению к дежурной части. Паспорт он сунул себе в карман.
— Пошли, — сразу согласился Артист.
Согласился с явным облегчением, поскольку разговор стал его уже утомлять, а он, собственно говоря, с самого начала и собирался попасть в дежурную часть.
Майор втолкнул Артиста в кисло пахнущее, выкрашенное в зеленый цвет помещение дежурной части и жестом подозвал к себе дежурного. Из небольшого закутка, отделенного от основного помещения стеклом, поспешно выскочил лейтенант — парнишка лет двадцати четырех.
— Тарасюк еще здесь? — спросил майор.
— Никак нет, ушел.
Майор выругался и подтолкнул к лейтенанту Артиста.
— Этого в обезьянник.
Парнишка достал ключи и открыл просторную клетку с лавочкой, куда помещают задержанных.
— Проходите, — сказал он.
— Благодарствую, — сказал Артист, вошел и устроился поудобней.
Лейтенант запер обезьянник и вернулся в застекленный закуток. Там уже стоял майор, накручивал диск телефона и вполголоса матерился на капитана Тарасюка, который куда-то пропал. «А майор-то ведь тот самый, — подумал Артист, — о котором Карась говорил».
Майор бросил трубку и подошел к обезьяннику.
— Я думаю, ты останешься здесь надолго, — пообещал он Артисту. — Попал ты, Злотников, капитально. Так что лучше тебе не хамить. Понял?
— Понял, — кивнул Артист.
— Ну, так что ты делаешь в Двоегорске?
— Длинная история, майор, — вздохнул Артист.
— Ничего, у меня есть время. Рассказывай.
— Так это что, допрос?
— Считай, что допрос.
— Тогда снимай показания, а то потом забудешь что-нибудь важное.
Майор на секунду растерялся, а потом обернулся к лейтенанту и скомандовал:
— Записывай. Ну? — спросил он Артиста. — Вопрос повторить?
— Да заехал я, понимаешь, человека одного повидать, — начал Артист.
— Как фамилия?
— Смирнов. — Майор вздрогнул, лейтенант прекратил писать, даже не начав, а Артист продолжил, простодушно глядя в глаза майору:
— Я-то, собственно, и не собирался останавливаться здесь, да черт меня дернул заехать в ваш «Солнечный» перекусить. А там пристал ко мне мужик один. Его все Битым называли. Пристал как банный лист — давай, говорит, сюда деньги, а то прямо здесь тебя пристрелю.
Пистолетом угрожал. В общем, неприятная история. Я-то его выкинул на улицу, а мне все говорят: ты что, с ума сошел? Битый не просто бандит, он с самим Смирновым дружбу водит. Понимаешь, майор, — Артист понизил голос до зловещего шепота, — вроде как этот Смирнов — начальник здешней милиции. Ну, думаю, надо найти этого Смирнова да уладить конфликт… Может, поможешь?
— Ты это что же, — сквозь зубы проговорил майор, — издеваешься надо мной, сука?
— Я?! — изумился Артист.
— А теперь послушай, падла, что я тебе расскажу. Вчера два свидетеля видели, как ты со своим дружком проник ночью в дом номер пять на улице Карла Маркса. Свидетели вызвали милицию, и когда мы туда приехали, то обнаружили там целый подвал оружия. И я обещаю тебе, Злотников, что я найду доказательства того, что это твое оружие. Так что сидеть тебе здесь долго… И скажи спасибо, что мне запретили тебя трогать.
Майор развернулся и ушел в соседнее помещение. Видимо, названивать своему капитану Тарасюку, которого никак не мог найти. И как только он ушел, молодой лейтенант хмыкнул, не сдержавшись.
— Теперь он не отстанет, — сказал лейтенант, — так его еще никто не доставал.
— Так это и есть майор Смирнов? — разыграл удивление Артист, и тут ему стало смешно. Совершенно искренне стало смешно.
Получив некоторое удовольствие от своего представления, Артист решил, что пора бы и честь знать. Все, что мог, он выяснил, и оставаться здесь дольше у него не было никакого желания. Поэтому он просто молча встал и, пока лейтенант на что-то отвлекся, быстро справился с замком, не представлявшим для него никакой проблемы, и выскользнул наружу. Когда лейтенант снова поднял голову.
Артист уже заходил в его закуток. Через мгновение молодой дежурный уже сидел в наручниках, не на шутку перепуганный от неожиданности.
— Как тебя зовут? — тихо спросил Артист.
— Лейтенант Невский.
— Вот чудак, зовут как спрашиваю?
— Саша.
— Лейтенант Александр Невский? Это звучит… Кстати, зря ты не записывал мои показания. Ваш майор Смирнов большая сволочь… Ну ладно, Саша, мне пора. Так что я, пожалуй, пойду. Только у меня к тебе один вопрос. И хорошенько подумай, прежде чем ответить, потому что от этого зависит твоя карьера. Но только недолго думай. Готов? Значит, так: кто запретил майору Смирнову меня трогать?
— Не знаю. Я только три месяца здесь работаю.
— Я же просил подумать… Хорошо, поставлю вопрос по-другому: кто дал майору Смирнову на меня ориентировку?
Невский покрылся капельками пота:
— Я ведь не знаю, кто вы. И вдруг Артиста осенило.
— А кого здесь ждали? Это ты знаешь? Лейтенант закивал:
— Ждали… Какого-то Дока.
— Кто ждал?
— Я не знаю. Раза три его видел только… — Значит, официальных распоряжений по вашему отделению насчет этого Дока не поступало?
— Нет.
— Ну вот, лейтенант Невский, и хорошо. Желаю тебе и дальше не получать никаких официальных распоряжений на наш счет. Будь здоров.
С этими словами Артист дружески хлопнул лейтенанта по плечу и удалился.
Петровича нигде видно не было. Артист быстро сел в машину и осторожно вырулил с площади. Вот теперь стало наконец кое-что понятно. Уже хорошо. Хоть не вслепую отбрыкиваться. Но, с другой стороны, хорошего мало. Потому что начинали появляться другие вопросы, и они были значительно неприятней.
